Анетта Молли – Гром (страница 17)

— Вот опять.

— Что? — недовольно спрашиваю.

— Ты снова будто отключаешь эмоции. У тебя даже на виске вена пульсирует.

Все еще молчу.

— Может, я бы смогла понять тебя, если бы ты дал себя узнать. Знаешь, я считаю, что для нахождения здесь нужна весомая причина. Потеря, разочарование, расставание. Но это точно не просто от любви к дракам.

Достаю сигарету и прикуриваю. Алиса еще несколько секунд смотрит на меня, будто ожидая от меня откровенности. Но мне нечего ей сказать.

— Кстати, у тебя имя хоть есть? Дурацкая кличка, — переводит тему.

— Я же не собака.

— Ну прозвище. Да ты зануда, к словам придираешься.

— Меня зовут Антон.

— А почему «Гром»?

— Антон Громов.

— Какая банальщина.

— С возвращением.

— Не поняла.

— Ты снова язвишь, оскорбляешь и, уверен, скоро к этому добавятся нравоучения. Я скучал.

Алиса отворачивается и ничего не отвечает. Затем идет к двери, на секунду замирает и, оглянувшись на меня через плечо, буднично спрашивает:

— Позвать кого-нибудь?

— Лучше сама останься. И я знаю, ты бы не хотела, чтобы кто-то еще вошел сюда. Я прав?

Замечаю, как напрягаются ее плечи.

— У меня есть парень, Гром. Так что прибереги свой заряд обольщение для кого-то другого.

— Ты врешь, — насмешливо произношу, но в глубине души что-то екает.

Только не Денис. Алиса не стала бы с ним…

Она показывает мне средний палец и открывает дверь.

— Патлатый труп, — кричу вдогонку.

И Денис тоже. Если он и есть ее чертов «парень».

Когда я выхожу из комнаты, то Алисы уже нет. Хотя впереди еще два боя. Правда, не мои, но все же. Раньше она никогда не уходила. Девушки что-то галдят, но я не слушаю и отхожу к барной. Выпиваю залпом сок.

Ко мне подходят Боря и Шарап.

— Ты шоумен, — хмыкает Шарап и, морщась, смотрит на мое лицо. — Тебе бы прилечь….

— Нормально. Где малолетка?

— Домой ушла, — Борис пожимает плечами. — Видимо, психанула из-за доктора, — кивает на хлюпенького лысеющего дядю, который закидывается текилой.

Думаю, дело не в докторе. Но вслух не говорю.

— Обработала тебя? — Шарап все еще беспокоится о моем лице.

— Да.

— Ты куда сейчас?

Я хотел остаться до закрытия, но без Алисы не вижу смысла. Думаю об этом и в груди что-то переворачивается. Откуда взялись подобные желания? Это, с одной стороны, хорошо — я не думаю о Вере и их счастье с Черепом, пока занят приручением Алисы. Хмыкаю. Плохо с другой — она не хочет быстро приручаться.

— Домой.

— Ну еще бы. Ты завтра снова будешь биться? — взволнованно спрашивает Шарап.

Боря смеется.

— Ты как мамка его.

Тоже смеюсь. Только губа тут же трескает, слизываю кровь.

— Все будет, Шарап, — хлопаю его по плечу и иду на выход.

Да, тело болит. И лицо тоже. Но на душе как-то тепло что ли. Пусть Алиса считает меня ненормальным. Лучше так, чем скучным и положительным героем. Им я больше не стану.

Придя домой, сразу ложусь на диван. Вспоминаю прикосновения Алисы и улыбаюсь, как дурак. Перед уходом я взял у Бори ее номер. Достаю телефон и открываю сообщения:

«Завтра повторим?».

Отправляю. Ответ приходит через минуту:

«Кто это?».

«Тот, о ком ты думаешь, малолетка».

В следующем сообщении Алиса присылает мне эмодзи — средний палец. Хмыкаю и откладываю телефон.

Я закрываю глаза и проваливаюсь в сон.

Рано утром меня будит резкий стук в дверь. Нехотя встаю и иду открывать. На пороге стоят Гора и Дархан.

Я все еще сплю?

Они, не дожидаясь приглашения, вваливаются в квартиру.

— Ну и вонь у тебя тут, — ворчит Гора, сморщив нос и раздвигая занавески. Утренний свет врывается в комнату, выхватывая из полумрака пепельницу, переполненную окурками.

Дархан, весь как пружина, слишком энергичный и веселый для раннего утра, молча осматривает меня с ног до головы, прищурившись.

— Выглядишь дерьмово, — констатирует, плюхнувшись в кресло. — Мы с тобой мало знакомы, но, кажется, твое лицо была слегка приятнее, — смеется.

Я лишь хрипло фыркаю. Гора внимательно смотрит на меня, а через секунду подходит ближе. Мы обнимаемся, он хлопает меня по спине. Я скучал по своему другу и бывшему начальнику. Знаю, он тоже.

— Совсем не бережешь себя, — сурово произносит, смотря на мои раны.

— Так получилось.

— И кто это был? Надеюсь, не какой-то хлюпик?

Дархан достает из кармана пачку сигарет, протягивает нам. Прикуриваемся. Я не спешу с ответом.

— Давай, рассказывай, — улыбается Дархан, выпуская струю дыма. — Кто эта девчонка, из-за которой ты решил устроить цирк?

Я замираю.

— Все так очевидно?

Дархан кивает.