Андрей Кудан – Гарадскія ведзьмы (страница 3)
Наступны пацыент праз пяць хвілін.
За акном ішоў дождж.
Глава 2
Сястра
Пасля працы Вераніка не пайшла дадому. Яна села ў тралейбус і паехала ў цэнтр, хоць зусім не хацела нікуды ехаць. Але Каця настаяла: "Ты зноў пачнеш сядзець у чатырох сценах і шкадаваць сябе. Прыязджай, хоць кавы пап'ём".
Каця была яе адзінай сяброўкай, якая ведала… амаль усё. Не ўсю праўду, але дастаткова, каб не задаваць лішніх пытанняў. Яны пазнаёміліся дзесяць гадоў таму на курсах кітайскай мовы, якія абедзве кінулі праз месяц, але з тых часоў чамусьці трымаліся адна за адну.
Кавярня называлася "Закалот" – моднае месца на вуліцы Герцэна, дзе заўсёды грала джазавая музыка і пахла дарагім кававым збожжам. Вераніка не любіла такія месцы, але Каця любіла.
– Ты выглядаеш жахліва, – былі першыя словы Каці, калі Вераніка села насупраць. – Што з табой?
– Праца, – каротка адказала Вераніка.
– У цябе заўсёды праца. Ты ж псіхолаг, а не шахцёр. Што там можна рабіць такога, каб так выглядаць?
Вераніка паціснула плячыма. Яна не магла сказаць праўду. Не магла расказаць пра жанчыну, якая страціла дачку, пра старога Ігнацьевіча з ракам, пра боль, які цяпер жыў у яе калене. І ўжо тым больш не магла расказаць пра размову з Карнеевым – пра артыкул 9.13, пра пагрозу страціць усё, калі хтосьці даведаецца.
– Проста стамілася, – сказала яна. – Шмат пацыентаў. У нас у ПНД цяпер нагрузка – па трыццаць чалавек у чарзе. Паспрабуй з кожным пагаварыць так, каб ён адчуў, што яго чуюць.
– Ой, не расказвай мне пра чэргі, – адмахнулася Каця. – Я ў сваёй бухгалтэрыі таксама чэргі бачу. Толькі там людзі не з псіхічнымі праблемамі, а з падатковымі.
Яны замовілі каву і нейкі неверагодны торт, ад якога Каця прыходзіла ў захапленне, а Вераніка проста глядзела на яго, не адчуваючы ні голаду, ні жадання.
– Слухай, – сказала Каця, акуратна адрэзаючы кавалак торту, – тут такое… Я пазнаёмілася з адной жанчынай. Яна нейкая дзіўная, але вельмі цікавая. І яна нешта ведае пра цябе.
Вераніка напружылася.
– Што значыць "ведае пра мяне"?
– Ну, я ёй расказвала, што ты псіхолаг, што дапамагаеш людзям, што ты вельмі адчувальная… А яна кажа: "Твая сяброўка не проста псіхолаг. Яна з нашых. Яна ведае, што такое забіраць чужы боль, нават калі гэтага не хоча". Разумееш? "З нашых". Я не зразумела, пра што яна, але яна сказала перадаць табе нумар і папрасіла патэлефанаваць.
Каця пасунула па стале маленькі папяровы серветку з нумарам. Той самы нумар, які ўжо ляжаў у кішэні Веранікі.
– Яна ведала тваё імя, – дадала Каця. – Я ёй не казала. А яна сказала: "Вераніка, унучка Аляксандры, якая ляжала ў псіхушцы". І ўсё. Адкуль яна можа ведаць пра тваю бабулю?
У Веранікі перахапіла дыханне.
Аляксандра. Імя яе бабулі. Жанчыны, якая правяла ў псіхіятрычнай бальніцы больш за дзесяць гадоў і памерла, калі Вераніцы было дваццаць. Жанчыны, пра якую маці забараняла нават думаць, кажучы: "Яна была хворая, гэта быў савецкі час, там усіх лічылі хворымі". Жанчыны, чыю гісторыю хваробы Вераніка бачыла толькі аднойчы – і то выпадкова, калі разбірала старыя паперы на гары.
У гісторыі хваробы было напісана: "Шызафрэнія, паранаідальная форма". Але там жа, на палях, чыімсьці іншым почыркам было дапісана: "Адмовілася лячыць суседа па палаце аміназінам. Патрабавала справядлівасці".
– Хто яна? – спытала Вераніка. – Як выглядае?
– Ну, гадоў пяцьдзесят, строгая такая, у доўгім чорным паліто. Валасы сівыя, але твар малады. Вельмі ўпэўненая. Яна падышла да мяне ў кнігарні на Нямізе, калі я купляла кнігу па псіхалогіі. Сказала, што адчула "знаёмую вібрацыю". Я тады падумала – нейкая вар'ятка, але потым яна назвала тваё імя… Вераніка, гэта нармальна? Можа, у міліцыю трэба?
– Не, – адказала Вераніка. – Не трэба.
Яна схавала серветку ў кішэню, побач з той, якую перадала Каця раней.
– Дзякуй, – сказала яна. – Я патэлефаную.
– Ты ведаеш, хто гэта? – не супакойвалася Каця. – Што за "нашы"? Вы што, сакрэтнае таварыства?
– Нешта накшталт, – усміхнулася Вераніка. – Старыя знаёмыя. Вельмі старыя.
Каця не паверыла, але зноў не стала пытацца. Яны пагаварылі яшчэ пра нейкія дробязі, пра Каціну працу, пра яе новага хлопца, але Вераніка ўжо не слухала. Яна думала пра нумар у кішэні. І пра бабулю.
Дадому яна вярнулася позна. Рыжык сустрэў яе ля дзвярэй, пацёрся аб ногі і пайшоў на кухню – чакаць вячэру. Яна наліла яму ежы, сама села за стол і доўга глядзела на серветку.
Потым дастала тэлефон і набрала нумар.
– Так, – адказаў голас. Жаночы, глыбокі, спакойны. Голас, які не церпіў пярэчанняў, але і не пагражаў.
– Гэта Вераніка. Унучка Аляксандры. Мне перадалі, што вы хацелі са мной сустрэцца.
– Так, – сказала жанчына. – Я вельмі хацела. Мяне завуць Вера. І мы з тваёй бабуляй… мы былі сёстрамі. Не па крыві – па дару. Мы разам ляжалі ў адной палаце. У Новінках. У 1978-м.
Вераніка маўчала. Новінкі. РНПЦ псіхічнага здароўя. Цяпер гэта гучыць па-іншаму, але тады… тады гэта было проста "псіхушка". Месца, куды адпраўлялі тых, хто не ўпісваўся.
– Яна была моцнай, твая бабуля, – працягвала Вера. – Мацнейшай за многіх. Яна адмаўлялася маўчаць. Яна адмаўлялася лячыць іншых гвалтам. І яе ламалі. Доўга і сістэмна. Але яна не зламалася да канца. Яна перадала табе сваю сілу.
– Я не… – пачала Вераніка.
– Ты адчуваеш чужы боль, – перабіла Вера. – Ты забіраеш яго, нават калі не хочаш. Ты стамілася. І ты думаеш, што ты адна. Але ты не адна. Ты ведаеш, што такое сульфазин?
Пытанне было нечаканым. Сульфазин – стары прэпарат, які ў савецкі час выкарыстоўвалі не столькі для лячэння, колькі для пакарання. У вялікіх дозах ён выклікаў моцны боль, ліхаманку, абязводжванне. Яго называлі "хімічнай звязкай".
– Ведаю, – ціха сказала Вераніка.
– Тваёй бабулі яго калолі, калі яна адмаўлялася маўчаць. А яна адмаўлялася заўсёды. Яна ведала, што такое быць сабой у сістэме, якая патрабуе быць нікім. І яна выжыла. І перадала табе гэта.
– Я не адчуваю сябе моцнай, – сказала Вераніка.
– Моц не ў тым, каб не адчуваць боль, – адказала Вера. – Моц у тым, каб працягваць адчуваць і не зламацца. Ты не зламалася. Ты проста стамілася. Гэта рознае.
Вера памаўчала.
– Нас шмат, Вераніка. Але мы хаваемся. Нас вучылі хавацца. Нас білі, калі мы вылазілі. Нас псавалі прэпаратамі, калі мы не маўчалі. А цяпер… цяпер з'явілася нешта, што можа нас усіх знішчыць. Табе трэба ведаць.
– Што?
– Не па тэлефоне, – сказала Вера. – Заўтра, а сёмай вечара, на Траецкім, ля старой крамкі з травамі. Там цябе сустрэнуць. І прыходзь адна. Гэта важна.
– Чаму я? – спытала Вераніка. – Чаму менавіта я?
Вера памаўчала так доўга, што Вераніка ўжо падумала – сувязь перарвалася.
– Таму што твая бабуля была адной з нас, – нарэшце сказала яна. – І таму што яна аддала жыццё, каб выратаваць іншых. І таму што ты… ты ўжо на мяжы. Ты вось-вось зломішся. А мы не можам страціць яшчэ адну. І таму што з'явілася яна.
– Хто?
– Тая, хто не забірае боль, а назапашвае яго. Тая, хто стварыла імперыю на чужых пакутах. Мы называем яе Чорнай Ведзьмай. Яна ведае пра цябе. І яна прыйдзе па цябе. Рана ці позна.
Размова скончылася.
Вераніка сядзела на кухні, трымаючы тэлефон у руцэ, і глядзела ў акно. За акном быў Мінск, начны, спакойны, чужы.
Яна ўспомніла бабулю. Яе стомленыя вочы на старой фатаграфіі. Яе маўчанне. Яе апошнія словы, якія маці перадала ўжо пасля смерці: "Яна сказала: скажы Вераніцы, хай не баіцца. Яна мацнейшая за мяне. Яна зможа тое, што не змагла я. Але хай беражэ сябе. Не аддавай усю сябе".
Рыжык скокнуў ёй на калені, павярнуўся некалькі разоў і ўладкаваўся, мурлыкаючы.
– Што мне рабіць? – спытала ў яго Вераніка.
Кот заплюшчыў вочы і пачаў мурлыкаць мацней. У яго не было адказаў. У яго была проста цяплыня.
– Твая праўда, – уздыхнула яна. – Трэба спаць. А заўтра будзе відаць.
Яна пайшла ў спальню, легла, але доўга не магла заснуць. Перад вачыма стаяў твар бабулі, яна бачыла яго толькі на фатаграфіях – маладую жанчыну з вачыма, якія глядзелі не ў аб'ектыў, а кудысьці ўнутр сябе.
І дзіўная жанчына Вера.
І папярэджанне: "Яна ведае пра цябе. І яна прыйдзе".