Артемий Русов – Три года осени (страница 4)
— Так делают, когда в отношениях. А мы с тобой…
— А мы?
— Общаемся… Но ты можешь держать меня за руку, когда просто стоим или сидим). Но не когда гуляем.
Странно, думаю я. Что в этом такого? Отвечаю:
— Хорошо, пусть так.
— Как отметил ДР подруги?)
Вспоминаю, как после закрытия кальянной поехали домой к Насте вместе с её подругами и там, допив мартини, играли в «бутылочку»…
— Скучно)
— Что же так). Разве там не было девушек?
Решаю сменить тему:
— А ты завтра свободна?)
Ответ заставляет подождать:
— Да)
— Ладно). Тогда — увидимся). Спокойной ночи)
— Спокойной…
На часах четыре утра. В голове гудит. Вспоминается подруга Насти, которая, проиграв в «бутылочку», сняла лифчик через рукав. Ч-чёрт… нужно ложиться.
Тянусь выключить компьютер, но слышу звук сообщения. Вновь захожу ВК, читаю твоё:
— У тебя были серьёзные отношения?
Хм, вспоминаю, Алёна?
— Да, были.
Решаю не спрашивать в ответ. Зачем?..
— И у меня…
Вот оно что. Сейчас выяснится, что у тебя двухгодовалый сын или дочь.
— Ром, хочу кое-что рассказать тебе.
Вновь смотрю на часы. А ведь завтра на работу.
— Может, лучше по телефону расскажешь? Позвоню.
— Нет, здесь.
Вздыхаю.
— Ок, говори.
Появляется значок «…печатает». Минута, две. Значок всё не уходит, лишь на миг пропадает и вновь возвращается. Кликаю по твоей фотографии, перескакиваю на страничку. Листаю стену со статусами и картинками, вроде: «Плевать, как ведут себя другие, главное ты веди себя достойно!» и «Я буду бегать только за одним единственным парнем… за своим сыном». Захожу в альбом с твоими фото. На всех — смотришь в камеру, грустно улыбаешься…
Сигнал сообщения. Мигом открываю, читаю:
— У меня были серьёзные отношения четыре года. Я встретила его в колледже, и поначалу всё шло хорошо… Но у нас были вечные ссоры из-за его гулянок, девок. Мне подруги говорили, что видели его с другими, но я не верила. И вот я забеременела от него…
Забеременела?..
— Я позвонила ему и сказала об этом. Но он… он мне предложил сделать аборт. Сказал, что мы не готовы…
Смотрю на твоё фото: грустные зелёные глаза, грустная улыбка. Какую боль ты в себе прячешь?
— Я послала его к чёрту… Я бы ни за что, ни за что аборт… Но потом звонила, сама. Он игнорил. А потом я…
Какую… боль… прячешь?..
— Я потеряла ребёнка.
…
— А этот почти не приезжал ко мне, когда была в больнице. И я… когда выписали, я его простила… А до всего этого узнала, что он изменяет.
Да что за ублюдок был рядом с тобой?
— Его шлюшка сама мне написала ВК, скинула всю переписку, где он её называет теми же ласковыми словами, что называл меня… рассказала мне, как они спали, и в таких подробностях, что невозможно не поверить. И после этого… после аборта… я…
На этом сообщение заканчивается. Я сижу, тупо смотрю в переполненный твоим откровением монитор и не знаю, что ответить.
— И вот появился ты.
Молчу. Ты вновь пишешь:
— Всё ещё хочешь увидеться со мной завтра?
Отвечаю:
— Да, я очень хочу увидеть тебя, Вик.
Ты не смотришь на меня, молчишь больше обычного. Мы идём вдоль берега реки. Предлагаю немного постоять, посмотреть вдаль.
— Я кое-что приготовил для тебя. — Достаю открытку, читаю:
— Твои глаза — как изумруды,
Их драгоценность не измерить золотом.
Твой светлый взгляд похож на чудо,
Затягивает нежным омутом.
В твоих руках я вижу доброту,
Их бархат наполняет душу светом.
Они ласкают сердце, дарят теплоту,
Как солнце самым добрым летом.
А голос твой — лесной ручей,
Журчащий под янтарным праздным небом.
Его услышать вновь хочу скорей,
Чтобы напиться сладостным моментом.
И с каждым днём, и с каждой новой встречей
Я чувствую, что всё сильней в тебя влюблён.
Твоя походка сокращает вечер,