Ашира Хаан – Пустое сердце Матвея, вторая часть (страница 7)

Лера выглядела очень усталой.

Не знаю, сколько ей было лет — при таком уровне работы над своим телом могло быть от тридцати до шестидесяти легко. И то, тридцать — только потому из-за отпечатавшегося на лице презрения к миру.

Но сквозь всю эту холеную красоту проглядывало утомление человека, чье тело еще полно энергии, но желания использовать эту энергию уже давно нет.

Импотенция не от того, что не стоит, а от того, что не хочется.

Она отошла от окна и села за стол Матвея, развернувшись в кресле полубоком и закинув ногу на ногу. Достала сигарету из пачки, которая валялась тут же, на столе, кажется, оставленная ее мужем. Но прикуривать не стала, просто вертела в тонких пальцах.

— Если что… — я решила сразу выложить все карты на стол. — Я не планирую его забирать.

Смешок, сорвавшийся с губ Леры, был одновременно усталым и снисходительным.

— Да без разницы, что ты там планируешь, — отмахнулась она. — Если он захочет — заберет тебя сам.

— Мммм… — протянула я. — Думаю, все же…

— Еще раз! — Лера отложила сигарету и хлопнула ладонями по столу. — Неважно, что ты планируешь. Ты не сможешь ему сопротивляться. Понимаешь? Если ты уже привлекла его внимание — от тебя больше ничего не зависит.

Видимо, по моему лицу было заметно, что я сомневаюсь во всесильности Матвея, потому что она тяжело вздохнула, закатила глаза и откинулась в кресле, задрав длинные стройные ноги на край стола.

— Я не раз встречала таких, как он. Слабее, конечно. Не таких блистательных. — Лера говорила расслабленным голосом, но пальцы вновь нервно вертели сигарету. — Но это их общая черта. Они отпускают тебя только когда наиграются. Ты не сможешь сбежать. Ты не сможешь его переиграть. Что бы ты о себе ни думала и какой крутой ты себе не казалась бы.

— Я не люблю играть.

— А я любила.

У меня перехватило дыхание от того, сколько всего было запаковано в этой фразе. Какое бешеное количество эмоций прозвучало в ее голосе. Казалось — тронь и взорвется.

И я не осмелилась. Промолчала.

— Я так обрадовалась, когда мы познакомились… — в голосе слышалась тоска. — Мне казалось, что он — моей крови. Я сильная и умная, он сильный и умный. Мы оба игроки и нам будет интересно вместе.

Это так перекликалось с моими мыслями о Матвее при первой встрече, несмотря на наше яростное противостояние, что я почувствовала холодок, ползущий по спине.

— А еще он был очень красивым. И харизматичным, как черт. Умел красиво ухаживать. Производить впечатление. Стильно одеваться. Казалось чудом, что мне удалось отхватить себе такого потрясающего мужчину. Намного выше моего уровня. Я думала — мальчик из провинции просто еще не понял, насколько он крутой. Не успел сравнить меня с куда более эффектными девушками из модных тусовок Москвы.

Она снова замолчала, склонив голову. Задумалась.

А может — вспоминала.

— Все он понял, — сказала я.

— Да. Все он понял.

— Коньяк будешь?

— Я за рулем.

— Тогда сок?

— Яблочный.

Лера лениво поднялась из кресла и направилась прочь из кабинета.

Я подняла брови. Но отсутствовала она недолго. Вернулась через пару минут с двумя бокалами и пакетом яблочного сока.

По-хозяйски выдвинула один за другим все ящики стола и в нижнем обнаружила пузатую бутылку янтарного оттенка.

Забавно, что оба они не вывозили общаться со мной трезвыми. Хотя, может быть, не только со мной. Вообще ни с кем.

Она поставила бокалы, открыла коньяк, взяла его и вдруг задумалась.

— Что-то забыла… — проговорила Лера с сомнением. — А!

Она снова вышла из кабинета. Из общего зала послышался шум. Мне стало любопытно, и я тоже вышла, чтобы посмотреть, что происходит.

Лера снова хозяйничала. Переходя от стола к столу, она выдвигала все подряд ящики, открывала дверцы, поднимала стопки бумаг в лотках.

Обойдя всех, она вернулась ко мне, потрясая пакетиком с фисташками:

— Нашла!

Кроме фисташек удалось добыть пакетик сушеного мяса и шоколадку.

Вернувшись к столу Матвея, Лера разложила закуску на тарелке.

— У тебя совесть есть? — спросила я. — Люди вернутся после каникул, придут в первый рабочий день, а у них даже шоколадки нет!

— Совесть? У меня? — притворно удивилась она. — Совесть — это когда тебе есть что терять.

— Тебе нечего?

— Как сказать… — Лера, уже снова отвинтившая пробку с бутылки, замерла, наклонив горлышко. — В чем смысл жизни?

От неожиданности я фыркнула:

— Гос-с-с-споди!

— Нет, нет, я еще трезвая! — поспешно заверила она меня. — Даже шампанское не пила с утра. Просто сама подумай. У меня нет друзей, нет работы, нет детей, нет какой-то определенной цели. Муж у меня мудак. Репутация… сама знаешь. Мне в таких условиях совесть — зачем? Она сделает меня счастливой? Двигайся ближе.

Она махнула рукой и продолжила наливать коньяк. Потом наполнила и мой бокал соком.

Тем временем я перетащила свое кресло поближе к начальственному столу.

Лера подняла свой бокал и посмотрела сквозь него на свет. Я повторила ее жест. Цвет жидкости у нас был практически одинаковый. Темно-янтарный, густо-золотой.

— А твой глаза цвета виски… — пропела Лера, поворачивая бокал так, чтобы коньяк тяжело плеснул о стенки. — Помнишь песню?

— Неа, — помотала я головой. — Чья?

— Ветлицкой.

— Гос-с-с-споди… — снова фыркнула я. — Не, я такое не слушаю.

— Да, ты слишком маленькая была… — Лера как-то неловко улыбнулась. — А еще: «Ты просто дай мне все, что я хочу… Глаза чайного цвета!» Это Сташевский. Я та-а-ак тащилась от этих песенок в свое время! Ну и от Матвея, потому что — про него.

Она не стала говорить тост или чокаться бокалами. Просто сделала большой глоток и запрокинула голову, прикрыв глаза.

Я отпила свой сок. Почему-то мой мозг ожидал обжигающего алкоголя, запутавшись в одинаковом цвете напитков, поэтому холодный кисло-сладкий вкус яблок для нас с ним оказался неожиданностью, и я даже поперхнулась.

— Чего ты ждешь? — спросила Лера, когда я откашлялась. — Задавай свои вопросы.

— Зачем? — пожала я плечами. — Мне все понятно. Я сама могу на них ответить вместо тебя.

Лера откинулась в кресле и сощурилась — прямо как Матвей.

— Реально? — спросила она с легкой полуулыбкой, качнув бокал в руке. — Давай попробуем?

— Давай.

Она смотрела на меня несколько секунд, все так же щуря красивые глаза, опушенные густыми черными ресницами, а потом спросила чуть-чуть иронично, словно подчеркивая, что не относится к игре серьезно:

— Почему ты вышла за него замуж? Ты что, не видела какой он мудак?

Ну, это просто.

— Не видела, — ответила я, отпивая глоток своего сока. — Он был заботливый, сильный, красивый. И он меня любил.