Алексей Кирсанов – Провокация (страница 3)
Бред. Все еще бред. Но он уже был здесь, в воздухе, в случайных репликах, в нервном смешке. Как запах гари задолго до того, как увидишь пламя.
Вечером Игорь не пошел в «Кодовую трещину». Он сидел дома, в своей маленькой квартирке, заваленной книгами, папками, проводами. На большом экране горели десятки вкладок: карта Мегаполиса с новыми метками граффити (их стало больше), чаты, где обсуждали «подготовку» к 1.14, сводки новостей. Эксперты по-прежнему говорили о «панике», «неграмотности», «социальной фрустрации». Власти хранили молчание. Никаких предупреждений, никаких инструкций для населения. Тишина. Гробовая тишина перед взрывом.
Игорь открыл календарь на стене. Красным кружком был обведен день – 1.14. Он подошел, дотронулся до бумаги. До этой даты. Три дня. Семьдесят два часа. Он представил этот город. Этот огромный, сложный, хрупкий организм. Что будет, если тысячи, десятки тысяч людей послушаются? Выключат навигаторы. Попытаются повредить спутниковые тарелки. Откажутся от связи «на всякий случай»? Хаос в транспорте. Коллапс экстренных служб. Паника. А если среди них будут те самые фанатики с молотками и «коктейлями Молотова», как на граффити? Те, кто поверил в «освобождение через разрушение»?
По спине пробежали мурашки. Он чувствовал себя как астроном, видящий гигантский астероид на курсе столкновения, но не способный докричаться до глухих властей. Его предупреждения тонули в рутине, в недоверии, в страхе перед паникой, которую они же могли предотвратить.
Он подошел к окну. Ночь. Небо над Мегаполисом, как всегда, было грязно-оранжевым от светового загрязнения. Звезд не было видно. Но Луна… Луна должна была быть почти полной. Где-то там, за пеленой смога и облаков, висело то самое «серебряное око». Гигантская антенна слежки? Чушь. Но символ. Мощный, зловещий символ, вокруг которого сплелась безумная идея, готовая вырваться в реальность.
Игорь поймал себя на том, что сжимает кулаки. Бессилие сменялось гневом. Гневом на слепоту, на бюрократию, на Галину «реальные-проблемы», на Петрова с его «протоколами». Гневом на самого себя – за то, что не смог убедить, не смог найти неопровержимых доказательств. Не смог остановить.
Завтра 1.13. Предпоследний день. Он посмотрел на экран. В одном из чатов, посвященных «подготовке к Темной Ночи», кто-то написал: «Запасайтесь водой и фонарями. Будет весело.» Другой ответил: «Главное – вырубить эту паучью сеть! Свобода!»
Игорь выключил экран. Комната погрузилась в темноту. Только слабый отсвет города пробивался сквозь шторы. Он стоял у окна, слушая далекий гул Мегаполиса – гул неведения, гул ожидания, гул, в котором уже слышался шелест приближающихся крыльев хаоса. Полнолуние надвигалось. Неотвратимо. А мир, казалось, лишь глубже зарывался головой в песок, уповая на то, что безумие рассосется само собой. Но Игорь знал – песка времени почти не осталось.
Глава 4: Темная Ночь
Тишина. Не та, мирная, что бывает перед рассветом. А тяжелая, звенящая, как натянутая струна перед тем, как лопнуть. Мегаполис замер, затаив дыхание под холодным взглядом полной Луны. «Серебряное око» висело в безоблачном небе – неестественно яркое, огромное, будто действительно приблизилось, чтобы разглядеть город в подробностях. Его свет, холодный и безжалостный, заливал крыши, выхватывал из темноты грязные стены домов, мертвым блеском ложился на стекла офисных башен. Город казался завороженным, загипнотизированным этим небесным шаром.
Игорь Дымов стоял на своем крохотном балкончике. Пятый этаж хрущевки. В руке – дешевое пиво, уже теплое. Он не пил. Просто сжимал холодную банку, пытаясь унять дрожь в пальцах. Дату он знал наизусть. 1.14. Она горела в его мозгу цифрами набата. Но видеть Луну такой… такой доминирующей… было физически некомфортно. Как будто чей-то гигантский зрачок уперся прямо в него. «Гигантская антенна слежки». Чушь. Но почему тогда по спине ползет холодный пот?
Он взглянул на часы на руке. 23:58. Полночь близко. «Час истины», как кричали ораторы на улицах. «Свобода в темноте». Игорь заставил себя сделать глоток пива. Горькая пена обожгла горло. Ничего не случится. Просто полнолуние. Как всегда. Петров прав. Галя права. Все правы. Я параноик.
Внизу, на улице, было подозрительно тихо. Ни машин, ни привычного ночного гула. Как будто город прислушивался. Окна в домах напротив горели редко. Люди боялись? Спрятались? Или просто выключили свет, как советовали безумные листовки? «Только в полной темноте… обретете истинную свободу…»
23:59.
Игорь напрягся, вслушиваясь. Ничего. Только ветер шевелит мусор в подъездном дворике. Гул в ушах от напряжения. Он усмехнулся себе. Дурак. Напугал себя до смерти выдумкой маргиналов.
Ровно в 00:00 на 1.14 его смартфон на столе в комнате коротко, резко пискнул. Не обычный сигнал. Что-то тревожное, системное. Игорь рванулся внутрь, чуть не расплескав пиво.
На экране смартфона горело предупреждение:
«ВНИМАНИЕ: Временная потеря сигнала GPS/ГЛОНАСС. Поиск альтернативных источников позиционирования…»
Сердце Игоря гулко стукнуло. Сбой? Он ткнул в экран, открыл приложение навигатора. Карта была, но синий треугольник его местоположения стоял неподвижно. «Поиск сигнала…». Он переключился на карту города. Обновлялась медленно, с рывками. Как будто кто-то дергал за ниточки.
Игорь бросился к ноутбуку, швырнув банку в мусорное ведро. Запустил. Пока система загружалась, он схватил старый портативный радиоприемник, настроенный на полицейскую волну. Обычно там был скучный треск и редкие переговоры о мелких происшествиях.
Сейчас эфир шипел, как раненый зверь. Голоса диспетчеров, перебивая друг друга, звучали сдавленно, с нотками недоумения и нарастающей тревоги:
*«…Центр-1, Центр-1, у патруля 7-Гольф потеря связи с сервером распознавания… не идентифицируют ТС…»*
*«…Диспетчер Воздушный-3, рейс SU-1450 докладывает о нестабильности спутниковой навигации над сектором Альфа…»*
«…Скорая 17, повторяю, не можем получить маршрут! Система зависла! Где пациент?! Адрес?!»
«…Всем наземным единицам, всем наземным! Сеть экстренного вызова 112 испытывает перегрузку! Повторяю, перегрузка! Не кладите трубки!..»
Холодный комок подкатил к горлу Игоря. Он открыл браузер. Соцсети. Новостные ленты.
Первые посты были еще ироничными:
«Лол, у кого еще навигатор глючит? Лунатики активировались?»
«Спутники отключили? Ахаха, ну вы даете! #ТемнаяНочь»
Но очень быстро тон сменился. Нарастал поток:
«Не могу вызвать такси! Приложение не видит меня! Говорит: „Ошибка позиционирования“!»
«У кого-нибудь работает навигация? Заблудился в своем же районе! Темнота хоть глаз выколи!»
«Соседи, вы слышали взрывы? Или это глюк? У кого свет есть?»
«Горит что-то на выезде из города! Машин скорой не видно! Что происходит?!»
Игорь обновил страницу. Новости. Официальные. Сухие, но тревожные строчки:
«Временные технические неполадки в работе спутниковых систем связи и навигации. Специалисты устраняют. Просим граждан сохранять спокойствие. Избегайте необязательных поездок.»
Технические неполадки. Игорь фыркнул. Он открыл окно. С улицы донесся не просто гул. Это был нарастающий рокот. Не машин. Голосов. Криков. Где-то вдалеке, в районе центра, вспыхнуло зарево. Оранжевое, зловещее. Не фонари. Пожар?
Радио снова зашипело:
«…Все экстренные службы Мегаполиса, переход на резервные частоты! Повторяю, переход на резервные частоты! Система полностью недоступна! Принимаем доклады вручную!..»
«…Патруль у Центра Управления Спутниками, докладываем: толпа! Много людей! Несут плакаты „Свобода!“, „Долой Систему!“. Пытаются прорваться через ограждение! У некоторых… у некоторых в руках инструменты! Молотки! Требуем подкрепления!..»
Центр Управления Спутниками. Игорь вспомнил карту города. Там, на окраине. Толпа. С молотками. В полночь полнолуния.
«Они не просто выключили свои телефоны… – пронеслось в голове Игоря с леденящей ясностью. – Они пошли ломать…»
На экране ноутбука мелькнуло уведомление. Экстренный выпуск новостей. Он щелкнул. Ведущая в студии выглядела бледной, растерянной. За ее спиной – карта города с несколькими мигающими красными точками.
«…Поступают сообщения о многочисленных инцидентах по всему Мегаполису. Помимо глобального сбоя спутниковой связи и навигации, зафиксированы атаки на инфраструктурные объекты. По предварительным данным, группы людей, вдохновленные… вдохновленные интернет-призывами, пытаются вывести из строя оборудование связи. Есть информация о поджогах, столкновениях с полицией…»
Камера дернулась, показала кадры с уличной камеры наблюдения. Толпа у какого-то технологичного здания. Люди в обычной одежде – куртки, джинсы. Не боевики. Обыватели. Но с диким блеском в глазах. Один парень замахивался кувалдой на серую будку с антеннами на крыше. Другой лил что-то из бутылки на дверь. «Коктейль Молотова». Вспышка пламени осветила искаженные лица. Крики. Дым.
«…атаки осуществляются с использованием примитивных, но массово распространенных эксплойтов…» – вспомнились слова из его старого файла. Эксплойты. Не цифровые. Физические. Молотки. Бутылки с зажигательной смесью. Ярость толпы.
Игорь отпрянул от экрана. Его тошнило. Не от страха. От осознания. Он был прав. Ужасающе, катастрофически прав. «Темная Ночь» наступила. Не метафорически. Реально. И это было только начало. Хаос в эфире. Коллапс навигации. Первые огни пожаров на горизонте. И вой толпы, который теперь доносился даже сюда, на пятый этаж – сливаясь в один протяжный, безумный рев.