Алисия Морэ – Пепел вместо поцелуя (страница 5)
Не его письмо, – убеждала я себя. – Не может быть его. Мы ведь даже не знакомы.
Но в глубине души я уже знала правду. И это пугало и возбуждало одновременно.
ЛУКАС
Сегодня у нас был раздельный урок. Я сидел в классе, у окна. Слушал учительницу, которая говорила о химических реакциях. Но думал не о формулах.
Думал о ней.
Она уже здесь, – думал я. – Она нашла записку. Прочла ли она её? Испугалась? Или наоборот заинтересовалась?
Я представил её лицо: удивление, страх, любопытство. Какие глаза? Широкие от испуга? Или узкие – от недоверия?
Но не знал.
И это раздражало.
Прочитала ли она? – гадал я. – Выбросила? Или спрятала – как тайну?
Когда прозвенел звонок на перемену, я вышел в коридор. Прошёл мимо её шкафчика. Увидел её вдалеке – она шла к столовой, голова опущена, руки по швам.
Остановился у окна. Смотрел, как она исчезает за поворотом.
Я развернулся и пошёл к следующему уроку.
Подожди, – подумал я. –
ЭМИЛИ
После школы Дилан вёз меня домой молча. Радио играло громко – агрессивный рэп, который он любил последние месяцы.
У крыльца он не заглушил двигатель. Не открыл дверь.
Он повернулся ко мне. Взял меня за подбородок
– не нежно, а чтобы заставить посмотреть на него. Его пальцы были тёплыми, но взгляд – холодным.
– Ты моя. Запомни это, – прошептал он.
И поцеловал меня в шею.
Не страстно. Не нежно. Коротко. Жёстко. Как печать. Как клеймо.
Я почувствовала, как его губы оставили след – горячий, красный, будто выжженный на коже.
– Теперь все знают, чья ты, – сказал он, отпуская мой подбородок.
Но потом случилось еще более страшное.
– Опусти штаны, – сказал он тихо.
Я замерла.
– Что?
– Ты слышала. Опусти штаны. И сделай то, за что я терплю тебя.
Я посмотрела на него. В его глазах не было похоти. Была усталость. И злость.
– Дилан, я устала…
– Я тоже устал, – перебил он. – Устал от твоих книжек. От твоих ночных слёз. От того, что ты смотришь на этого новенького. Так сделай так, чтобы я забыл.
Он расстегнул ширинку. Достал член.
– Быстро, – сказал он. – И не зубами. Как всегда.
Я наклонилась.
Закрыла глаза.
Это не моё тело, – повторяла я про себя, как мантру. – Это не мой рот. Это не я.
Я взяла его в рот. Механически. Как чистила зубы каждое утро. Как мыла посуду после ужина. Как улыбалась его друзьям, которых ненавидела.
Запах табака. Запах пива. Запах пота.
Он схватил меня за волосы. Не больно. Но крепко – чтобы я не отстранилась раньше времени.
– Глубже, – прошептал он.
Я наклонилась ниже. Горло сжалось. Слёзы навернулись на глаза – рефлекторно, от рвотного позыва.
Считай, – приказала я себе. – Одна секунда. Две. Три…
Он кончил через девяносто секунд. Горько. Тёпло. Я отстранилась. Выплюнула в салфетку, которую держала в кармане – всегда держала, с тех пор как он впервые заставил меня сделать это в седьмом классе.
– Проглоти в следующий раз, – сказал он, застёгивая ширинку. – Я не животное, чтобы ты плевалась после.
Я молчала. Вытерла губы.
Он заглушил двигатель. Открыл дверь.
– Выходи, – приказал он.
Я вышла. встав на тротуар. До дома оставалось буквально десять шагов.
И он ударил.
Кулаком по скуле – коротко, жёстко. Голова дернулась в сторону. В ушах зазвенело. Губа треснула – кровь тонкой струёй потекла по подбородку.
Я не вскрикнула. Не заплакала. Просто смотрела на него – широко раскрытыми глазами.
Он ударил снова. По животу. Я согнулась пополам, выпуская воздух из легких.
– Поблагодари меня, – потребовал он.
– Спасибо, – выдохнула я.
– Громче.
– Спасибо…
Он отступил, удовлетворённо поглядывая на меня. В его глазах не было сожаления. Лишь удовольствие.
– Завтра у Тайлера, – повторил он. – Чёрное платье. Улыбка.
Сел в машину. Уехал.
Я осталась стоять на улице. Десять шагов отделяли меня от дома. Десять шагов до матери, которая сделает вид, что всё в порядке.
Сделала первый шаг. Второй. Третий.
На седьмом шаге остановилась.
Повернула голову в сторону холма. В сторону особняка Вейлендов.