Анастасия Котельникова – Сомнамбула. Глобальная Перезагрузка (страница 7)

Сердце дёрнулось.

Взял трубку.

– Дим, – её голос был ровный, спокойный, как будто ничего особенного. – Следующей ночью приди в «Маску сна», пожалуйста. Нужно серьёзно поговорить.

Я едва не поперхнулся воздухом.

– Как… как твои дела? – выдавил я, проверяя, помнит ли она хоть что-то.

– Нормально. – Тот же спокойный тон, даже чуть рассеянный. – А у тебя?

Внутри всё оборвалось. Чёрт.

– Ну хоть намекни, что случилось, – сказал я, надеясь, что она подаст хоть малейший знак.

– Система вышла из строя, появились двойники, её голос стал тише, но от этого слова ударили сильнее. – И уже никто не знает, кто друг, а кто враг. Подробности в «Маске».

Связь оборвалась.

Я сидел несколько секунд, глядя в чёрный экран, а потом медленно сполз по стене.

Встал. Стукнул коленом по ножке стола, стул отлетел в сторону.

– Чёртова… мать её… система, сука! – рыкнул я сквозь зубы и пошёл в ванну.

Вцепился руками в край раковины, плюнул. Лицо в зеркале: злое, бледное, глаза горят.

– Дурак, идиот… – прошипел я сам себе, брызнув холодной водой.

Какого чёрта я сорвал кулон? Какого чёрта повёлся?

Но обещание есть обещание.

Я всё равно знал, что приду.

Следующий остаток дня тянулся бесконечной рутиной. Бумаги, звонки, клиенты с наигранной вежливостью и их враньё, которое я слушал, кивая, будто не замечал. Всё шло своим чередом, а у меня в голове снова и снова возвращался один и тот же момент ночи. Как я поддался. Легко. Смешно. И теперь ругал себя за это, надо было держать лицо, не выдавать ни единой эмоции.

Если кто-то узнает, точно будет скандал. А скандалы в нашей среде пахнут не только испорченной репутацией.

К вечеру я добрался до дома выжатый, но не усталый. Усталость хотя бы даёт покой. А у меня внутри гудел один и тот же вопрос, как фон: что, чёрт возьми, происходит в системе?

Я уставился в экран, щёлкал сериалы подряд, даже не вникая. Обычная привычка, просто забить голову чужими историями, лишь бы не думать о своей. Но не помогало. В каждом диалоге слышался отзвук ночного разговора, в каждом кадре видел, как всё снова может сорваться.

Нужно было спать. Я обещал прийти. Обещал себе и ей. Не отвертеться.

Надо узнать подробнее, что за чертовщина творится в системе. Стоило выпасть из неё всего на пару лет, и, конечно, именно теперь решить вернуться. Когда всё летит к чертям.

Я выключил телевизор, остался в темноте и поймал себя на том, что впервые за долгое время жду сна. Не отдыха. Не забвения. А именно сна.

И ненавижу себя за это ожидание.

Глава 7. Берлога Марата

-ДИМА-

Надо было идти в «Маску сна». Пообещал, значит должен явиться. Но внутри всё ещё клокотало, и я понимал: ввалиться туда в таком состоянии, значит выставить себя напоказ. А я и так уже дал слабину прошлой ночью.

Перед тем как снова шагнуть в театр, я решил притормозить. Вдохнуть. Прийти в себя.

И заглянуть в один сюжет, который всегда был для меня чем-то большим, чем просто сон. Отдушина, спасательный круг, место, где я мог сбросить со спины весь груз чужих эмоций.

Не каждый онер понимает цену таких мест. Для меня это было как вернуться домой – к другу, который не спрашивает, что у тебя на душе, и не осуждает, если ты молчишь. Сюжет, который ждал меня всегда одинаковым, без подвохов и сюрпризов. Там всё было моё. И там я мог позволить себе быть собой, прежде чем снова натягивать маску и выходить на чужую сцену.

Я знал: ещё пара минут здесь, и я смогу выпрямить спину, собрать лицо и шагнуть в «Маску сна» так, будто ничего не было. Но сначала мой друг. Моё тихое укрытие в этом хаосе.

Марат.

Мы дружили ещё со школы. Такой же лоботряс, как и я, только более спокойный, уравновешенный. У него всегда хватало терпения дослушать мои глупые идеи до конца, а потом сказать короткое: «Ты дурак, но я с тобой». С ним было легко, без показухи и гонки за чужим одобрением.

Я давно не заходил в его сны, всё время, что избегал своего дара.

Я шагнул внутрь.

И почти сразу ощутил странное: сюжет держался крепко, уверенно, будто хозяин давно научился стоять на ногах. Ни дрожи, ни провалов, всё чётко. На фоне моих невнятных шатаний это было почти издевкой.

Мой лучший друг Маратик не отрывался от монитора, клацал по клавиатуре как по родной.

– О, Димон, ну ты и рожа… Опять спал со своей самооценкой и проснулся в слезах? – он хмыкнул, откинулся на спинку кресла и добавил: – Давно тебя не было, я уже заскучал по твоему вечному нытью.

В наушниках слышно стрельбу, крики, кто-то орёт «прикрой!», а он хладнокровен, как кот на балконе.

Худощавый, с русыми всклокоченными волосами, серыми глазами, которые блестят хитро, как у енота. На переносице мелкая россыпь веснушек, нос постоянно вытирает рукавом, будто у него вечно насморк. Вроде пацан с помятой внешностью, но от него всё время идёт какой-то задор, как будто он знает о мире больше, чем говорит.

На нём вечно висит вытянутая худи с порванным карманом и тапки на босу ногу, даже зимой, когда в подвале можно пар изо рта пускать. Кроссы стояли рядом, но обувал он их только по праздникам.

Я спустился по скрипучей лестнице в наш родной подвал. Тот самый – кибер-берлога времён школы, где вечно пахло пылью, палёным пластиком и немытыми победами.

Кружки из-под кофе, сломанные наушники, засохшие фломастеры и позавчерашняя пицца, которую уже никто не тронет, разве что спрайт голода.

– Ну, рассказывай, – пробурчал он, не поворачиваясь. – Кто тебе снова приснился? Варя в мини? Или в броне спасителя человечества?

– Не совсем… Она сама вошла в мой сюжет без всякого приглашения.

– ХАХАХА! Всё, братан, туши свет. Легендарная мадам вернулась, и ты уже достал своё раздолбанное сердце, завернул в пакет и такой: «Держи, родная, пользуйся».

– Слушай, я серьёзно! Всё было по-другому! Она была…

Я замолчал, не зная, как сказать это не как идиот.

– Настоящая. Просто Варя.

Маратик развернулся, снял наушники и посмотрел на меня, будто я только что признался, что женился на ней прям во сне.

– Ну и?

– Ну… у нас всё было. А потом я проснулся, позвонил ей…

И оказалось – это была нихрена не она.

– А потом ты проснулся…

Он заржал так, будто это лучшая комедия в его жизни.

– Ахахаха, братан, можно было и не продолжать.

Снял наушники. Уставился на меня. Три секунды тишины.

– А. Понял.

Ты дрочнул под REM-фазу.

– Да блин, не было никакой дрочки!

– Конечно, конечно, – Маратик кивнул, делая вид, что всё понял. – Просто духовная связь. Эмоциональный оргазм.

– Не обманывай себя, – заржал он, как тролль-гиена.

– Ты как всегда – умеешь поддержать.