Анна Дельман – Между строк твоего сердца (страница 7)

— Добрый день, — она натянула улыбку. — Чем могу помочь?

Маркин оглядел магазин с плохо скрываемым пренебрежением.

— Ты Анна, дочь Ирины?

— Да.

— Слышал, ты вернулась из Москвы. — Он подошёл к прилавку и положил на него визитку. — У меня есть предложение.

Анна взяла визитку. «ООО "МаркинГрупп". Розничная торговля. Недвижимость».

— Какое предложение?

— Я хочу купить это помещение. Цена хорошая — два миллиона. Наличными, быстро, без проблем.

У Анны перехватило дыхание. Два миллиона. Этого хватило бы на погашение кредита, долгов и ещё осталось бы маме на безбедную жизнь.

— Я открываю сеть магазинов "Продукты 24/7", — продолжал Маркин. — Это помещение идеально подходит. Центр, проходимость, площадь. Ирина и так собирается закрываться, зачем тянуть? Я готов подписать договор хоть сегодня.

— Нам нужно подумать...

— Думать тут не о чем, — он усмехнулся. — Анна, будь реалисткой. Книжные магазины — это прошлый век. Люди читают с телефонов. Те, кто покупает бумажные книги, заказывают в интернете. У тебя нет шансов.

Слова били точно в цель. Потому что он был прав. Анна знала статистику. Знала, как один за другим закрывались независимые книжные по всей стране.

— Мы только начали возрождение, — она подняла подбородок. — Книжный клуб вернулся, у нас есть планы...

— Планы? — Маркин рассмеялся. — Девочка, я в бизнесе двадцать лет. Знаешь, сколько таких энтузиастов я видел? С планами, идеями, горящими глазами. Знаешь, где они сейчас? Работают у меня на кассах. Потому что энтузиазм не оплачивает счета.

Анна сжала кулаки под столом.

— Спасибо за предложение. Мы подумаем.

— Долго не думай. Предложение действует две недели. Потом я найду другое помещение. — Он направился к выходу, но обернулся у двери. — И ещё. Эти ваши клубы, посиделки... Это мило. Но бизнес — это цифры. А твои цифры, милая, катастрофичны.

Дверь закрылась за ним, и Анна почувствовала, как руки дрожат.

Два миллиона.

Разумное, правильное, взрослое решение.

Она посмотрела на пустые полки. На старый стол, за которым три дня назад сидели семнадцать человек, споривших о Булгакове. На гирлянду, которая делала это место уютным.

— Нет, — прошептала она. — Ещё нет.

Днём Анна поехала в районный центр — в Светлогорск, в сорока километрах от Приозерска. Там был книжный распределитель, с которым мама работала раньше.

Офис оказался в обшарпанном здании на окраине. Менеджер, женщина лет пятидесяти с усталым лицом, выслушала Анну и покачала головой.

— Девушка, я понимаю вашу ситуацию, но у нас правила. Минимальный заказ — 150 тысяч рублей. Оплата — предоплата сто процентов. Доставка за ваш счёт.

— Но раньше моя мама заказывала на меньшие суммы...

— Раньше было раньше. Кризис, санкции, курс доллара. Мы сами на грани. Извините.

150 тысяч. У Анны было 80. У мамы в лучшем случае ещё 30.

Она вернулась в Приозерск к вечеру, вымотанная и разочарованная. Села в машине у магазина и уткнулась лбом в руль.

Может, Маркин прав? Может, она просто цепляется за прошлое? Тратит последние деньги и мамины нервы на заведомо провальный проект?

Телефон завибрировал. Сообщение от Артёма. Он снова создал новую симку.

«Аня, мне сказали, ты вернулась в свой городок. Прости, но это смешно. Ты правда думаешь, что там найдёшь себя? Ты московский человек. Ты создана для большого города, для карьеры. Приезжай, мы всё обсудим. Я скучаю».

Анна перечитала сообщение три раза. Раньше такие слова заставили бы её усомниться. Сейчас она просто почувствовала злость.

Она набрала ответ:

«Артём, я нашла себя. Именно здесь. И перестань писать. Навсегда».

Заблокировала номер. Снова.

Вышла из машины и пошла в магазин. Нужно было работать, а не жалеть себя.

Внутри горел свет, хотя магазин был закрыт. За столом сидел Даниил с ноутбуком.

— Что вы здесь делаете? — удивилась Анна.

Он вздрогнул, не услышав, как она вошла.

— Твоя мама разрешила. — Он кивнул на ноутбук. — Дома не пишется. Слишком тихо. А здесь... не знаю. Атмосфера какая-то правильная.

Анна присмотрелась. На экране был открыт документ Word, исписанный мелким шрифтом.

— Как продвигается?

— Никак. — Он захлопнул ноутбук. — Пишу, удаляю. Пишу, удаляю. Замкнутый круг.

— О чём пишете?

Даниил долго молчал. Потом вздохнул.

— О войне. О том, что видел. О людях, которых больше нет. — Его голос звучал ровно, но Анна слышала напряжение в нём. — Думал, если выплесну это на бумагу, станет легче. Не становится.

— А может, — осторожно начала она, — не нужно писать о том, что болит? Может, написать о чём-то другом?

Его взгляд стал жёстким.

— А о чём мне писать? О любви? О счастливых семьях? Я не знаю, как это. — Он встал резко, почти агрессивно. — Извини. Мне пора.

— Даниил, подождите, я не хотела...

— Всё нормально, — он уже был у двери. — Просто у меня плохой день. Вообще-то, у меня все дни плохие. Не обращай внимания.

Он ушёл, оставив ноутбук на столе.

Анна стояла посреди магазина и чувствовала себя виноватой. Она лезла не в своё дело. Пыталась помочь человеку, который о помощи не просил.

Но что-то в нём... Что-то откликалось в её собственной боли. Узнавание. Будто они говорили на одном языке — языке сломанных людей, пытающихся склеить себя обратно.

Она посмотрела на забытый ноутбук. Не стоило. Это вторжение в личное пространство.

Но любопытство победило.

Анна открыла крышку. Документ не был закрыт. Она начала читать.

**«Записки о забытых. Глава 1.

Его звали Алексей. Ему было двадцать три. Он мечтал стать учителем истории. Любил Высоцкого и пиццу с ананасами, хотя все говорили, что это извращение.

Он умер в четверг, в 14:37, от осколка снаряда, попавшего в шею. Истёк кровью за четыре минуты. Я держал его за руку. Он просил передать маме, что любит её.

Я обещал.

Не передал. Потому что на его похороны не пришёл. Потому что не смог смотреть в глаза его матери и врать, что он умер мгновенно, не мучился, не звал её в последние минуты.

Я трус.