Анастасия Курлянчикова – Подкованная. Или почему не стоит обращаться к ведьмам (страница 6)
*Я не касаюсь его.*
*Я просто погреюсь.*
*Он спит.*
*Я — замёрзну.*
Последний аргумент оказался решающим.
Шелла осторожно, стараясь не шуметь, поднялась и на цыпочках подошла ближе. Сердце колотилось, будто она совершала преступление. Она аккуратно приподняла край одеяла и юркнула под него, устроившись сбоку, спиной к Ингвару, оставляя между ними приличное расстояние.
Она не касалась его.
Почти.
Тепло сразу обволокло. Напряжение немного отпустило. Шелла глубоко вздохнула и замерла, прислушиваясь — не проснётся ли.
Он не проснулся.
— Завтра, — прошептала она себе. — Всё завтра.
Про ведьму. Про заклятие. Про него.
Усталость накрыла быстро и мягко, словно кто-то наконец выключил день. Мысли растворились, тело расслабилось, и сон пришёл — тёплый, глубокий, почти спокойный.
Ночь хранила их обоих.
Каждого — со своими тайнами.
Глава седьмая
В которой сон кажется слишком тёплым, чтобы быть просто сном
Ингвар спал крепко.
Слишком крепко для беглеца. Слишком глубоко для человека, привыкшего просыпаться от любого шороха. Усталость навалилась тяжёлым одеялом, прижала к земле и не отпускала, как бы ни хотелось открыть глаза.
Но даже сквозь сон он чувствовал —
Ночь была **не такой**, как должна.
Сначала пришло тепло.
Не от костра — то тепло давно угасло. Это было другое: живое, мягкое, почти осторожное. Оно не обжигало, не требовало, просто было рядом, согревая бок, спину, дыхание.
Ему снилась девушка.
Он не видел её сразу — сначала только ощущал. Лёгкий запах трав и воды, тепло кожи, плавные изгибы, к которым хотелось прижаться, не спрашивая позволения. Всё было естественно, правильно, будто так и должно быть.
Потом она появилась.
Светло-русые волосы рассыпались по плечам, будто поймали в себя лунный свет. Серые глаза смотрели внимательно — не вызывающе, но и не робко. В них была насмешка. И ум.
— Ты странный, — будто сказала она, хотя губы её не шевельнулись.
*Ты тоже,* — хотел ответить он.
Она была близко. Слишком близко для сна и слишком далеко, чтобы коснуться по-настоящему. Ингвар чувствовал её дыхание, тепло её тела, то, как она будто колеблется между «остаться» и «уйти».
Его рука во сне чуть сдвинулась — и он ощутил это и наяву.
Что-то — или кто-то — был рядом.
Ингвар нахмурился сквозь сон, но усталость оказалась сильнее. Сознание цеплялось за образы, не желая отпускать их ради тревоги.
*Показалось,* — решил он.
*Просто сон.*
Но тепло не исчезло.
Наоборот — стало глубже, спокойнее. Словно тот, кто был рядом, тоже нашёл убежище, позволил себе расслабиться.
Ему хотелось проснуться. Правда хотелось. Проверить. Убедиться.
Но тело не слушалось.
Сон снова сомкнулся над ним — мягкий, тягучий. Девушка улыбнулась напоследок, будто зная, что он ничего не вспомнит.
И исчезла.
Утро подкрадывалось медленно.
А Ингвар ещё долго спал, не зная, что этой ночью **сон был реальнее, чем он готов признать**.
И что проснётся он уже другим человеком.
Глава восьмая
В которой сон не отпускает, а реальность подаёт странные знаки
Просыпаться не хотелось.
Сон ещё держал — тёплый, тихий, слишком настоящий, чтобы отпускать его просто так. В груди поселилось странное чувство, похожее на потерю. Будто он что-то важное упустил, не удержал, позволил исчезнуть, не задав ни одного вопроса.
Серые глаза.
Вот что всплыло первым.
Он не помнил лица целиком, только взгляд — внимательный, насмешливый, живой. Такой, от которого не хочется отводить глаза. Светло-русые волосы, мягкое тепло рядом, ощущение правильности, будто всё встало на свои места — и тут же снова рассыпалось.
*Глупости,* — лениво подумал Ингвар.
*Просто сон.*
Но чувство не уходило.
Он вздохнул глубже — и вдруг понял, что дышать не так удобно, как должно быть. На него будто навалилось что-то тяжёлое. Не давящее — просто… лежащее.
Он нахмурился, ещё не открывая глаз.
*Плащ сполз? Камень?*
Он пошевелился — и почувствовал движение в ответ.
Тогда Ингвар открыл глаза.
Первое, что он увидел, — **копыто**.
Белое. Чистое. Спокойно лежащее у него на бедре, словно это было самым естественным положением вещей на свете.
Он моргнул.
Потом ещё раз.
Копыто не исчезло.
— …что за… — прошептал он.