Алисия Морэ – Дэмиен (страница 6)
В Бойл-Хайтс ими иногда пугают детей.
Из комнаты донёсся шорох.
Мама проснулась.
Я быстро вышла.
Марго уже сидела на кровати, прижимая ладонь к груди. Волосы выбились из пучка. Лицо серое от усталости.
— Кто звонил? — спросила она сразу.
Эту черту я в ней любила и ненавидела одновременно. Она могла годами не называть дерьмо дерьмом, но враньё чуяла моментально.
— С работы, — соврала я.
— В восемь утра?
— У девочки смену срезало. Просили выйти за неё вечером.
Она смотрела на меня слишком долго.
— И поэтому этого у тебя такое лицо?
Я пожала плечами.
— Просто не выспалась.
— Лиззи.
— Мам, правда. Ничего такого. Обычная подработка.
Она всё ещё сомневалась.
Я подошла к шкафу, вытащила джинсы и отвернулась, чтобы она не видела моего лица.
— За ту девочку, которая вечно опаздывает?
Я кивнула слишком быстро.
— Угу.
Пауза.
Марго устало провела ладонью по лбу.
— Скажи им, чтобы перестали грузить тебя всем подряд.
— Скажу.
— Не скажешь.
— Не скажу, — признала я.
Угол её рта дёрнулся, но улыбка не родилась.
— Ты хотя бы поешь перед учёбой.
— Поем.
— И днём позвони.
— Позвоню.
Она смотрела ещё секунду, будто решала, врёт ли моё лицо сильнее, чем голос. Потом кивнула.
— Ладно. Иди. Только не загоняй себя.
Вот тут стало совсем паршиво. Потому что она поверила. Не до конца, не спокойно — но ровно настолько, чтобы отпустить без лишних вопросов. А я уже знала: к вечеру это враньё протухнет у меня во рту.
Я натянула джинсы, схватила рюкзак, папку с эскизами и телефон.
На кухне Марго уже ставила чайник, двигаясь той усталой походкой, какой ходят люди, привыкшие считать не деньги, а силы. Я чмокнула её в висок, взяла яблоко и вышла, пока она не успела снова поймать меня взглядом.
День тянулся как пытка.
Я доехала до кампуса, отсидела пол-лекции по рисунку, не услышав ни слова, потом вышла под предлогом мигрени и залипла на ступенях корпуса искусств, глядя в телефон. Ник не звонил. Не писал. Незнакомый номер тоже молчал.
В 12:16 пришло второе сообщение.
Я смотрела на экран и чувствовала, как желудок стягивает узлом.
“Абисс”.
Само название мне было знакомо. Я слышала его раньше — в разговорах, в сплетнях, в полупьяных чужих фразах.
К четырём я продолжала изображать, что живу как обычно. Отстояла смену в кофейне, дважды перепутала заказы, пролила латте на стойку, выслушала от менеджера, что у меня “голова не в работе”, и едва не послала его нахер. Потом переоделась в туалете и поехала в Вернон.
Солнце уже садилось, когда я вышла у дороги.
Промзона пахла пылью, горячим металлом и бензином. Ключи сами сжались в кулаке.
Я была одна на остановке.
Ветер гонял по асфальту бумажный стаканчик. За бетонным забором кто-то орал по-испански. У дальней стены лаяла собака. Всё вокруг выглядело так, будто нормальные люди давно отсюда уехали, а остальные просто ещё не решили, мертвы они или нет.
“Абисс” снаружи выглядел не клубом, а дырявым ангаром, который город забыл снести. Над входом висела фальшивая вывеска “Ремонт грузовиков”. У ворот стояли машины — низкие, дорогие, злые.
У двери торчал парень в кожанке, с перегаром и разбитой губой. Он прикуривал сигарету и щурился на меня, выпуская дым в мою сторону.
— Заблудилась, принцесса?
Я остановилась в двух шагах от него.
— Мне нужен Блэк.
Он окинул меня взглядом — старые джинсы, толстовка, стоптанные кеды. Я понимала, как выгляжу в этом месте. Как овца, по ошибке забежавшая в стаю волков.
Парень моргнул. Потом заржал, запрокинув голову.
— Слышь, пацаны! Тут Дэмиена спрашивают!
Из темноты выглянули ещё двое — помятые, с пустыми глазами. Уставились как на циркового уродца.
— Ты хоть знаешь, кто это, детка? — спросил первый, отсмеявшись.
— Знаю.
Что-то в моём голосе заставило его перестать улыбаться. Он всмотрелся в моё лицо, и насмешка сменилась любопытством.
— И зачем он тебе?
— Это личное.
— Личное, — протянул он. — У Дэмиена нет личного. Только дела. Так что вали отсюда, девочка. Не тусовка тут для таких.
— У меня дело по Николасу Морено.