Анна Круг – Охотница из Сити (страница 1)
Анна Круг
Охотница из Сити
Роман «Охотница из Сити»
Жанр: современный любовный роман с элементами социальной драмы и роуд-муви.
Предисловие
Что общего у инвестиционного брокера из лондонского Сити и австралийского разнорабочего с голубыми глазами? Если верить алгоритмам сайта знакомств — «высокая совместимость». Если же спросить саму жизнь — практически ничего. Кроме, пожалуй, одного: оба они умеют мечтать.
Эмили привыкла управлять миллионами фунтов стерлингов одним нажатием клавиши, но её настоящая страсть — это краски на холсте, изображающие дикую природу, которую она видела лишь на картинках. Джейк управляет отбойным молотком под палящим солнцем Твид-Хедс, а его мечта — покорять небеса в кабине самолёта Королевских ВВС, путь к которой преградило травмированное колено.
Их история — это не просто роман о встрече двух сердец. Это комедийный боевик о выживании. О том, что происходит, когда рафинированная леди из мира финансов переезжает в съёмную лачугу на краю земли, где единственный способ наполнить холодильник — это взять в руки винтовку.
Приготовьтесь смеяться над тем, как Эмили учится разделывать кенгуру в дизайнерских джинсах, и сопереживать героям, которые пытаются спасти свою любовь от столкновения не просто разных характеров, а совершенно чуждых вселенных.
Добро пожаловать в Австралию. Здесь выживает сильнейший... или та, чей муж имеет лицензию на охоту.
«Спойлер: кенгуру лучше бегать быстро».
Глава 1. Кривая доходность
Эмили ненавидела запах денег. Нет, не самих банкнот — хрустящие пятьдесят фунтов в её кошельке пахли вполне сносно. Она ненавидела тот специфический коктейль ароматов, который царил на сороковом этаже небоскрёба в лондонском Сити: смесь дорогого парфюма от «Армани», крепкого кофе, выдыхаемого нервными трейдерами, и едва уловимой нотки отчаяния. Это был запах кривой доходности, которая сегодня снова пошла не туда.
— Эмили, чёрт возьми! Ты видишь это?! — прорычал в наушнике голос Марка, её начальника. — Акции «Рио-Тинто» летят в пропасть быстрее, чем пьяный матрос с мачты!
Эмили не отрывала взгляда от шести мониторов. Графики на них напоминали кардиограмму пациента в предынфарктном состоянии. Красные линии стремительно падали вниз, перечёркивая надежды на квартальный бонус.
— Вижу, Марк. Я пытаюсь закрыть позиции по «Барклайс», чтобы перекрыть убытки.
— Пытайся лучше! Если мы сольём ещё десять миллионов до ланча, я лично скормлю твой диплом Гарварда шредеру!
Она скрипнула зубами. Диплом Гарварда стоил дороже, чем годовая зарплата всего их отдела. Но говорить об этом Марку было бесполезно. Её пальцы порхали над клавиатурой со скоростью пианиста-виртуоза. Купить. Продать. Хеджировать. Снова купить. Мир сузился до цифр, графиков и секундной стрелки часов, неумолимо приближающей конец торговой сессии.
В шесть вечера офис опустел, как выпитый бокал шампанского. Эмили осталась одна. Мониторы погасли, оставив после себя лишь чёрные квадраты, отражающие её усталое лицо. Она сняла туфли от Джимми Чу, которые жгли ноги после двенадцатичасового марафона на шпильках, и подошла к мольберту, стоявшему у панорамного окна.
Лондон расстилался внизу серым, мокрым полотном. Финансовый центр мира выглядел отсюда холодным и бездушным. Эмили взяла кисть, макнула её в синюю краску и сделала первый мазок. Это была её терапия. На холсте она писала не графики, а закат над Тихим океаном. Высокие пальмы, бирюзовая вода и бескрайнее небо. Картина, которую она никогда не видела вживую, но чувствовала всем своим уставшим нутром.
Именно эту картину она и загрузила на сайт знакомств три дня назад. Не селфи с идеальными скулами и укладкой за триста фунтов, а именно её. Абстрактную, полную жизни и цвета.
«Твои краски похожи на закат над Тихим океаном», — написал он.
Первое сообщение от Джейка Моргана было таким же простым и прямым, как бетонная стена, которую он, вероятно, заливал в этот самый момент где-то на другом конце света. Никаких витиеватых комплиментов, никаких попыток казаться умнее, чем он есть. Просто констатация факта. И это подкупило её мгновенно. В мире, где все пытались продать ей что-то — акции, услуги, себя, — его слова были просто подарком.
Их переписка стала её тайным убежищем. Пока коллеги обсуждали курсы валют и новые часы Ролекс, Эмили украдкой проверяла телефон. Он рассказывал ей о том, как жарко печёт солнце в Твид-Хедс, о том, что мечтает накопить на лицензию пилота гражданской авиации, и о том, что он католик и бережёт себя для будущей жены. Последнее заставило её фыркнуть от смеха прямо посреди совещания, за что она получила испепеляющий взгляд Марка.
Джейк не знал, кто она такая. Для него она была просто девушкой, которая рисует закаты и любит простые вещи. И эта анонимность давала ей свободу быть настоящей.
Эмили отошла от холста, критически осматривая работу. Краски ещё не высохли. Закат получился слишком идеальным. Слишком... нарисованным. Настоящий закат, наверное, выглядит иначе. Более дико. Более необузданно.
Она взглянула на экран телефона. Маленькое уведомление мигало на экране.
«Джейк_Морган: Привет. Как прошёл день в твоём стеклянном замке?»
Эмили улыбнулась. Стеклянный замок. Так точно её мир ещё никто не называл. Она набрала ответ, чувствуя непривычную лёгкость в пальцах:
«Эмили_Баллок: День был отвратительным. Рынок рухнул. А ты? Заливал бетон?»
Ответ пришёл почти мгновенно: «Джейк_Морган: Бетон, песок, пот. Обычный вторник. Зато завтра выходной. Думаю съездить на пляж и сходить в спортзал.»
Эмили смотрела на мигающий курсор. Ей хотелось написать ему так много. О том, как она устала. О том, что Лондон высасывает из неё жизнь. О том, что его простой вопрос о пляже звучит как приглашение в рай.
Вместо этого она напечатала то, что удивило даже её саму:
«Эмили_Баллок: Звучит неплохо. Может, покажешь мне как-нибудь свой океан? По видеосвязи.»
Она нажала «отправить» и замерла…
Она нажала «отправить» и замерла, осознавая, что только что сделала шаг через полмира, из своего стерильного офиса в его пыльную реальность. И почему-то мысль об этом больше не пугала, а наоборот, дарила странное, волнующее спокойствие.
Глава 2. Бетон и биржа
Джейк Морган ненавидел запах цементного порошка. Однако, влажный раствор, который пах обещанием новой стены или прочного фундамента — этот запах он любил. Он ненавидел сухую, въевшуюся в кожу пыль, которая хрустела на зубах после двенадцатичасовой смены и смешивалась с едким потом. Это был запах усталости, от которой гудели мышцы, а колено, травмированное в той самой мотоциклетной аварии, начинало ныть глухой, предательской болью.
Он вытер лоб тыльной стороной ладони, оставив на коже серый след. Солнце австралийского Квинсленда палило нещадно, превращая строительную площадку в подобие гигантской духовки. Вокруг него кипела работа: рев миксеров, стук молотков, крики бригадира. Джейк же стоял неподвижно, глядя на экран своего старого, потрескавшегося телефона.
«Эмили_Баллок: Я отправила тебе запрос в видеосвязи. Ты не против? Только я без макияжа.»
Его сердце, привыкшее к монотонному ритму тяжелой работы, сделало странный скачок. Без макияжа. Для девушки из Лондона это звучало как высшая степень доверия. Девушки из его городка, Твид-Хедс, выходили за газетой с укладкой, достойной обложки журнала.
— Эй, Морган! Ты там уснул, что ли?! — рявкнул прораб откуда-то сверху. — Раствор застывает!
Джейк вздрогнул и сунул телефон обратно в карман потертых рабочих штанов.
— Иду! — крикнул он в ответ и снова взялся за мастерок.
Работа была медитативной. Набросать серую массу, разровнять, уложить кирпич. Мысли текли свободно. Он думал о ней. О её картинах. О том, как она описывала свой офис — «стеклянный замок». Звучало волшебно и холодно одновременно. Его мир состоял из земли, гравия и арматуры. Её — из цифр, графиков и холодного блеска стали и стекла. Они были как два разных химических элемента, которые по всем законам природы не должны были вступать в реакцию. Но почему-то мысль об этом вызывала у него улыбку.
К концу смены, когда небо над Тихим океаном начало окрашиваться в те самые багровые тона, которые он видел на её картине, боль в колене стала невыносимой. Джейк сел в свой старенький пикап, завёл мотор и только тогда позволил себе достать телефон. На экране горело уведомление о пропущенном звонке.
***
В своей лондонской квартире Эмили ходила из угла в угол, кусая губу. Она нажала «вызов» ещё раз, но звонок тут же сбросился, переключившись на голосовую почту. Паника ледяной рукой сжала желудок. Что если она ошиблась? Что если эта переписка была для него просто способом убить время, развлечением с экзотической англичанкой?
Она уже собиралась швырнуть телефон на диван, как экран вспыхнул входящим вызовом. Имя звонившего заставило её замереть.
«Джейк_Морган»
Она приняла вызов дрожащей рукой. Экран разделился пополам. Слева — её собственное бледное лицо с растрёпанными волосами. Справа... Сначала изображение было тёмным, затем камера сместилась, и она увидела его. Джейк сидел в кабине пикапа. Вечернее солнце подсвечивало его светлые волосы сзади, создавая ореол. Он щурил свои невероятные голубые глаза, глядя прямо на неё.
— Привет, — сказал он тихо. Голос был чуть хриплым от усталости. — Прости. Я был на работе, занимался тяжелым трудом и только что добрался до машины.