Ана Мелех – Посмерт. Академия откупленных грехов (страница 6)
Вскакиваю и бросаюсь к воротам. Где угодно, только не здесь!
– Стой, Белая!
Оглядываюсь и вижу, что Мал несётся за мной, катастрофически быстро сокращая расстояние. Бегу ещё быстрее, но в следующий раз, когда оборачиваюсь, вижу, что мне от него не сбежать. Слишком быстр. Резко разворачиваюсь и смотрю на подоспевшего Малахия. А тот мужчина в белом так и стоит на ступенях замка. Кто он? Почему он в белом, как и я? И почему я боюсь его больше, чем массового убийцу?
– Влада! – Мал останавливается в нескольких метрах от меня, вскидывает руки, показывая, что не желает мне навредить. – Иди ко мне. Иди же.
Внутри неожиданно начинает что-то клокотать. Что-то слишком взрывоопасное, то, что глушит страх, использует панику, как топливо для злости. И вся я становлюсь словно готовый извергнуться вулкан. Яростный и не ведающий пощады.
Как он смеет указывать мне? Как он смеет?
– Прочь… – шепчу я, утопая в неведомом ранее чувстве. – Прочь!
– Ну же, Белая, – грешник подходит медленно, протягивает ко мне руку, и с неё вниз льются чернила. – Со мной ты будешь в безопас…
– Прочь! – не даю ему договорить я, кричу, почти сгибаясь пополам, а потом инстинктивно делаю несколько шагов назад и…
Малахия больше нет. Вокруг только туман и искорёженные неведомой болезнью деревья.
Кручусь на месте, как юла. Что за шутки шутит Посмерт? Что он мне показывает? Чего хочет? Где я теперь? Снова сотни вопросов и ни одного ответа. И ответить некому. Я здесь абсолютно одна. Опять одна.
Дико жалею о том, что не позволила Малу помочь мне. Что только на меня нашло? Почему я так себя повела? Откуда эта ярость во мне, которая просыпается так скоро, и также быстро потом засыпает? Кажется, это несвойственное мне чувство. Хотя откуда мне знать?
Но главный вопрос теперь один. Куда мне идти?
Можно попытаться дождаться здесь так называемую команду спасения, но с чего я вообще взяла, что кто-то будет меня спасать? Скорее всего, нет. Тот же Малахий забудет меня уже на завтра. Поэтому спасение рук утопающих – дело рук самих утопающих.
Я вздыхаю и наобум выбираю направление и отправляюсь в путь. Я не особенно обращаю внимания на ландшафт, потому что он до тошнотворного одинаков: туман, деревья, деревья, туман. И сухие иголки под ногами, которые хрустят и щёлкают, когда на них наступаешь.
Мой мозг старательно пытается найти хоть какое-то объяснение хотя бы чему-то. Но от недостатка информации в голове одни предположения и…
– Мама…
Я замираю, так и не додумав до конца мысль. Что это?
Не шевелюсь совсем, двигаются только мои глазные яблоки, потому что я боюсь кого-то спровоцировать. Кого? Не знаю. Но почему-то я уверена на сто процентов, что никакого ребёнка, потерявшего маму, тут нет.
– Мамочка… – уже ближе, отчего по спине стекает капелька ледяного пота. – Мамочка…
Так. Надо понять, что это.
Да как ты поймёшь? Только тогда, когда оно будет тебя жрать!
Сердце колотится так, будто я сейчас бежала стометровку. Может, правда, побежать? Что, если я просто побегу?
– Я скучала по тебе, мамочка, – раздаётся голос совсем близко.
Я не выдерживаю и поворачиваю голову в ту сторону.
Оно только отдалённо похоже на человека. Действительно на ребёнка. Что-то, будто сложенное из сотен детей. Даже каждый волосок, кажется, разного цвета. А глаза просто отсутствуют, будто вырваны только для того, чтобы оно умывалось кровавыми слезами.
– Мамочка? – звук раздаётся, но рта оно не открывает.
Жуть пронзает меня насквозь. Посмерт страшный? Умирающий Мал ужасный? Нет. Вот это существо переплюнуло всё это.
Пячусь мелкими, едва заметными шажками, отчаянно желая оказаться сейчас в Посмерте, пусть Мал ещё сотню раз умрёт у меня на глазах, пусть меня прожигает взглядом тот странный человек в белом, пусть на меня смотрят сотни и тысячи грешников, но не это ужасное нечто, которое приближается ко мне такими же маленькими шагами.
– Мама? Мама? Мама?
Взвизгиваю и оборачиваюсь. С другой стороны на меня идёт второе такое существо!
Дальше думать мне мешает страх. Я слушаю только стучащий в ушах пульс и срываюсь на бег. Вот бы снова перенестись! Пожалуйста! Пожалуйста! Почему сейчас это не работает, чёрт возьми?!
Я не слышу за спиной погони, но всем естеством чувствую её.
Быстрее!
Ещё быстрее!
– Мамочка! Мамочка! – прямо за спиной.
Я только хнычу в ответ от ужаса, не сбавляя ход.
Вдруг что-то дёргает меня за распущенные волосы, но не слишком сильно. Я кричу, отвлекаюсь, поэтому бьюсь обо что-то ногой и со всего размаху лечу на землю. Снова ударяюсь коленями и ладонями, сдираю их в кровь.
– Ай!..
Порывисто разворачиваюсь, желая встретить свою очередную смерть лицом к лицу, а существа уже нависают надо мной, тянут ко мне свои руки-щупальца с десятками пальчиков на каждой руке.
– А-а-а-а-а! – ору я в ужасе, зажмуриваюсь, закрываю лицо окровавленными руками.
Где-то сверху слышу свист и мерзопакостный звук разрывающейся плоти. Но, к моему удивлению, не моей.
Что-то тяжёлое падает прямо на мои бёдра, открываю глаза и вижу голову, глядящую на меня пустыми глазницами.
– А-а-а! – воплю я опять, сбрасываю её с себя, отползаю подальше, скуля, как побитая собака от страха и ощущения гадливости.
– Откуда здесь? – грозно рявкает на меня мужик с короткой бородой и растрёпанными русыми волосами. А ещё в плаще. Он в таком плаще, будто князь какой.
– Я… я… не хотела… простите… – бормочу я, сжимаясь под его взглядом. От него веет властью так, что это чую даже я, человек никак в этом не разбирающийся.
– Провинилась?
– Нет, я… – слова никак не могут выбраться из горла.
– Что в лесу делаешь? – снова смотрит на меня, нахмурившись, прячет в ножны настоящий меч, направляется ко мне.
– Я не знаю, – невольно отползаю от него подальше. – Я случайно. Бежала и…
– Давно в Посмерте?
– Только се… сегодня, – заикаюсь я.
Мужчина тяжело вздыхает, качает головой и протягивает мне руку в кожанной перчатке без пальцев.
– Пойдём, – кривится он, будто совсем не хочет мне этого говорить. – Переночуешь у меня, завтра отведу тебя в Посмерт.
Я медлю всего мгновение, а потом вкладываю свою руку в его. Лучше с ним, чем одной в этом лесу.
– Меня Влада зовут, – блею я, когда он поднимает меня с земли мощным рывком. – А вы?..
– Зови меня Страж, – отворачивается он.
– Просто Страж? – уточняю зачем-то я.
– Да. Просто Страж, – недовольно бурчит мужчина и направляется вглубь леса.
Пытаюсь поспевать за ним, но он идёт очень быстро, а мои стоптанные ноги уже слишком болят. К тому же я постоянно отвлекаюсь на то, чтобы оглянуться. Липкий страх не отпускает, тянется за мной невидимой паутиной. Мне всё мерещатся голоса и шорохи где-то позади. А может, и не мерещатся.
– Простите, – почти бегом следую за ним я. – Простите…
– Что тебе? – не глядя на меня, спрашивает Страж.
– Можно немного помедленнее? – прошу и надеюсь, что в моём голосе достаточно мольбы.
– Постоим, подождём ещё, посмертий? – бросает на меня злой взгляд он.
– Нет, но…