Александр Суханов – Переписчик (страница 10)
Он проиграл."
Нет.
Нет.
Нет.
Я дрожащими руками достал свой лист.
Чистый. Белый.
Сел.
Взял чернильное перо, которое всё это время было в кармане.
И начал писать.
Тени начали шевелиться за стенами.
Шёпот усилился.
"Ты врёшь…
Ты не автор…
Ты ничего не меняешь…"
Я продолжил.
Тени заголосили. Дом застонал. Крыша заскрипела.
Я чувствовал, как что-то ломается – не внутри дома, а внутри самой книги.
Сюжет дрогнул. Слова пытались выскользнуть. Чернила начали стекать вниз.
Но я успел.
Я написал последнее предложение.
Я вышел из дома.
Впереди – снег.
Путь.
Озеро.
И где-то там, в городе, за лампой и чайником, кто-то держал эти страницы.
И теперь – знал, что это не просто текст.
Это зов.
Глава 11 – Озеро. Снова.
Озеро ждало.
Не злилось, не страдало, не затаивало обиды.
Оно просто… ждало.
Как будто знало, что всё равно всё вернётся к нему – слова, люди, страницы.
Я подошёл к самому краю пирса.
Доски под ногами скрипели, но не ломались.
Вода – по-прежнему чёрная, плотная, зеркальная.
Как будто вся глубина – это не метры, а
Те, от которых мы отворачиваемся, когда смотрим на экран, в потолок, в алкоголь, в сон.
Я держал в руках лист. Тот самый.
Финальный.
Мной написанный.
Мною пережитый.
И в этот момент я понял – это не финал истории.
Это – финал борьбы.
Потому что если я брошу этот лист в воду – я отдам финал Тьме.
Если сожгу – сотру себя.
Если спрячу – она всё равно найдёт.
Но если я положу его туда, где он будет найден…
Я опустился на колени у края.
Положил страницу на гладкую поверхность.
Она не утонула.
Она зависла.