Альтер М. – Сон на продажу (страница 3)

Аркадий Сергеевич слышал этот монотонный голос как сквозь толщу воды. Он тонул в собственном подсознании, и над поверхностью оставались только глаза. Глаза, которые больше ему не принадлежали.

Донор, Мусорщик-17/В, стоял в коридоре возле двери в подвал и изучал стену. Но его внимание было направлено не вовне, а внутрь. Он изучал новый ландшафт, открывшийся перед ним благодаря чужеродному присутствию. Нейрошунт, вживленный ему при рождении — дешевая поделка государственного образца, предназначенная лишь для считывания биометрических показателей и геолокации, — превратился в портал. Портал в сознание того, кто заплатил за его сон.

Для Аркадия Разумовского это стало откровением ужаса. Он привык думать о жителях Нижнего Сектора как о безликой биомассе, о генетическом мусоре. Он полагал, что покупает у них не более чем электрические импульсы умирающего мозга — забавные страшилки, которыми можно пощекотать себе нервы. Но реальность оказалась куда сложнее и чудовищнее. Сознание донора не было примитивным. Оно было другим. Иным настолько, что обычные мерки психологии здесь не работали. Оно обладало собственной, очень развитой системой защиты и охоты. И сейчас оно изучало вторженца с холодным любопытством энтомолога, накалывающего бабочку на булавку.

— Ты теплый, — произнес донор мысленно, и эта фраза, не облеченная в звук, прозвучала в голове Разумовского громче любого крика. — Ты пахнешь чистотой и страхом. Вкусный страх. Редкий. У тех, кого я беру внизу, страх тухлый. Прокисший от безысходности. А твой — острый. Как лезвие.

Донор оттолкнулся от стены и неторопливо зашагал прочь от подвала. Он больше не интересовался тем, кто прятался среди ржавых аккумуляторов. Дичь внизу никуда не денется. Новая дичь была куда более заманчивой. Она находилась где-то высоко-высоко, за километрами бетона, стали и стекла. Там, где дождь не пахнет гарью, а ковры не прилипают к подошвам от грязи.

В спальне Аркадия Сергеевича произошло первое физическое проявление вторжения.

Одна из подлинных картин Куинджи — та, что висела напротив изножья кровати и изображала лунную ночь над Днепром, — пошла волнами. Масляные краски, закрепленные музейным лаком, вдруг потекли вниз, словно от невидимого жара. Лунная дорожка превратилась в рваную рану на поверхности воды, а бархатистая тьма ночного неба стала напоминать не живопись, а угольную пыль, оседающую на легкие. Система климат-контроля «Оазис-Плюс» зафиксировала резкое падение температуры на три градуса и повышение влажности до уровня, характерного для Нижнего Сектора.

Аркадий Сергеевич не видел этого своими глазами. Его веки были плотно сомкнуты, а глазные яблоки под ними двигались в такт шагам донора. Но он знал о происходящем в комнате. Знал с той же ужасающей ясностью, с какой донор знал планировку его особняка. Информация текла в обе стороны. Каждый его вдох становился вдохом донора. Каждый удар сердца отдавался эхом в чужой груди.

Донор остановился на развилке коридоров. Перед ним был выбор: налево — выход на поверхность, в лабиринты Хрущевского Треугольника, направо — спуск на технические уровни, где располагались его убогое жилье и личные вещи. Обычно после охоты он возвращался в свою берлогу, чтобы пережить момент наивысшего удовольствия в одиночестве. Но сейчас все изменилось.

— Я пойду к тебе, — сказал он беззвучно, адресуя фразу прямо в центр черепной коробки Разумовского. — Но не быстро. Я люблю растягивать.

Он свернул налево.

В этот момент в прихожей особняка на Верхнем Ярусе тихо, почти неслышно, щелкнул замок входной двери. Дверь, изготовленная из бронированного композита и оснащенная пятнадцатью степенями защиты, открылась сама собой, впуская в стерильное пространство дома порыв холодного, сырого воздуха. Воздуха, пахнущего плесенью и озоном. Охранная система молчала. Для нее это событие не существовало.

Павел, личный помощник и «ищейка» Разумовского, находился в это время в своем кабинете на семьдесят пятом этаже того же здания. Он не спал. Он ждал отчета системы о состоянии шефа во время сеанса. На голографическом мониторе перед ним бежали столбцы данных: энцефалограмма, сердечный ритм, уровень кортизола, электрическая активность кожи. Все показатели давно вышли за пределы нормы, но Павел не спешил бить тревогу. Он знал причуды хозяина. Тот платил огромные деньги именно за острые ощущения. Если сеанс вызывал лишь легкое беспокойство, Разумовский оставался недоволен. Ему нужен был шок. Нужна была встряска. Павел курил дорогую сигарету, пуская дым в вытяжку, и равнодушно наблюдал за тем, как пульс его работодателя зашкаливает за сто двадцать ударов в минуту.

Лишь когда на мониторе замигало предупреждение об обратном проникновении, Павел нахмурился. Он поставил стакан с виски на стол и подался вперед.

— Что за чертовщина? — пробормотал он, увеличивая график нейропотоков.

Он увидел то, чего не видел никогда за десять лет работы с черным рынком снов. Поток данных от покупателя к донору был строго однонаправленным по условиям протокола «Сновидец». Но сейчас на экране отчетливо различался второй поток, идущий в обратную сторону. И он был шире, мощнее, насыщеннее первого. Донор не просто воспринимал сигнал. Донор транслировал себя в сознание покупателя.

— Твою мать, — выдохнул Павел, хватая коммуникатор. — Разумовский, ответь! Прерви сеанс!

Ответа не было. Канал связи с имплантом Аркадия Сергеевича был занят. Точнее, перенаправлен. На том конце провода кто-то слушал, но отвечать не собирался.

Павел вскочил и бросился к лифту.

Тем временем донор вышел на поверхность. Хрущевский Треугольник — район, получивший свое название из-за обилия панельных пятиэтажек, построенных еще до Эпохи Нейросетей, — встретил его привычной картиной. Серый рассвет, неотличимый от вечерних сумерек. Морось, оседающая на плечах холодным потом. Редкие прохожие, кутающиеся в ветхие плащи из синтетического волокна. Никто не обращал на него внимания. Он был частью этого пейзажа, таким же незаметным, как трещина в асфальте.

Но внутри себя он нес пассажира. И пассажир этот, Аркадий Сергеевич Разумовский, с ужасом разглядывал мир, в который его окунули без спросу. Он видел не просто убогую архитектуру и унылых людей. Он видел отношение донора ко всему этому. Каждая грязная лужа, каждый облупленный фасад, каждый хриплый кашель старика на скамейке вызывали в сознании донора не отвращение, а спокойное, почти любовное узнавание. Это был его мир. Мир, где он родился хищником и где чувствовал себя хозяином. И сейчас этот хозяин вез гостя в свой дом.

— Смотри, — сказал донор, и перед мысленным взором Разумовского возник образ. Не просто картинка, а целый комплекс ощущений: вкус ржавой воды из-под крана, запах мокрой штукатурки, холод сквозняка, пробирающего до костей. — Вот где я живу. Вот что ты купил. Нравится?

Аркадий Сергеевич хотел ответить, но не мог. Его рот, его голосовые связки остались там, в парализованном теле на Верхнем Ярусе. Здесь, в чужом сознании, он был немым и беспомощным наблюдателем. Но донор каким-то образом улавливал его эмоции. Он чувствовал отвращение Разумовского, его брезгливый ужас перед грязью и нищетой. И это чувство доставляло донору удовольствие, сродни тому, что он испытывал, когда арматурный прут входил в плоть жертвы.

— Там, наверху, вы думаете, что мы — грязь, — продолжал донор, сворачивая в узкий проулок между двумя покосившимися домами. — Вы покупаете наши сны, чтобы почувствовать себя живыми. Вы презираете нас, но без нас вы — пустые оболочки. Ты знаешь, почему ваши симуляции такие плоские? Потому что у вас нет боли. Нет настоящей боли. Вы слишком долго жили в стерильном вакууме, и ваша душа усохла. А у меня боли — через край. И я с радостью поделюсь.

В проулке было темно. Единственный источник света — тусклая лампочка над ржавой дверью, ведущей в подвальное помещение. Донор толкнул дверь плечом и вошел внутрь. Лестница вниз. Пятнадцать ступеней, на каждой — засохшая грязь и окурки. Запах усилился: к привычной плесени добавился тяжелый дух гниющего мусора и немытых тел.

Это был его дом. Комната, которую он снимал у местного скупщика краденого, представляла собой бетонный пенал площадью девять квадратных метров. Из мебели — матрас на полу, покосившийся стол, стул без одной ножки, прислоненный к стене, и ржавая раковина. На столе стоял старый нейротерминал — устройство, с помощью которого он, собственно, и продавал свои сны на черном рынке. Устройство было подключено к его шунту кустарным способом, проводами, зачищенными зубами.

Донор сел на матрас и закрыл глаза. Но это не означало, что он собирался спать. Напротив, он собирался бодрствовать активнее, чем когда-либо.

— Теперь, когда мы познакомились, — произнес он мысленно, и голос его стал вкрадчивым, почти интимным, — я покажу тебе кое-что. То, что не купишь за все твои миллиарды. Я покажу тебе свою коллекцию.

И перед внутренним взором Аркадия Разумовского начали разворачиваться картины. Не сны. Воспоминания.

Он увидел женщину в сером плаще, идущую по пустому переходу метро. Увидел мужчину, спящего на лавке под газетой. Увидел подростка, забравшегося в чужой гараж. И в каждом случае — один и тот же финал. Стремительный бросок. Удар. Хруст. И волна эйфории, заливающая сознание донора, словно наркотик.