Алисия Морэ – Дэмиен (страница 3)
Меня словно облили помоями.
Я даже не успела послать его к чёрту. Двое охранников выросли по бокам, как из-под земли. Один схватил за локоть, второй — за плечо.
— Эй! Отпустите! Я ищу брата!
— Значит, херово ищешь, — хмыкнул один.
Меня потащили к выходу. Я дёргалась, пыталась вырваться, но толку — ноль. Толпа расступалась медленно, будто я была не человеком, а мусором, мешающим проходу. Кто-то свистнул. Кто-то бросил вслед что-то мерзкое. Я запомнила только жар унижения, который поднялся от груди к лицу.
У двери меня толкнули так, что я вылетела наружу и проехалась коленями по асфальту. Ладони содрало о бетонную крошку.
За спиной снова взревела толпа.
Шоу продолжалось.
В этом, наверное, и заключалась главная мерзость подобных мест: тут никто не замирал над чужой болью. Тут чужая боль была просто следующим номером в программе.
Я медленно поднялась. На ладонях проступили тёмные капли крови. Я вытерла их о джинсы и снова обернулась к двери.
В щель между створками мелькнул свет, край ринга и его силуэт — уже внизу, среди людей. Вокруг него крутились как спутники возле слишком горячей планеты. Полотенце. Бутылка. Деньги. Чьи-то руки. Чьи-то лживые улыбки.
Он выглядел как человек, которому ничего из этого не нужно.
И всё равно я продолжала смотреть.
Не из-за влечения. Не из-за какой-то тупой сказки про любовь с первого взгляда.
Просто некоторые люди сразу кажутся катастрофой. И мозг, сука, почему-то помечает их особенно чётко.
Телефон завибрировал.
Ник.
Наконец-то.
Я открыла сообщение сразу.
И всё.
Ни где он. Ни с кем. Нихрена.
Внутри сначала оборвалось, потом рвануло.
Я набрала его.
Автоответчик.
Снова.
— Сволочь, — прошептала я. — Господи, какая же ты сволочь.
Меня затрясло. От злости, страха, бессилия. От всего сразу.
Я отошла от склада, дошла до остановки через квартал и там согнулась пополам.
Меня вывернуло в кусты.
Руки дрожали так, что я едва не выронила телефон. Я села на грязную скамейку, вытерла рот ладонью и попыталась дышать ровно.
Бензин. Мокрый асфальт. Рвота. Сигаретный дым.
И, как назло, из головы не уходило его лицо.
Не потому, что я мечтала о нём, как дура.
А потому, что в таких мужиках есть что-то пугающе простое. Смотришь — и сразу понимаешь: этот умеет ломать людей. Не на эмоциях. Не от обиды. Просто потому, что может. Потому что так проще.
Телефон снова завибрировал.
Мама.
— Да.
— Лиззи? Ты где?
— Уже еду.
— Ты нашла его?
Я посмотрела в темноту перед собой.
— Нет.
Пауза.
— Но он жив, — добавила я.
Марго тяжело выдохнула.
— Слава богу.
Я промолчала.
Потому что богу, кажется, было глубоко плевать и на меня, и на Ника, и на весь этот ёбаный город.
— Ты плачешь? — спросила мама.
Я провела ладонью по лицу.
Щёки были мокрые.
Чёрт.
— Нет.
— Лиззи…
— Я сказала, нет.
Слишком резко.
Она замолчала.
— Поезжай домой, — сказала тише. — Пожалуйста.
Я посмотрела в сторону склада. Даже отсюда было слышно, как внутри орёт толпа. Где-то дальше уже рвали воздух моторы. Значит, кроме боёв там ещё и гонки.
Полный набор ада.
— Еду, — сказала я.
И зачем-то соврала самой себе, что после этой ночи всё закончится.
Домой я добралась почти в пять.
Марго сидела на кухне ровно там же, где я её оставила. Не спала. Ждала.