Amaury Shadow – Сердце Межмирья (страница 14)

– Тогда заходите, Ваше Высочество.

– Аарон, – тихо поправил он, проходя внутрь. – Только Аарон.

Квартира встретила нас светом утреннего солнца, льющегося через панорамные окна. Минимализм, стекло, металл и светлое дерево – всё чётко, выверено, без лишнего.

Он окинул пространство быстрым взглядом. Оценил. Не как гость. Как стратег. Я сняла кеды, прошла на кухню.

– Эспрессо или что-то менее земное?

– Чёрный. Без сахара.

– Ожидаемо.

Я включила кофемашину. Тишина снова повисла – но уже иная. Более плотная. Более личная. Я чувствовала его за спиной. Не давящий. Просто присутствующий.

– Ты не боишься меня, – произнёс он спокойно.

Я не обернулась.

– Должна?

– Я принц другого мира. У меня есть армия. Враги. И причины интересоваться тем, что носишь на запястье.

Вот. Наконец-то.

– Вы уже интересуетесь, – сказала я, наливая кофе в чашки. – И ваши “гости” – тоже.

Я повернулась. Он стоял слишком близко.

Но не вторгался.

– Ты понимаешь, что они придут снова? – спросил он тихо.

– Да.

– И всё равно пригласила меня в дом.

Я протянула ему чашку.

– Вы спасли меня. Это раз. Вы могли использовать ситуацию, но не стали. Это два. И… – я сделала паузу, подбирая честные слова, – когда вы меня коснулись, я не испугалась. Это три.

Он замер. В янтарных глазах мелькнуло что-то тёмное. Глубокое.

– Это опасный аргумент, Аурелия.

– Я и так живу в опасности.

Он медленно сделал глоток.

– Ты плохо врёшь.

– Я и не вру.

Мы смотрели друг на друга слишком долго. Слишком внимательно.

– Ты снишься себе? – спросил он вдруг.

Вопрос ударил в солнечное сплетение.

– Что?

– Сны. Слишком яркие. Слишком реальные. С запахами, болью, голосами.

Моё сердце пропустило удар.

– Откуда вы…

Он сделал шаг ближе.

– Потому что артефакт просыпается.

Тишина. Густая. Звенящая.

– И потому что я почувствовал это вчера ночью, – добавил он тихо. – На трассе.

Я медленно опустила взгляд на браслет. Он был тёплым.

– Кто я? – спросила я едва слышно.

Он смотрел на меня долго. Слишком долго.

– Вот это, – сказал он наконец, – вопрос, на который я пока не готов ответить честно.

Я подняла глаза.

– Тогда пейте кофе, Аарон. Пока я не передумала и не выгнала вас к чёрту.

Он улыбнулся. И впервые эта улыбка не была ни насмешкой, ни маской.

– Уже пью.

И где-то глубоко внутри я понимала: я только что впустила в свою жизнь не просто принца. А катастрофу. И – возможно – единственный ключ к тому, кем я была до того, как меня сделали обычной.

Глава 6

Аарон

Приглашения зайти я не ожидал.

Расчётливая, холодная Аурелия Адамс – только что узнавшая, что я принц из другого мира, – предлагает мне кофе? Это был либо безрассудный жест доверия, которого у неё по определению не должно было быть, либо тонкая игра.

Я выбрал второе. Но упускать возможность заглянуть за её броню было бы глупо. Было видно, что её что-то гложет. Не просто усталость после гонки или стресс на парковке. Что-то глубже. В синих глазах лежала тень, а пальцы нервно перебирали край свитера.

Оставлять её одну в таком состоянии… Стоп. Я согласился зайти, чтобы больше узнать о ней, втереться в доверие и держать артефакт в поле зрения. А не для того, чтобы успокаивать и отвлекать от тревожных мыслей, крутящихся в её прекрасной голове.

Чёрт. Уже «прекрасной». Я поправлял себя – бесполезно.

Квартира обрушилась на меня ощущением света. После безликого номера в отеле и мрачного великолепия дворцов Межмирья это пространство было… живым. Стены – тёплый оттенок слоновой кости и пепельно-серого. Высокие потолки. Панорамные окна от пола до потолка, заливающие гостиную утренним солнцем и открывающие вид на парк внизу.

Всё продумано – но не стерильно. Мягкие глубокие диваны в бежевом бархате, явно любимые и используемые. Грубоватый деревянный стол со следами чашек. Живые растения в керамических кашпо – ухоженные, но не выставочные.

И книги. Их было везде. Стеллажи занимали целую стену, стопки лежали на столиках, на подоконниках. Архитектура. История. Мифология. Современная литература.

Это была не декорация. Это была жизнь. Лёгкая стальная винтовая лестница вела на второй уровень – туда, где, должно быть, спальни. Везде чувствовалась её рука: чёткие линии, воздух, но при этом – тёплый, уютный беспорядок.

Кухня, соединённая с гостиной, была чистой, но не стерильной. На магнитной доске – заметки. На столешнице – кофемолка и несколько пачек хорошего кофе. Сковородки висели на рейлинге.

Здесь готовили. Регулярно.

– Ты готовишь? – не удержался я.

Она обернулась. Свитер сполз с одного плеча, обнажая гладкую бледную кожу и тонкую цепочку.

– Раз уж мы обращаемся по именам, – сказала она, глядя прямо, – может, вне работы перейдём на «ты»? Я не люблю цепляться за формальный этикет. Прости за бестактность.

В её тоне не было кокетства. Только усталость от лишних правил.

– Конечно, – ответил я, и это прозвучало искреннее, чем я планировал. – Буду рад.