Андрей Кудан – Гарадскія ведзьмы (страница 4)
І адчуванне, што нешта пачынаецца. Нешта, чаго яна баялася і чакала ўсё жыццё.
Глава 3
Крамка з травамі
Траецкае прадмесце вечарам было прыгожым і пустым. Ліхтары свяцілі цёплым жоўтым святлом, брукаванка блішчэла пасля нядаўняга дажджу, і старыя дамкі выглядалі як дэкарацыі да фільма пра мінулае стагоддзе. Толькі шыльды кавярняў і сувенірных крамак нагадвалі, што тут жывуць людзі, а не цені.
Вераніка прыйшла раней. Яна стаяла ля моста і глядзела на Свіслач – чорную, бліскучую, павольную. Вада заўсёды яе супакойвала. Можа, таму што яна таксама магла забіраць – не боль, а проста трывогу.
Раптам яна ўспомніла ранішнюю размову з Карнеевым. Ён казаў пра межы кампетэнцыі, пра тое, што яна не мае права "ставіць дыягназы" і "прызначаць лячэнне". А што яна рабіла ўсё жыццё? Яна не ставіла дыягназы – яна іх адчувала. Яна не прызначала лячэнне – яна проста забірала тое, што не магло больш ляжаць у іншых.
Дзе праходзіць гэтая мяжа? І хто яе вызначае?
Роўна а сёмай яна павярнулася і пайшла шукаць крамку з травамі. Яна ведала, дзе гэта, хоць ніколі раней не звяртала ўвагі. Маленькая драўляная шыльда з намаляваным зёлкам, вузкія дзверы, у акне – сушаныя пучкі і керамічныя збаны.
Яна штурхнула дзверы і ўвайшла.
Унутры пахла так, як пахне ў бабулінай хаце на вёсцы: мятай, рамонак, зверабоем і яшчэ чымсьці цяжкім, салодкім – мёдам ці ліпай. На паліцах стаялі шкляныя слоікі з надпісамі ад рукі, на прылаўку ляжалі вязанкі сухой травы, у куце цікаў гадзіннік з маятнікам.
За прылаўкам стаяла жанчына. Тая самая, з чорным паліто і сівымі валасамі. Вера.
Яна ўсміхнулася, убачыўшы Вераніку.
– Заходзь, – сказала яна проста. – Я чакала цябе. Твая бабуля таксама заўсёды прыходзіла раней. Не магла спазняцца. Гаварыла: "Час – гэта адзінае, што ў нас ёсць. Астатняе – ілюзія".
Вераніка зайшла, але трымалася ля дзвярэй, не ведаючы, чаго чакаць.
– Не бойся, – сказала Вера. – Тут бяспечна. Гэта месца пад абаронай.
– Пад чыёй абаронай? – спытала Вераніка.
– Пад нашай. Сясцёр. Тых, хто выжыў.
Вера выйшла з-за прылаўка, падышла бліжэй. Яна была высокая, стройная, з тварам, які цяжка было ацаніць па ўзросце – то ці пяцьдзесят, то ці трыццаць. Вочы ў яе былі светлыя, амаль празрыстыя, і ў іх не было таго цяжару, які Вераніка прывыкла бачыць у люстэрку.
– Твая бабуля была маёй сястрой, – сказала Вера. – Не па крыві, а па дары. Мы разам ляжалі ў Новінках. У 1978-м. Яна трапіла туды, таму што адмовілася маўчаць. А я – таму што ў мяне знайшлі "вялацяглую шызафрэнію". Ведаеш, што гэта такое?
– Дыягназ, – ціха сказала Вераніка. – Які ставілі ўсім, хто не падпарадкоўваўся.
– Так, – кіўнула Вера. – Дыягназ з эластычнымі крытэрыямі. Яго маглі паставіць каму заўгодна. За інакамысце, за непакорлівасць, за тое, што не маўчаў. Тваёй бабулі яго паставілі за тое, што яна адмовілася калоць сульфазин суседцы па палаце. Суседка была зусім не вінаватая, проста яе хацелі "супакоіць". А бабуля сказала: "Я не буду гэтага рабіць. Гэта не лячэнне, гэта катаванне".
Вера падышла зусім блізка.
– Ты ведаеш, што такое сульфазин у вялікіх дозах? Высокая тэмпература, невыносны боль ва ўсім целе, абязводжванне. Яго выкарыстоўвалі як пакаранне. Як "хімічную звязку". Твая бабуля адмаўлялася быць катам. І за гэта яе ламалі. Доўга. Але яна не зламалася.
У Веранікі зашчыпала ў вачах.
– Я не ведала, – сказала яна. – Маці мне нічога не расказвала. Яна толькі… яна толькі папярэджвала. "Не аддавай усю сябе". І паказвала на старыя фатаграфіі, дзе бабуля глядзіць кудысьці ўнутр.
– Яна мела рацыю, – сказала Вера. – Ты і так ужо на мяжы. Я бачу. Ты забіраеш занадта многа і не ўмееш аддаваць назад. Гэта разбурае цябе.
– А што мне рабіць? – усклікнула Вераніка. – Я не магу прайсці міма. Я бачу іх боль, я чую яго, ён лезе ў мяне, нават калі я не хачу. Я спрабую ставіць блокі, але яны не трымаюць. І сёння мне начальнік казаў, што я магу патрапіць пад артыкул 9.13 за перавышэнне паўнамоцтваў. Што я не маю права гэтага рабіць. Але я не магу інакш!
Вера паглядзела на яе доўга. Потым усміхнулася – цёпла, але з нейкім смуткам.
– Ён мае рацыю, – сказала яна. – З пункту гледжання закона. Ты сапраўды не маеш права. Але закон пісалі людзі, якія не ведаюць, што такое сапраўды адчуваць чужы боль. Яны думаюць у катэгорыях кваліфікацыйных патрабаванняў, пералікаў дазволеных відаў дзейнасці, межаў кампетэнцыі. Яны будуюць сцены. А мы – тыя, хто праз гэтыя сцены бачыць.
Вера зноў памаўчала.
– Блокі не трымаюць, таму што ты спрабуеш адгарадзіцца ад болю. Але гэта немагчыма. Боль – гэта частка нас. Трэба не адгароджвацца, а трансфармаваць.
– Трансфармаваць? – не зразумела Вераніка.
– Так. Навучыцца ператвараць чужы боль у нешта іншае. У святло. У цяпло. У сілу. Каб ён не знішчаў цябе, а рабіў мацнейшай. Твая бабуля ўмела гэта рабіць. Яна вучыла мяне. Цяпер я навучу цябе.
Вера ўзяла Вераніку за руку. Яе пальцы былі цёплымі, жывымі – не такімі, як у тых, хто толькі забірае.
– Ты стамілася. Я ведаю. Але цяпер не час спыняцца. Цяпер з'явілася нешта, што можа нас усіх знішчыць.
– Што?
– Чорная ведзьма. Так мы яе называем. Жанчына, якая калісьці была такой, як мы, але выбрала іншы шлях. Яна не забірае боль – яна назапашвае яго. І выкарыстоўвае, каб кіраваць людзьмі. Яна стварыла цэлую сетку клінік, дзе людзі добраахвотна аддаюць ёй свой боль, не разумеючы, што гэтым кормяць нешта жахлівае.
Вераніка ўспомніла прыватныя клінікі, якіх у Мінску стала вельмі шмат. Дарагія, модныя, з рэкламай па тэлевізары. "Пазбавім ад стрэсу за адзін сеанс", "Гарантаваны вынік", "Найноўшыя методыкі". Ніхто не пытаў, што гэта за методыкі і хто іх праводзіць.
– Як яе зваць? – спытала яна.
– Вольга, – сказала Вера. – Вольга Краўцова. Калісьці яна была маёй вучаніцай. І яе настаўніцай была твая бабуля.
Вераніка адхіснулася.
– Што?
– Так. Твая бабуля вучыла яе, калі тая была яшчэ дзяўчынкай. Яна была вельмі моцнай, вельмі таленавітай. Але яна не вытрымала. Яна ўбачыла, што можна не пакутаваць, а выкарыстоўваць боль як зброю. І выбрала гэта.
– І што яна хоча?
– Яна хоча ўлады. Поўнай, абсалютнай. Яна хоча, каб усе ведзьмы перайшлі на яе бок. А хто не перайдзе – тых яна знішчыць. Па-свойму. Праз боль, які яны не змогуць вытрымаць. Ты разумееш, што такое сабраць боль сотняў людзей і накіраваць яго на аднаго чалавека? Гэта не вытрымае ніхто. Нават ты.
Вера паглядзела Вераніцы проста ў вочы.
– Яна ведае пра цябе. Яна ведае, што ты ўнучка Аляксандры. І яна хоча цябе перацягнуць. Ці знішчыць.
– Чаму я?
– Таму што ты вельмі моцная. Моцнейшая за мяне. Моцнейшая за яе, можа быць. Але ты гэтага не ведаеш. Ты ніколі не вучылася карыстацца сваёй сілай. Ты проста пакутуеш. І гэта робіць цябе ўразлівай.
У крамцы запанавала цішыня. Чутно было, як цікае гадзіннік, як дзесьці за сцяной шастае мыш, як дыхае Вера.
– Яна ўжо побач, – ціха сказала Вера. – Я адчуваю яе прысутнасць. Яна назірае. І чакае.
– Чаго?
– Пакуль ты зломішся. Ці пакуль прыйдзеш да яе сама.
Вераніка адчула, як па спіне прабеглі мурашкі.
– І што мне рабіць? – нарэшце спытала яна.
– Вучыцца, – проста сказала Вера. – Я магу навучыць цябе. Не ўсяму адразу, але асновам. Як трансфармаваць боль. Як ставіць сапраўдныя блокі. Як не знішчаць сябе, дапамагаючы іншым. Але гэта будзе цяжка. І небяспечна. Вольга не спіць.
– Горш, чым цяпер?
Вера ўсміхнулася – першы раз так, па-сапраўднаму, цёпла.
– Не, – сказала яна. – Горш, чым цяпер, не будзе. Абяцаю.
Яна працягнула руку.
– Ну што, сястра? Пойдзеш са мной?
Вераніка паглядзела на яе руку. Потым на яе твар. Потым успомніла бабулю, яе стомленыя вочы на старой фатаграфіі, яе словы, перададзеныя праз маці: "Яна мацнейшая за мяне. Яна зможа тое, што не змагла я".
І ўзялася за руку.
– Пайду.