Анна Гранина – Развод. Цена искупления (страница 33)
Гудки. Один. Второй. Третий.
Внутри меня разрастается паника.
Господи, он же сейчас у себя в квартире. Один. С её вещами.
Я не знаю, что он собирается сделать, но его состояние... оно пугает меня до чёртиков.
Я бегу вниз по лестнице, стараясь не оступиться. Ноги подкашиваются, но я не могу позволить себе замедлиться.
— Рома, мать твою, возьми телефон!
Снова тишина.
Я выбегаю на улицу, холодный воздух бьёт в лицо, срывает с плеч капюшон. Такси, на котором я приехала, всё ещё стоит у обочины, водитель наблюдает за мной через боковое стекло с лёгким удивлением.
— Поехали! Быстро! — тараторю, захлопывая дверцу.
— Куда?
Я даю адрес Ромки.
В голове — сплошной шум. Гудение в ушах, тяжёлые удары сердца. В висках пульсирует дикая боль, но я даже не пытаюсь сосредоточиться на ней.
— Быстрее, пожалуйста, — запыханно прошу.
Машина резко срывается с места.
Я стискиваю телефон в руках, молюсь, чтобы он наконец-то ответил, чтобы я услышала его голос.
Но он не отвечает.
Не сбрасывает, не отключает.
Просто… ничего.
Внутри меня что-то надламывается.
Я крепче вжимаюсь в спинку сиденья, стиснув зубы.
Я знаю, как он себя чувствует.
Какой-то звериный инстинкт подсказывает мне: он не просто выкинет её вещи.
Он хочет избавиться от неё. Уничтожить её из своей жизни.
А что если…?
Нет. Нет.
Ромка не идиот.
Но злость.
Та ярость, что кипела в его глазах вчера…
Господи…
Растираю ладонями лицо.
— Скорость прибавьте! — рявкаю водителю, не узнавая собственного голоса.
И пока машина тащится по загруженным улицам столицы. В моей голове успевают все сценарии прокрутиться: от самого страшного, до самого лайтового.
Я молюсь, впервые за долгие годы я прошу Вселенную мне помочь.
Город будто издевается надо мной.
Красные светофоры. Поток машин. Люди, спешащие куда-то в суете, и ни один из них не понимает, что мой мир рушится.
Водитель бросает на меня тревожные взгляды в зеркало, но я не могу сейчас думать об этом.
— Давайте быстрее, прошу!
Вцепляюсь в телефон. Но он по-прежнему молчит.
Ромка по-прежнему молчит.
Чёрт.
Я вспоминаю его лицо вчера ночью.
Этот дикий, ослепляющий гнев.
Пустоту в глазах.
Нет.
Нет.
Господи, только бы он ничего не натворил.
В груди так больно, будто кто-то сжимает сердце ледяными пальцами.
Я стараюсь дышать глубже, но это не помогает.
Паника накрывает меня с головой.
Машина тормозит у его дома, и я вылетаю на тротуар, захлопывая дверь.
— Ждите здесь! — бросаю водителю на бегу, даже не проверяя, ответил ли он.
Влетаю в подъезд, вызываю лифт, но он едет слишком медленно.
Долбаные, грёбаные медленные двери!
Я не жду.
Бегу по лестнице.
Один пролёт.
Второй.
Третий.
Я запыхалась, сердце колотится так, что, кажется, вот-вот выскочит из груди.
Подбегаю к двери и начинаю колотить в неё изо всех сил.
— Ромка! Открой!
Тишина.
— Сын, пожалуйста! Открывай немедленно!
Я снова нажимаю на звонок.
Ничего.