Ая Кучер – В постели с бандитом (страница 35)
— Да, я просто… — голос срывается. — С парнем рассталась.
Таксист довозит меня до нужного почтомата. И с ужасным недовольством выходит вместе со мной.
Я признаюсь лишь после остановки, что у меня нет денег в карманах. Поэтому он плетётся за мной.
Недовольно пыхтит, смотря, как я набираю в почтомате нужный код, чтобы открылась ячейка.
Я чувствую его взгляд. Колючий, недовольный, обвиняющий. Будто я не просто безденежная, а нарушаю какой-то кодекс чести таксистов.
Я достаю пакет. Разрываю его прямо на месте. Пальцы цепляются за пластик. Внутри — кошелёк.
— Вот, — я достаю купюры. — Простите.
Он молча берёт. Суетливо. Грубо. Деньги почти выдёргиваются из моей руки.
— Чтоб я ещё раз без предоплаты поехал… — бурчит он и разворачивается.
Между прочим, я чаевые дала! Мог бы и подобрее быть.
Я возвращаюсь к пакету. Там — не только кошелёк. Ключи. Старенький кнопочный телефон.
Жизнь в бегах учит быстро. Я оставляла себе такие посылки в разных городах. В почтоматах, арендованных на подставные имена.
Иногда с ключами от съёмной комнаты. Иногда с телефоном. Иногда — с деньгами и документами.
На случай если всё рухнет. Если придётся рвать когти, не оглядываясь. Чтобы не оказаться на улице без копейки и в ночной рубашке.
Чтобы выжить.
После почтомата начинается вторая часть плана. Самая утомительная. Самая важная. Самая параноидальная.
Я кружу по городу. Петляю Надо сбросить возможный хвост. Даже если его нет.
Первым делом я сажусь в автобус. Выхожу через четыре остановки. Меняю сторону. Снова еду.
Перехожу дорогу, будто просто гуляю. Переодеваюсь в кафе, надев толстовку, купленную у какой-то бабки.
После автобуса — такси. Но не к цели. В противоположную сторону. К вокзалу. От вокзала — на трамвае.
Два кольца. Туда-обратно. Ещё один трамвай — подальше от центра. Потом снова автобус.
Маршруты закручиваются, как нервный узел. Всё, чтобы сбить ритм. Стереть закономерность. Смешаться с толпой. Раствориться.
Внутри — дрожь. Мурашки. Жар, сменяющийся холодом. Сердце срывается с ритма. Я не до конца верю, что это происходит.
Я сбежала. Господи. Слова крутятся в голове, будто мантра. Горько. Радостно. Страшно.
От одной мысли, что я снова увижу семью — внутри что-то вспыхивает. Расцветает.
Будто солнце пробилось сквозь бетонную тюрьму. Тёплое, родное, настоящее.
Лишь под ночь я подхожу к нужному дому. В темноте переулка натягиваю капюшон сильнее. Толстовка закрывает лицо.
Я больше семи часов провела петляя по городу. Теперь пришло время зайти домой.
Я выдыхаю, прикладывая ключ к двери подъезда. Щелчок, писк. Дверь поддаётся.
Не трачу ни секунды на лифт. Сразу по ступенькам. Один пролёт. Второй этаж. Ритм сердца сбивается, колени дрожат, но я почти бегу.
Потеют ладони. Спина влажная от толстовки. Под капюшоном волосы липнут к шее. Ноги будто ватные. Но я не останавливаюсь.
Я стучу в железную дверь, прислушиваясь к звукам вокруг. Проходит вечность. Тишина.
И вдруг — скрежет замка. Металл. Поворот. Я чуть не оседаю на пол. Волна облегчения такая, что ноги подкашиваются.
Дверь открывается, и я заваливаюсь внутрь.
— Ох, Мила! — всплеск рук, голос, который я бы узнала даже во сне. — Ты вернулась. Я подумать не могла…
— Со мной всё в порядке, — я спешу сказать, прерывая бабушку. — Просто на работе задержалась.
По взгляду бабушки всё ясно. Она не верит. Ни на секунду. Ни в «на работе задержалась», ни в мою показную улыбку.
Её глаза, светлые и цепкие, скользят по мне с тихим укором, с той самой проницательностью, от которой в детстве я пряталась под стол.
Но она ничего не говорит. Никогда не говорила. Не лезла. Не задавала вопросов. Она просто была рядом. Всегда.
Даже не будучи родной. Она — лучшая подруга моей родной бабушки.
Женщина, с которой моя бабушка прошла войну, выстояла голод, похоронила мужа. А потом — вместе растили меня, когда я приезжала на каникулы.
Связь эта никогда не отражалась ни в бумагах, ни в анкетах, ни в делах. Поэтому, когда всё начало рушиться, когда бежать стало вопросом жизни — я пришла к ней.
Она ни разу не отказала. Легко и даже с авантюрой согласилась на побеги по стране. Помогла во всём.
Только ей я могла доверить все свои секреты. Бабушка Люда не раз мне помогала. Спасала.
Без неё я бы не справилась.
Я смотрю на неё — и внутри всё пульсирует от благодарности. От нежности. От боли, что я не могу просто остаться навсегда.
— Но ты в безопасности? — она осматривает меня. — Ох, а исхудала как. Совсем не кормили тебя?
— Кормили, — я слабо улыбаюсь. — Я просто… Неважно. А где…
— Он спит. Только недавно лёг. Идём, накормлю тебя. Всё остальное потом. Ты дома.
Я не спорю. Хоть как же хочется. Хочется сразу в спальню, к нему. К Демиду. Но всё потом.
Я захожу на нашу крошечную кухню. Опускаюсь на табуретку, зная, что бабушка не позволит мне помогать.
Ноги гудят, будто я таскала на себе бетонные плиты. Ступни горят. Плечи ломит. Шея затекла. Даже веки тяжёлые.
— Спасибо, — выдыхаю я, когда бабушка ставит передо мной чашку с чаем. — Как вы?
— А что нам будет? — бабушка цокает, разливая варенье по тарелочкам. — Всё хорошо. Порядок у нас. Демид только интересовался, когда мы снова переезжать будем.
— Скоро. Нужно… — я сглатываю. Горло дерёт. — Боже, какая я идиотка! Вам нужно было уехать сегодня! Без меня! Зачем я… Зачем я потащила вас в это всё…
Идиотка. Я знала, что так нельзя. Знала, что опасно. Знала, что это может стоить им жизни. И всё равно — приехала.
Потому что сердце выло. Потому что я не могла не увидеть их.
Я резко подскакиваю. Тело будто среагировало раньше, чем мозг. Я уже на ногах, кружу по кухне.
В голове — тысячи мыслей, как гудящие осы, ни одной не поймать.
Я кидаюсь к окну. Осторожно выглядываю сквозь занавеску. Затаив дыхание.
Двор. Облупленные качели, кривой асфальт, тень от дерева. Никого.
Только алкаш на лавке, пьёт в одиночку, неторопливо, будто у него впереди вечность.
Это успокаивает. Никого лишнего здесь нет. Всё в порядке.
— С утра уехать можно, — качает головой бабушка. — Ты с нами?