Алисия Морэ – Дэмиен (страница 7)

Он выдохнул, достал телефон, быстро кому-то написал и убрал обратно.

— Стой здесь. Я узнаю.

Он исчез за дверью. Я осталась снаружи, обхватив себя руками. Вечерний воздух стал холоднее, и я дрожала не только от холода. От страха тоже. И от понимания, что, возможно, делаю самую большую глупость в своей жизни.

Через пару минут вышел другой.

Год назад он стоял у ринга рядом с Дэмиеном, листал что-то в телефоне и выглядел так, будто хаос вокруг давно перестал его удивлять. Сейчас на нём были тёмные джинсы, чёрная футболка, лёгкая куртка. Дреды в хвосте. Очки. Телефон в руке.

— Ты сестра Морено, — сказал он.

Не вопрос.

— Да.

— Одна?

— Вы же сами этого хотели. Или не вы.

Его рот едва заметно дёрнулся.

— Я.

Я нахмурилась.

— Что?

— Сообщения тебе писал я.

Он сказал это спокойно. Без самодовольства. Просто как факт.

— Зачем?

— Потому что так быстрее. И потому что Дэмиен не ведёт переписку.

Я смотрела на него молча.

Кай чуть наклонил голову.

— У нас есть люди в участках, у бондсменов и на трассах. Фамилия твоего брата всплыла ночью. К утру мы уже знали достаточно, чтобы не дать тебе сунуться в неправильную дверь.

— “У нас” — это у кого?

— У тех, к кому ты сейчас всё равно пойдёшь.

Он развернулся.

— Пошли.

Не спросил, боюсь ли я. Видимо, ответ был написан у меня на лице.

Мы вошли внутрь, и в нос ударил знакомый коктейль: дым, пот, алкоголь, деньги, дешёвый блеск и липкая грязь, которую не смывают даже самые дорогие духи. Не те же склады, что в прошлом году, но тот же мир. Только богаче, организованнее и оттого хуже.

На первом уровне работали девушки в слишком коротких шортах — не все из них шлюхи, часть таскала напитки, принимала ставки, считала наличку. У дальнего стола двое мужчин спорили из-за списка заездов. Под лестницей парень с перебитым носом передавал кому-то пачку денег и оружейный кейс. У стены охранник выдернул за шкирку слишком пьяного посетителя раньше, чем тот успел устроить драку. На балконе двое бойцов молча бинтовали кисти.

Это место не было хаосом. Оно было выстроенной системой дерьма.

— Смотреть под ноги, — сказал Кай.

— Я умею ходить.

— Здесь дело не в этом.

Он не вёл меня за локоть. Не прикасался вообще. Просто шёл так, что я понимала: если отстану, виновата буду сама.

Мы поднялись на второй этаж, где музыка была глуше, а воздух чуть холоднее. Здесь уже не развлекались. Здесь ворочали делами.

За матовым стеклом двигались силуэты. Где-то звонил телефон. Где-то орали о деньгах. Где-то женщина смеялась слишком громко, будто пыталась продать свой смех дороже, чем он стоит.

Кай остановился у двери кабинета.

На секунду посмотрел на меня.

— Сразу скажу. Я знаю про твоего брата больше, чем он сам.

— Что именно?

— Он влез не туда. И теперь за тобой тоже следят.

— Кто?

— Винс.

Я сглотнула.

— Почему?

Кай опустил взгляд на ручку двери.

— Потому что твой брат — проблема. А ты теперь тоже в игре.

Он открыл дверь.

Дэмиен стоял у окна спиной ко мне.

На стекло ложились красные всполохи неона, и на секунду он показался фигурой, вырезанной из мрака. Широкие плечи. Чёрная футболка. Татуировки. Руки в карманах. На столе — бутылка виски, папка с бумагами, ключи от машины, пистолет и тонкая дорожка белого порошка. Рядом — фотография в рамке: пожилой чернокожий мужчина в комбинезоне обнимает подростка.

Он обернулся.

Серые глаза остановились на мне сразу. Без удивления. Без вопросов. Будто он уже знал, что я приду, и просто дождался нужного часа.

— Девочка в свитере, — сказал он.

Вот сука. Год прошёл, а он запомнил.

— Уже без свитера, — ответила я.

Кай за моей спиной тихо хмыкнул и закрыл дверь.

Дэмиен кивнул на стул.

— Садись.

— Постою.

— Как хочешь.

Вот и всё.

Ни давления. Ни уговоров.

От этого стало только хуже.

— Моего брата задержали, — сказала я. — Мне написали, что это связано с тобой.

— С его долгом. Не со мной.

— Мне нужно вытащить Ника.