Ая Кучер – Девочка под запретом (страница 7)
И больше не смотрю в эти чёртовы глаза.
Нахуй. Просто нахуй это всё.
Я в такие игры не играю.
Она не из тех, кто согласится на перепих сразу. Я – бегать и уговаривать не буду.
И так заебов в жизни хватает.
В этом и причина. Настолько вымотался на работе, что уже мозги клинит. Как пёс батрачил, разгребая дела.
Недосып, напряжение, слишком много лишнего говна навалилось в последние дни. Потому и клинит.
Надо выспаться, выдохнуть, скинуть напряжение. Организм тупо требует разрядки, вот и реакция обострена.
Я дёргаю челюстью, пытаясь отогнать это наваждение.
Девчонку сейчас спроважу. Сам спать завалюсь. А с утра этой хери в голове не будет.
Глубоко выдыхаю, стараясь выкинуть дерьмовые мысли. Не помогает. Взгляд сам по себе цепляется за девчонку.
Сидит тихо. Пальцами теребит край платья, взгляд бегает, не знает, куда себя деть.
Светлые волосы разметались по плечам, выбившиеся пряди падают на лицо. Её огромные глаза блестят в приглушённом свете, оттеняя бледную кожу.
Такая правильная, приличная, будто весь этот грёбаный день с ней не происходил.
Словно не видела драки, не чувствовала мои руки на себе, не осознала, что оказалась в квартире незнакомого мужика.
Наивная. Дурочка. Не понимает, в каком мире оказалась.
Какой пиздец вокруг неё вертится, а она только ресницами хлопает.
Удивительно, что до своих лет дожила.
Кстати об этом…
– Лет тебе сколько? – подключаю её телефон к зарядке, включаю кофемашину.
– Двадцать один, – сводит брови на переносице. – А что?
С-с-сука.
Как с такой честностью вообще живут?
Напиздела бы, что малолетка. Половина мужиков бы слилась сразу, чтобы проблем не получить.
И меня бы крыть перестало. Потому что меня молокососки не интересуют. А здесь…
Дурёха.
У неё там не розовые очки сверкают. А, бляха, глаза розовой пылью покрыты.
Если реально не вдупляет, почему лучше было промолчать.
Ну окей, её проблемы.
Только фиалки долго не живут. Нарвётся на того, кто её попортит. Жёсткий урок преподаст. И всё её наивность досуха выпьет.
Подхватываю кружки с кофе. Усмехаюсь, направляясь к девчонке.
Буду.
Раз такой шанс выпал – поиграю с девочкой.
Глава 6. Истомин
Опускаю кофе на стол. Подхватываю свободный стул. Двигаю его ближе к девчонке.
Она тут же дёргается.
Плечи натягиваются, как струны, губы чуть приоткрываются – собирается сказать что-то, но передумывает.
Вжимается в стену, словно это поможет. Пальцы, которыми держит кружку, дрожат.
Нервничает.
Правильно делает.
Я сажусь рядом. Не спеша, не давя, но близко. Ближе, чем ей хотелось бы.
– Ты всегда такая?
Она поднимает на меня взгляд. Глазищи огромные, синие, затравленные.
Твою мать.
Реально одним взглядом держать может.
Никогда не обращал внимания на глаза. Есть – уже хорошо.
А тут…
– Какая? – поджимает губы, теряется.
Она моргает, явно не понимая, что имею в виду. А я и сам не знаю, что конкретно.
То ли дрожащие пальцы, то ли прямую осанку, будто у неё палка вшита в позвоночник.
– Выкладывай, – бросаю.
– Что?
– О себе инфу. Где жила, чем занималась.
– Ну… Я училась в закрытой школе. Пансион для девушек.
Я усмехаюсь.
Ну конечно. Где ещё таких штампуют? Загнанных и нихера о жизни не шарящих?
Я ухмыляюсь. Девочка-фиалка, блядь.
Она напрягается ещё сильнее. Дёргает кружку ближе, делает крошечный глоток, а потом осторожно продолжает:
– А ты?
– Что – я?
– Где ты учился?
Я смеюсь. Тихо, коротко.
– Лучше жизни, фиалка, препода нет.
И я это демонстрировать собрался.