Александр Суханов – Переписчик (страница 8)

Фонарь мигнул.

Теперь на табличке было:

"ФИНАЛ"

Я отшатнулся.

Позади – шорох.

Обернулся.

Никого. Только ветер в ветвях. Только снег под ногами. Только я – и что-то внутри, что всё больше начинало говорить вместо меня.

Где-то на границе сознания – шёпот.

"Тебе не нужно помнить.

Не нужно искать.

Доверься.

Мы перепишем всё заново.

Без боли. Без страха. Без неё."

Я продолжил идти.

Тропинка вывела меня к дому.

С виду – тот же. Мои вещи внутри. Машинка на столе. Фотография Алины на стене. Потрескавшийся чайник.

Но что-то было… неправильно.

Я подошёл к столу.

На машинке лежал лист бумаги. Свежий. С надписью:

"Он проснулся. Всё это был сон.

Алина – в постели.

Лес – просто лес.

Он больше не пишет."

Я замер.

Медленно обернулся.

И увидел Алину.

Она стояла у окна. Улыбалась.

Тепло. Ласково. По-настоящему.

Как в те дни, когда она снимала меня тайком на плёнку, пока я не смотрел.

– Доброе утро, – сказала она. – Ты опять говорил во сне.

Я хотел поверить.

Каждая клетка хотела.

Я чувствовал, как что-то внутри сдаётся. Как будто тело само принимало решение – «да, хватит, это реальность, хватит бороться».

Я сделал шаг к ней.

– Я… – начал я.

Но вдруг – из-под рубашки на груди – выпал лист бумаги.

Я поднял его.

Почерк – мой. Слова – не мои.

"Если ты читаешь это – ты всё ещё в книге.

Она не настоящая.

Это редактура.

Спасай воспоминания. Пока они – твои."

Я поднял взгляд.

Алина смотрела прямо на меня.

Её глаза… исчезали. Становились чёрными пятнами. Как чернила, которые размыли дождём.

Лицо плавилось. Тени расходились по щекам, губам, глазам.

– Не надо, Лёша… – прошептала она. – Просто закончи.

И тогда я понял.

Они переписывают меня.

Они не просто меняют прошлое – они делают это через мою веру в него.

Каждая выдуманная улыбка. Каждое фальшивое воспоминание.

Это не призраки.

Это правки.

Тьма редактирует.

Я закричал.

Разметал машинку. Схватил страницы. Вырвал их из лжи.

Всё, что было во мне – вспыхнуло. Вспомнилось. Озеро. Колодец. Рука. Крик. Шёпот. Слово. Перо.

Я рванул к двери.

Выскочил.

В снег.

В реальность.

В боль.

Снег был настоящим.

Холод бил по лицу.

Воздух – горький, как первое воспоминание о смерти.