Арно Штробель – Деревня (страница 39)

— Только что подошёл. — Ширер чуть склонил голову. — А чем вам сарай не угодил?

Бастиан всё-таки встал. Хватит терпеть, когда этот тип нависает над ним. Оттолкнувшись от земли, он выпрямился и машинально отряхнул ладонями брюки.

— Вы мне и расскажите. Уж вам-то наверняка лучше моего известно, что здесь раньше творилось. И что творится снова.

— Вот как?

Бастиан стоял вплотную, лицом к лицу. Между ними не больше метра.

Всё равно. Теперь всё равно. Хватит подбирать слова.

— С тех пор как я вчера приехал, всё полетело к чертям. Мой друг пропал. Анна где-то здесь — но никто её не видел. У меня такое чувство, будто вся ваша деревня насквозь прогнила. Злобная и подлая — до последнего дома.

Он попытался уловить хоть что-то в глазах Ширера. Камень. Ничего.

— Я уже не способен отличить то, что пережил, от того, что привиделось. И, если честно, мне это почти безразлично. Вдобавок я сам не понимаю, зачем всё это вам рассказываю. Но и это неважно. — Он выдержал паузу. — Я слышал, раньше ваша деревня состояла сплошь из психопатов и трусов. Не уверен, что с тех пор хоть что-нибудь изменилось.

Ширер шагнул вперёд. Их носы едва не соприкоснулись.

— Не смейте. Так. Говорить. О моей деревне. — Каждое слово падало, как удар. — И не судите о здешних людях. Вы понятия не имеете, что здесь произошло.

Бастиан и бровью не повёл — и сам себе поразился. Он никогда не слыл храбрецом. Всю жизнь обходил драки стороной. А сейчас целил в больное — сознательно, расчётливо.

— Может, я знаю больше, чем вы полагаете. Может, я нашёл записи, где довольно подробно описано, что здесь тогда творилось. Как ваши жители поджали хвосты перед горсткой безумцев. Как позволяли вытворять с собой что угодно. А потом и сами стали участвовать.

Ширер боролся с собой — это было видно невооружённым глазом. Дыхание сделалось рваным, частым. Бастиан чувствовал его жар на своём лице.

— Вы воображаете, будто что-то о нас знаете? — Голос Ширера упал до ровного, тихого тона, и это было страшнее любого крика. — Гарантирую: большая часть того, что вам якобы известно, отстоит от действительности на световые годы. И полагаю, вы вовсе не хотите узнать больше. Потому что это перевернёт ваш уютный мирок с ног на голову.

— Мой уютный мирок? — Бастиан криво усмехнулся. — Это вы ни черта не понимаете. Моя девушка и мой лучший друг исчезли. Здесь. В вашей деревне. Я не знаю, живы они или мертвы.

Он не отвёл взгляда.

— Я бьюсь с ветряными мельницами и вижу, что ни одна живая душа не готова мне помочь. Потому что жизни двух человек здешним либо безразличны, либо они опять трясутся от страха. Меня от этого воротит. — Голос упал до хриплого полушёпота. — А вы? На чьей вы стороне? Из тех, кого боятся? Или из тех, кто наложил в штаны?

Кулаки Ширера сжались. Разжались. Снова сжались. Бастиан наблюдал за этим с мрачным удовлетворением.

— Возможно, вам ещё представится случай это выяснить, — произнёс Ширер едва слышно. Прозвучало как приговор. — Это и кое-что ещё.

Нарочито медленно он отвернулся. Шаг. Другой. Замер. Обернулся. Губы поползли в ядовитой ухмылке.

— Вы представляете себе, как кричит человек, когда от боли лишается рассудка?

Пауза.

— Многие здесь это знают.

Ширер зашагал прочь и через мгновение скрылся за углом сарая.

Бастиан понимал: это было опасно. И ему было плевать.

Ширер — один из них. Никаких сомнений. Иначе зачем угрожать так откровенно? И он наверняка знает, что случилось с Анной. И с Сафи.

Сафи.

Образ друга вспыхнул с пугающей чёткостью — словно прошли не часы, а считаные мгновения с тех пор, как тот лежал у его ног. Волосы, слипшиеся от крови. Забит насмерть, как бродячий пёс.

Взгляд упал на площадку перед машиной — и снова нахлынуло: неудержимое, рвущееся из груди желание выкричать всё разом. Ярость. Отчаяние. Бессилие. Так же, как он уже кричал. Или как ему казалось, что кричал.

Я на пределе.

Но хуже отчаяния была утрата границы между реальным и мнимым. А из неё неумолимо следовало нечто по-настоящему страшное: возможно, дело во мне самом. Возможно, это расстройство психики. Оно могло давно зреть где-то в глубине — и теперь, в нечеловеческих обстоятельствах, прорваться наружу.

Он поднял глаза. Высокая тёмная стена сарая. И пошёл.

Мимо машины. Вдоль здания. К задней стене. Заметил свисающий брезент, уловил вонь — не обратил внимания.

Фраза из записей билась в голове, как пульс:

Мы прошли через весь сарай. Через дверь в задней стене вышли наружу.

Взгляд заскользил по хламу, загромоздившему тыльную сторону. Гнилые доски. Ржавые конструкции. Мусор. И посреди всего этого, примерно на середине стены, — дверь.

Та самая.

Бастиан перебрался через кусок брезента; под ним угадывалось что-то мягкое. Думать, что именно, он не стал. На последнем метре нога поехала, он едва не рухнул — но успел выбросить руку и упереться.

Дверь. Металлическая, побуревшая от ржавчины. Без особой надежды ухватился за ручку, нажал. Заперто. Как и следовало ожидать. Вышибить голыми руками — никаких шансов. Только тяжёлым инструментом.

Впрочем, инструмент, возможно, и не понадобится.

Он заметил это в тот же миг: наискось над дверным полотном в стену врезано окно. Что-то вроде верхнего света. Когда-то оно было застеклено, но теперь вместо стекла — древесно-волокнистая плита, прибитая изнутри к раме. Широкое, но невысокое. Сантиметров пятьдесят.

Достаточно.

Пульс участился. Вот он — шанс заглянуть внутрь. И я не имею права его упустить. Всё, что он узнал о секте и её чудовищных обрядах, происходило за этими стенами. Быть может, внутри найдётся хоть какой-то след — Анны или Сафи.

Он огляделся. Нужно что-то, на что можно встать. Взгляд остановился на широкой металлической раме — примерно метр на метр. Ржавчина разъела её основательно, но вес человека она, пожалуй, ещё выдержит.

Несколько попыток — и он подтянулся наверх. Окно оказалось на уровне груди.

Замер.

Что, если кто-то из них сейчас внутри?

А впрочем, какая разница? Захотят напасть — нападут и снаружи.

Если там есть то, чего никому не положено видеть, у них появится повод меня убрать.

Хотя разве этот повод не существует уже просто потому, что я торчу в этой проклятой дыре?

Хватит думать.

Он ударил по плите изо всех сил — насколько позволяла шаткая опора. Хватило с первого раза. Трухлявое дерево подалось, проломилось внутрь и с гулким грохотом обрушилось на пол.

Затаил дыхание. Вслушался до звона в ушах.

Шаги? Голоса? Хоть что-нибудь?

Тишина. Глухая. Абсолютная.

Осторожно заглянул в проём.

Поначалу — почти ничего. Тёмное нагромождение инвентаря в глубине сарая. Потом глаза начали привыкать.

Вверху проступили стропила. Кое-где в кровле не хватало черепицы, и сквозь прорехи сочился дневной свет. В левой стене — щели; тонкие световые лезвия втискивались сквозь них, рассекая пространство на узкие яркие полосы и непроглядный серый сумрак, в котором очертания предметов расплывались до полной неузнаваемости.

Отсюда ничего не разглядишь. Нужно лезть внутрь.

Он подтянулся на подоконнике и протиснул торс в проём. Перетянуть ноги, не рухнув по ту сторону, оказалось куда труднее. Наконец получилось. Он повис в оконном проёме ногами внутрь. До пола — около полутора метров. Терпимо, если внизу пусто. Но разглядеть, что там, невозможно.

Оставалось рискнуть.

С холодной, чужой самому себе решимостью Бастиан оттолкнулся и прыгнул.

Повезло. Приземлился мягко — в сено. Но оно было настолько сухим, что вокруг мгновенно взметнулось густое облако пыли, забившее горло. Кашляя, задыхаясь, он вскочил — и взвихрил ещё больше. Выпрямился. Стоял в мерцающем столбе света, пронизанном мириадами кружащихся пылинок.

Пригнувшись, протиснулся между двумя громоздкими машинами, высившимися по бокам, как спящие динозавры. Огляделся.