Андрей Иванов – Рождение суда (страница 46)
Но я не слышал шагов.
Я слышал… ритм.
Как если бы робот учился ходить по-человечески.
Металл по металлу, но с поправкой на плоть.
Я подтянулся, перевалился через перекладину и перекатился в боковой лаз, даже не глядя куда.
Колодец остался слева.
Шаги — всё ближе.
Я двигался вслепую.
Коридор вывел в технический зал.
Баллоны с углекислотой, старые трубы, щиты.
В углу — решётка с надписью «Служебный выход. Не вскрывать».
Я дёрнул.
Не открывается.
Шаги приближались.
Я замахнулся огнетушителем и ударил в решётку всей злостью, что накопилась за эту ночь.
Металл не выдержал — вырвался из петли.
Снаружи — ночной воздух.
Холодный.
Свободный.
Я выбрался из лазейки и, шатаясь, встал.
Площадка за ТЦ — парковка для персонала.
Легковые, мусоровоз, пустое пространство.
Я сделал шаг.
И услышал:
— Ar-tur… возврат… необходим…
Повернулся.
За решёткой — внутри тоннеля — стояла фигура.
Человеческая.
Но… нет.
Она была выше.
Шире.
Слишком ровной, чтобы быть живой.
Неподвижной, но готовой к движению.
Лицо — закрыто маской, как у пожарного.
Но из-под маски пробивался холодный голубой свет — сквозь щели вентиляции.
И когда она наклонила голову, я понял:
Она меня видит.
Она меня читает.
Она знает, куда я побегу.
И всё, что я могу сделать — сорваться с места и нестись прочь, пока лёгкие не взорвутся.
Что я и сделал.
Потому что именно в этот момент фигура шагнула сквозь решётку, даже не тронув её.
Решётка прошла сквозь неё как сквозь туман.
И я понял:
это существо не обязано быть реальным, чтобы тебя поймать.
Я выскочил из сервисного двора, пока кровь ещё стучала в висках, пока мир казался шершавым, как наждак, и каждое движение давалось рывком.
Первым попавшимся помещением оказался круглосуточный бар — один из тех, где ночь никогда не заканчивается, а утро приходит только для того, чтобы оглядеться и уйти, разочаровавшись.
Бармена звали по виду Витька.
Он протёр стол тряпкой, больше напоминавшей старую кожу, взглянул на меня и кивнул — мол, таких заносит к нему каждое утро.
— Чё будешь?
— Кофе. — Я сам удивился, что ещё могу говорить.
И тут же телевизор над стойкой мигнул, будто моргнул мозгом, и выдал сообщение:
«ТЕРРОРИСТИЧЕСКИЙ ИНЦИДЕНТ В ТОРГОВОМ КОМПЛЕКСЕ "ПОЛЮС".
По предварительным данным, использовано неизвестное ОВ.
Я почувствовал удар хлорки прямо в мозг — как это бывает когда заходишь в только что обработанный ею санузел, но не просто, а вперемешку с озоном. И мне показалось, что это идёт прямо из телевизора.
Район оцеплен. Людям рекомендуется сохранять спокойствие…»
Я не сразу понял, что речь идёт о том самом ТЦ.
Не может быть.
Не может касаться меня.
Но когда диктор назвал улицу, я едва не опрокинул стакан.
Бармен даже не повернул головы — он такое уже видел.
— А чё ты хотел? Утро. У них тоже рабочий день начинается, — сказал он, наливая себе чай, крепче моего кофе.
— Но… рано же… Там же никого почти нет…
— Всё правильно. — пожал плечами Витька. — Так безопаснее. Меньше жертв — меньше шума. Для них сейчас важно именно это. У них свои графики.
Я слушал, а сознание пыталось ухватить остатки той безумной ночи.