Арно Штробель – Гроб (страница 10)

Она услышала, как тихо прозвучал её голос, и постаралась придать ему твёрдости.

— Наверное, были просто слишком разными.

— В чём это проявлялось? — спросила полицейская, не отрываясь от маленького блокнота.

Ева посмотрела на неё.

— А как вообще понять, что человек тебе не нравится? Мы ссорились из-за каждой мелочи. Не было ничего — совсем ничего, — что мы хотели бы делать вместе. Даже в карты в детстве не играли вдвоём. Если мне нравилась какая-нибудь еда, она находила её отвратительной. Всего, чего хотела я, она хотела тоже — и непременно раньше меня. Не знаю. У нас просто не получалось.

— Но разве между сёстрами так не бывает? — мягко возразила Райтхёфер. — Когда я вспоминаю, как мы с братом в детстве ругались…

— Нет. — Взгляд Евы снова прикипел к стеклянной миске. — Это было иначе. Злее, чем бывает между родными. Она меня ненавидела.

Повисла короткая пауза. Потом Менкхофф нарушил тишину.

— А вы её ненавидели?

Ева покачала головой.

— Я никогда её не любила. И, наверное, часто хотела бы ненавидеть — но не получалось. Как бы мне этого иногда ни хотелось.

— Понятно. — Менкхофф слегка прищурился. — Ваш отец скончался примерно два года назад и оставил фирму вам. Хотя, по вашим же словам, руководить ею вы не в состоянии. А сводная сестра? Каким образом был урегулирован вопрос наследства?

— Сводной, — тут же поправила Ева. — Ей достались дом и кое-какое другое имущество.

На лбу Менкхоффа пролегли морщины.

— И всё это в совокупности примерно равнялось стоимости фирмы?

— Да. — Уходите уже. — Ей досталась крупная сумма и пакет акций. Отец тщательно следил, чтобы всё было разделено поровну. Он страшно боялся кого-нибудь из нас обидеть. Он, если честно, вообще всего боялся.

— Что вы имеете в виду?

— Снаружи отец был большим директором. — Ева коротко, безрадостно усмехнулась. — А на самом деле — очень трусливым человеком. Он даже велел устроить в доме тайную комнату — на случай, если кто-нибудь вломится и станет угрожать. Но никому не сказал, где вход, — боялся, что мы проговоримся. Вот насколько… параноидальным он бывал в некоторых вещах. Но скажите — какое отношение всё это имеет к убийству?

— Это стандартная процедура, фрау Россбах, — ровно ответил Менкхофф. — При расследовании убийства мы всегда выясняем семейные и финансовые обстоятельства жертвы. Очень часто преступник оказывается из ближайшего окружения.

Ева вспомнила свой сон. Вспомнила надпись в газете.

— Вы думаете… то есть считаете возможным, что и я…

— Вы имеете в виду — не угрожает ли вам опасность? — Менкхофф слегка наклонил голову. — Пока оснований так полагать нет. Но это не повод терять бдительность. Тщательно запирайте входную дверь и обращайте внимание на происходящее вокруг.

— А как вы ладили с мачехой? — вступила Райтхёфер.

Вопрос показался Еве слишком личным, и она не понимала, какое он имеет отношение к гибели сводной сестры. Пожала плечами.

— Она была не слишком тёплой женщиной. Но в остальном… скорее нормально. Я не знала своей настоящей матери, но судя по тому, что рассказывал о ней отец… она была бы совсем другой.

— Когда умерла ваша мачеха?

— В восемьдесят восьмом. Рак.

Менкхофф поднялся.

— Хорошо, на сегодня достаточно, фрау Россбах. У нас наверняка появятся ещё вопросы — мы свяжемся.

Ева почувствовала, как что-то внутри отпустило. Она проводила их до двери, и уже на пороге Менкхофф обернулся.

— Повторю ещё раз: тщательно запирайте дверь. И пока — осторожнее с новыми знакомствами. Просто на всякий случай.

— Да, конечно, — ответила Ева, мысленно усмехнувшись тому, насколько редко она вообще заводила новые знакомства.

Закрыв за ними дверь, она вернулась в гостиную и опустилась на диван. Усталость навалилась разом, как тяжёлое одеяло. Нужно было поспать — хоть немного, хоть час.

 

ГЛАВА 11.

 

Если бы жизнь Бритты сложилась иначе, она, возможно, сейчас испытывала бы нечто похожее на отчаяние — или хотя бы на беспомощность. Но жизнь Бритты сложилась так, как сложилась.

Ещё вчера вечером, услышав новость по телевизору, она догадалась — нет, знала, — что это он закопал ту женщину живьём. А сегодня утром, увидев в газете имя жертвы, она не сомневалась уже ни секунды. Долгие годы он существовал рядом с ней как тикающая бомба — она это чувствовала, — и она знала, что не в силах предотвратить взрыв. И вот он прогремел. Это осознание не повергало её в отчаяние и не делало беспомощной. Оно делало её бешено, до дрожи в руках, злой.

Ублюдок.

Она грубо оттолкнула газету — ту, что прихватила со стойки и о которой теперь жалела. Ей было глубоко плевать на то, что он сделал с этой дурой. Но в конечном счёте этот идиот мог уничтожить единственное, что имело значение в её проклятой жизни.

Бритта посмотрела на молодую черноволосую официантку, которая как раз собирала стаканы за соседним столом.

— Ещё кёльш.

Официантка сначала уставилась на неё, потом на почти нетронутый стакан перед ней. Бритта уже готова была уточнить, что именно осталось непонятным, но та молча кивнула и исчезла.

В эту старую пивную на берегу Рейна Бритта захаживала часто — правда, обычно летом, когда можно было сидеть снаружи и наблюдать за толпами людей, которые брели вдоль реки с таким видом, будто им и правда было хорошо. Теперь хозяева убрали уличные столы, и ей пришлось довольствоваться этим обшарпанным, перегретым нутром пивнухи.

Ограничится ли он одной? Бритта почти не сомневалась: нет. Ему понравилось — а значит, теперь он только раззадорится.

Мысли оторвались от него и поплыли туда, куда Бритта категорически не хотела их пускать.

Она судорожно попыталась зацепиться взглядом хоть за что-нибудь — старые пивные столы, уродливые настенные светильники, когда-то, должно быть, золотистые, а теперь покрытые коркой застарелой грязи, дешёвые репродукции с видами Рейна между ними. Не помогло. Всё это расплылось, отступило — и перед ней с неотвратимой ясностью возникло лицо матери.

 

Застывшая улыбка. Словно маска — та самая, которую та всегда надевала, когда всё начиналось снова.

— Ну и неблагодарный же ты ребёнок, — звучал монотонный голос, а уголки рта тянулись вверх, как при спастическом смеховом параличе.

Бритте четыре года. Она не знает, за что снова оказалась неблагодарной — да это и не важно. Сейчас нет времени думать. Нужно готовиться.

— Маленькая упрямая девчонка. И что мне теперь с тобой делать? Как мне радоваться тебе, если ты постоянно доводишь меня до такого?

Бритта опускает взгляд — подальше от этого большого лица, смотрит себе под ноги. Это приём, который иногда даёт ей немного времени: если вести себя так, будто сама знаешь, что провинилась, мать порой дольше отчитывает, прежде чем… На этот раз приём не срабатывает. Рука матери обхватывает её плечо и сжимает. Бритта стискивает зубы. Пальцы давят всё сильнее, кожа защемляется между ними, и она знает: один звук — один-единственный, пока ногти не впились ещё глубже, — и то, что последует, станет намного хуже. Но звука не будет. Она умеет молчать, когда нужно.

— То, что ты вынуждаешь меня тебя наказывать, очень меня огорчает. Ты плохая девочка. Как мне любить тебя, когда ты так со мной поступаешь? Как можно любить такую подлую маленькую тварь? Можешь мне объяснить?

В животе у Бритты — липкая тошнота. Мать задала вопрос. Это всегда плохо. Неправильный ответ имеет те же последствия, что и молчание не вовремя. А что отвечать — она не знает. Поэтому она продолжает смотреть себе под ноги.

— Значит, ты слишком важная особа, чтобы отвечать мне.

В голосе матери появляется тот самый тон — холодный, отточенный, — от которого у Бритты мороз продирает по спине. На этот раз быстро не закончится. Она уже знает.

Без лишних слов мать тащит её за собой — из кухни, через коридор, к двери в подвал. Скрипучая дверь распахивается, Бритту протаскивают мимо и прижимают к верхней ступеньке. Она успевает бросить взгляд в чёрный провал впереди — и тут же сильный удар в спину швыряет её вперёд. На долю секунды она зависает в воздухе.

Потом мир превращается в безумный грохот и боль.

Когда её маленькое тело отбивает последнюю ступень и с глухим ударом достигает бетонного пола, совсем рядом с ухом раздаётся странный звук — тихий, почти хрустящий. Бритта тут же пытается подняться. Она должна быть на ногах, когда мать спустится. Она знает это. Но когда опирается на руку, та не слушается — а плечо вдруг взрывается такой болью, что она не успевает сдержаться и кричит. Под потолком вспыхивает лампа. На лестнице слышны шаги.

Бритта снова пробует встать, снова и снова — но рука не двигается ни на сантиметр. В панике она делает ещё одну попытку, и от невыносимой боли её выворачивает прямо на пол. Когда спазм отпускает и дыхание возвращается, над ней уже нависает большое тело матери. Бритта делает последнее отчаянное усилие — и сдаётся, стоная.

Мать упирает руки в бока и смотрит на неё. Улыбается.

— Ну посмотри, какую мерзость ты тут устроила. Платье, пол — всё в грязи. Тьфу. Грязная девчонка.

Она качает головой и проходит мимо. Бритта смотрит ей вслед — сердце колотится в горле. Теперь ей страшно по-настоящему. Она видит, как мать целенаправленно идёт к старому стеллажу в углу и тянется за чем-то, — и её снова начинает тошнить.