Александр Трубен – Хозяйка проклятого наследства (страница 2)
— Завтра.
Я подняла глаза.
— Простите?
— Завтра, Вера Андреевна.
— А если я не успею?
— Наследство перейдёт следующему претенденту.
— И кто следующий претендент?
Мужчина впервые за всё время отвёл взгляд.
— Вам лучше этого не знать.
Мне совершенно не понравился его ответ.
— Послушайте, Аркадий Семёнович. Давайте сразу договоримся. Я не верю в мистику, проклятия, порчу и счастливые браки. Последнее, к сожалению, проверено лично. Поэтому, если здесь какой-то подвох, лучше расскажите сейчас.
Нотариус посмотрел на меня с неожиданным уважением.
— Подвох действительно существует.
— Вот! Я так и знала.
— Особняк находится в довольно необычном месте.
— На болоте?
— Нет.
— Рядом со свалкой?
— Нет.
— В зоне затопления?
— В другом мире.
Я замолчала. Потом медленно отодвинула фотографию.
— Так. Понятно.
Белозёров вздохнул.
— Полагаю, вы мне не верите.
— Почему же? Очень даже верю. Особенно после слов про другой мир. Обычно именно с них начинаются самые выгодные предложения по недвижимости.
— Вера Андреевна…
— Нет, подождите. Там хотя бы ипотека существует? Или местные банки сразу забирают душу?
Мужчина неожиданно побледнел.
— Ни в коем случае не соглашайтесь на подобные условия.
Я перестала улыбаться.
В кухне стало тихо. Даже перфоратор за стеной наконец замолчал.
— Вы сейчас серьёзно?
Белозёров сложил руки на столе.
— Абсолютно.
Он достал из портфеля небольшой серебряный ключ. Старый, потемневший, с необычным узором на головке. Положил его рядом с фотографией.
И ключ медленно повернулся.
Сам. Без чьей-либо помощи.
Я вскочила так резко, что стул ударился о холодильник.
— Что за…
Ключ снова повернулся. Теперь его бородка указывала прямо на меня.
— Он признал хозяйку, — тихо сказал нотариус.
— Это магнит?
— Нет.
— Фокус?
— Нет.
— Тогда уберите это немедленно!
Белозёров осторожно накрыл ключ ладонью.
— Вера Андреевна, вам необходимо успокоиться.
— Прекрасный совет! Особенно когда у меня на кухне танцуют столовые приборы!
— Это не столовый прибор.
— Да какая разница?!
И тут кто-то постучал в окно.
Три коротких удара.
Тук. Тук. Тук.
Я медленно повернула голову.
Квартира находилась на седьмом этаже.
За стеклом висела женщина.
Точнее, сначала я решила, что это женщина. У неё были длинные чёрные волосы, бледное лицо и огромные глаза без зрачков. Она улыбалась и держалась за воздух так уверенно, словно стояла на невидимом балконе.
— Вера, — произнесла она.
Губы не двигались. Но я отчётливо услышала своё имя.
— Вера, открой.
Я сделала шаг назад.
Белозёров резко поднялся.
— Не смотрите ей в глаза!