Алисия Морэ – Пепел вместо поцелуя (страница 1)
Алисия Морэ
Пепел вместо поцелуя
Пролог
Огонь не спрашивает разрешения.
Он не стучится. Не умоляет. Не ждёт, пока ты будешь готова.
Он просто приходит – в виде взгляда, который видит тебя насквозь. В виде прикосновения, которое не ласкает, а отмечает территорию. В виде боли, которая не ломает – а освобождает.
Сначала – искра.
Маленькая, почти незаметная. Взгляд в коридоре. Буква на полях чужого блокнота. Жест пальцем по губам – не поцелуй, а обещание того, что поцелуи больше не будут лгать.
Потом – пламя.
Тихое, вначале. Тлеющее под кожей. В каждом прикосновении, в котором нет нежности. В каждом слове, в котором нет правды. В каждом взгляде, который видит тебя не такой, какой ты хочешь быть – а такой, какая ты есть на самом деле. Холодные руки на твоей коже. Шёлковый шарф на запястьях. Приказы, которые ты выполняешь не из страха – а потому что впервые за пять лет *хочешь* подчиниться. Потому что в его глазах ты видишь не жалость. Не спасение. А отражение собственного огня.
И наконец – пепел.
То, что остаётся, когда сгорело всё: иллюзии, надежды, обещания. То, что остаётся, когда ты понимаешь: поцелуи лгут. Они обещают вечность, а дают только мгновение. Они обещают любовь, а оставляют шрамы.
Но из пепла можно вырасти.
Не такой, как прежде. Не той, кем тебя сделали другие. А новой. Обожжённой. Свободной.
Это не история спасения.
Это история того, как легко сломать человека – и как трудно собрать его заново, когда на губах не сладость поцелуя, а горечь пепла.
Он не спасал её.
Он сжигал.
А она – горела.
И в этом была её сила.
Глава 1 «Искра»
«Поцелуи лгут. А правда остаётся на губах в виде пепла»
ЭМИЛИ
Я помню тот день, когда впервые поняла, что значит быть ничьей собственностью. Мне было тринадцать, и я стояла на школьном концерте, дрожа от волнения перед выступлением на скрипке. После выступления Дилан подошел ко мне с ванильным мороженым в руке. Он улыбнулся, сказал, что я прекрасна, и предложил встречаться. Я была настолько польщена вниманием популярного парня, что не заметила, как стала частью его коллекции вещей.
Сейчас мне восемнадцать, и я живу в постоянном ожидании. Каждое утро я прихожу на школьную парковку раньше всех, чтобы избежать лишних взглядов. Сегодня Дилан опоздал на двенадцать минут сорок семь секунд. Я отсчитываю каждую минуту, каждую секунду, словно пытаюсь удержать остатки собственной личности.
Я стою, съежившись под старым зонтом, наблюдая, как пары проходят мимо, смеются, шутят. Я чувствую себя призраком, невидимым для всех, кроме Дилана.
Наконец, Дилан появился. Мокрые от дождя волосы спутались, но он даже не попытался укрыться под моим зонтом.
– Прости, детка, – бросил он, сунув телефон обратно в карман куртки. – Машина Тайлера заглохла. Пришлось толкать.
Я кивнула, как делала всегда. Молча. Покорно. Вспомнилось первое свидание в седьмом классе, когда он подарил мне ванильное мороженое с шоколадной крошкой, сказав, что я простая, как оно. Тогда я приняла это за комплимент.
– Поехали, – он взял меня за локоть, не за руку. Локоть – так удобнее тянуть. – Мама ждёт нас к ужину.
Я последовала за ним. Чувствуя, как его рука оставляет отпечаток на моей коже. След, который останется надолго.
НА СЛЕДУЮЩИЙ ДЕНЬ. ЛУКАС
Меня зовут Лукас Вейленд. Мой отец – владелец сети элитных клиник «Вита-Мед». Моя мать – бывшая пианистка, чей талант погребен под слоями страха. Моя сестра…
Я не могу говорить о ней. Не сейчас.
Я покинул дом в 7:47 утра. Не потому что торопился, а потому что ненавидел ждать. Чёрный Porsche плавно скользил по мокрым улицам, разрезая туман своим мощным двигателем. Город казался мёртвым, застывшим в апатии. Люди шли, уткнувшись в телефоны, спеша куда-то, не замечая друг друга. Такова природа человечества – слепота к настоящему миру.
За ужином отец говорил о бизнесе, о новых контрактах, о важности дисциплины и конечно же напомнил мне:
Я подъехал на парковку. Выключил двигатель. Посмотрел в зеркало. Сегодня я стану другим человеком. Тем, кого будут бояться. Тем, кого не захотят понимать. Пусть думают, что я – монстр. Монстры не вызывают вопросов.
***
Три недели назад в нашем городке появился новый дом – огромный белоснежный особняк на вершине холма, возвышающийся над всеми остальными зданиями. Местные жители перешёптывались о взятках, о влиятельных друзьях отца семейства, о роскоши и богатстве, которыми обладали новые соседи. Дети семьи оставались загадкой – никто их не видел, пока сегодня утром на школьную парковку не въехал чёрный Porsche 911.
Эмили заметила машину первой. Она всегда видела то, что другие предпочитали игнорировать. Не потому что хотела, а потому что привыкла оставаться незамеченной.
Porsche остановился у главного входа. Дверь открылась.
И мир вокруг замедлился.
Высокий. Широкоплечий. В облегающей чёрной футболке, подчёркивающей рельеф пресса и бицепсы. Волосы цвета тёмного мёда, слегка влажные, будто он только что вышел из душа. Лицо поражало красотой – острое, с высокими скулами и линией подбородка, которая могла бы резать стекло, прямой нос, пухлые губы. Глазами он напоминал айсберг – холодными, голубыми, с тёмной каёмкой, словно обведённые углём. В них не было ни капли тепла.
Он вытащил из багажника рюкзак из грубой кожи и захлопнул дверь. Движения – точные, экономные. Не показуха. Привычка.
– Это кто такой? – прошептала Кейт, подруга Эмили по школе, нервно теребя прядь волос.
– Новенький, – ответила Эмили, не отводя взгляда.
– Лукас Вейленд, – раздался голос за спиной. Дилан. Его лицо стало мрачным. – Слышал о нём. Богатый мудак. Отец – владелец сети клиник «Вита-Мед». Говорят, он вышвырнул родного брата из дома за проигрыш пятидесяти тысяч долларов в карты.
Эмили молчала. Она смотрела, как Лукас идёт ко входу, и как за ним, как по магниту, поворачиваются головы. Девушки поправляют волосы. Парни выпрямляют спины. Он не замечал этого – или не обращал внимания.
В этот момент он прошёл мимо. Их глаза встретились.
Он не улыбнулся. Не кивнул. Просто посмотрел – несколько мгновений – и отвернулся.
Но этого оказалось достаточно.
– Пойдём, – Дилан потянул её за локоть сильно и больно. – Не тупи.
ЛУКАС
Я вышел из машины. Забрал рюкзак. Захлопнул дверь. Оглядел парковку.
Где ты? – думал я. – Ты должна быть здесь.
Я шёл ко входу и чувствовал десятки взглядов, устремлённых на меня. Девушки поправляли причёски, парни пытались казаться круче. Толпа вела себя предсказуемо, реагируя на богатство и статус.
И тогда я увидел её.
Русые волосы до плеч. Серое платье. Она стояла у третьего фонаря. Смотрела в землю.
Эмили Росс, – подтвердил я про себя. – Девушка Дилана. Автор E.L. Grey. Девственница. Жертва.
Но в её рассказах она не жертва.
Она – огонь.
Я прошёл мимо неё. Не остановился. Не кивнул. Просто прошёл – близко, достаточно близко, чтобы она почувствовала моё присутствие.
И тогда она подняла глаза.
Наши взгляды встретились.
Одна секунда. Две.