Александр Шабынин – Бедуинка поневоле (страница 1)
Александр Шабынин, Вероника Шабынина
Бедуинка поневоле
Глава 1. Москва. 29 декабря. Маша.
Этот Новый год должен был стать идеальным. Прямо как в рекламе, где все улыбаются, зубы сверкают, белее снега, а на заднем плане играет «Jingle Bells», только в нашем случае вместо елок планировались пальмы, а вместо оленей – верблюды.
Мы летим в Египет. Наконец-то. Впервые в жизни встречать бой курантов не под оливье (или чего там еще строгают тазами под новый год?) и доставшую всех «Иронию судьбы», а под шум прибоя.
Да, кстати. Я – Маша. Просто Маша, без медведя. Мне двенадцать, но я всем говорю, что почти тринадцать. Или просто тринадцать. Под настроение. Это звучит круче, согласитесь? Тринадцать – это уже считай подросток, это права, это статус. А двенадцать – ну такое… То ли еще ребенок, то ли уже нет… Но всерьез никто не воспринимает. Еще у меня есть брат Сашка, ему пять, и он тот еще жук (короед), и родители – мама Аня и папа Денис. В сумме – семья Кузнецовых, готовая к высадке на африканский континент.
Утро началось не с кофе. Мама подорвалась еще до рассвета. Я, понятное дело, досматривала десятый сон, но акустика в наших панельках отличная. Слышно всё. Сон у мамы выключился, видимо, по щелчку. Глаза открыла – и всё, процессор заработал на полную мощность. Мысли в её голове не текли, они толкались. Всё взяли? Ничего не забыли? Паспорта, свидетельства, доверенности? Аптечка? (Наша аптечка больше чемодана, если что). Она и ночью вставала. Я слышала. Скрип половицы. Шлёп-шлёп тапочки. Щелчок выключателя. Шелест файлов с документами. Нервы.
Папа, разумеется, спал. У него дар. Суперспособность. Завидую даже. Он умеет спать с таким лицом, как будто в мире вообще нет проблем. Или они есть, но где-то в другой галактике, и решают их джедаи, а не он. Маму это бесило. Страшно бесило. Она нервничала за всех сразу, за всю популяцию Кузнецовых, и этот крест, который она тащила в одиночку, уже начал натирать плечи.
Что до поездки, то решили всё давно. Еще в далеком сентябре. Москва тогда резко превратилась в мокрую серую губку. Дожди зарядили недели на две. Солнце ушло в отпуск. Родители сидели на кухне, пили чай под монотонный шум дождя и считали на калькуляторе (да, кто-то ими еще пользуется). Потом папа отодвинул чашку и сказал своё веское слово: – Всё. Хватит. Зимой в городе делать нечего. Темно, грязно, грустно. На даче – еще хуже.
Мы с Сашкой идею поддержали обеими руками. Ну, Сашка просто прыгал и кричал «ура! Море!», а я подошла к вопросу прагматично. Дача – тоска зелёная. Это медицинский факт. Было бы мне пять, как Сашке, то не вопрос. Всё круто. Снег. Ёлка во дворе – наряжай, не хочу. Сугробы высотой с папу. А сейчас? Подруг нет – все в городе. Интернет еле-еле тянет. Иногда на ту же ёлку надо лезть, чтобы поймать. Развлечений – ноль. Только тишина, валенки, ну и бесконечные партии в настолки с братом.
Нет, ну Сашка немного подрос, конечно, но играть с ним – то еще удовольствие. Час – еще куда ни шло. Два – уже подвиг. А потом он начинает ныть, мухлевать или просто разбрасывать фишки. А в Египте – аниматоры. Гениальное изобретение человечества, я считаю. Специальные люди, которым платят деньги, чтобы они забирали мелких монстров, пока нормальные люди отдыхают. Памятник бы тому, кто это придумал.
Самолёт у нас только вечером, но расслабляться никто не собирался. В аэропорту нужно быть за три часа (мама хотела бы за пять, я точно знаю), а до этого – куча дел. Собрать последние вещи – зарядки, зубные щетки, любимую Сашкину машинку, без которой он устроит апокалипсис местного масштаба. Отвезти собаку на передержку. Накормить всех, чтобы не ныли.
Короче, у мамы в голове был классический Винни-Пух и день забот. Только вместо Пятачка и Кролика – мы с папой.
Началось всё с папы. Мама начала его расталкивать, чуть ли не пинками, требуя немедленно встать и выгулять пса. Я слышала через стенку, как он стонал. Открыл глаза, посмотрел на неё, как на врага народа, – мол, женщина, ты чего? Ты вообще в курсе, который час? Дай поспать! Всем своим видом он показывал, какая она жестокая мучительница (домомучительница), прервавшая его свидание с подушкой.
Мама на это только пожала плечами. Мол, не нравится – вставай сам, проверяй билеты, пакуй чемоданы, ищи Сашкины плавки, поднимай детей… А я лягу и посплю. Логика железная. Папа что-то буркнул, почесал затылок и поплелся в коридор, шаркая тапками. Собака, кстати, тоже была не в восторге – кому охота тащиться на мороз в такую рань?
Потом пришли за нами. «Самый сложный этап», как выражается папа. Я люблю спать. Это мое призвание. Единственное, что у меня получается профессионально. Сашка – такой же.
– Рота, подъём! – Мамин голос. Бодрость, от которой сводит зубы. Особенно с утра.
– Маша! Саша! Я зарылась носом в подушку. Сделала вид, что я – часть ландшафта. Элемент декора.
– Мааам… – заныл мелкий. Начались торги. – Ну еще две минуточки… ну секундочку… – Самолет не маршрутка, – отрезала мама. Одеяло улетело в сторону. – Хочешь остаться здесь? В сугробах? Аргумент убойный. Сашка сел. Взъерошенный, несчастный… Воробей, которого контузило взрывной волной. Я приоткрыла один глаз. Темно. Холодно. Но где-то там – море. Теплое. Соленое. Настоящее!
– Встаю, – буркнула я.
Вот так и начался этот день. Это было то еще утро.
В итоге с постелей нас подняли не лаской, а домкратом маминого голоса. Завтрак прошел под аккомпанемент легкого, но бодрящего скандала. Кто-то не хотел кашу, кто-то (я) не мог найти резинку для волос, а кто-то (мама) пытался одновременно варить кофе, искать страховку и воспитывать нас всех оптом и в розницу. Если ад существует, то он выглядит как кухня семьи Кузнецовых за десять часов до вылета.
В итоге папу выставили за дверь вместе с псом. Ему предстояла миссия: отвезти нашего лохматого друга на передержку. Мама называла это место «собачьим домом отдыха», но по глазам пса было видно: он подозревает, что его сдают в тюрьму строгого режима. Папа, судя по выражению лица, с удовольствием остался бы в том «доме отдыха» вместе с собакой, лишь бы не участвовать в финальной стадии сборов.
Как только за ними захлопнулась дверь, я сделала единственно верный тактический ход: растворилась в тумане. Или ушла в астрал. А если точнее – юркнула в свою комнату (ну почти свою, так-то она на двоих с Сашкой) и закрыла дверь. Щелчок замка в такие моменты звучит как музыка.
Я нырнула в кресло и нажала кнопку питания. Компьютер загудел, зашуршали кулеры, приветствуя свою королеву.
Надо кое-что прояснить. Я не то чтобы дикарка. У меня есть подруги, честно. Ну, как подруги… Мама говорит, что «это не дружба, а так, одно название», и, наверное, она права. Мы не ходим друг к другу в гости, не плетем косички и не секретничаем до утра. С тех пор, как я выклянчила у родителей этот мощный системник (это была долгая осада, достойная учебников истории), реальный мир как-то… потускнел.
Зачем гулять по слякоти, если можно зарейдить данж? Зачем слушать сплетни Маринки из 6-го «Б», если в дискорде меня ждут ребята, с которыми мы вчера тащили катку?
Я влетала домой из школы, скидывала куртку (иногда прямо на пол, каюсь) и падала в кресло. Мама устраивала сцены. О, эти сцены! «Ты одичаешь», «выйди на воздух», «у тебя глаза на лоб полезут».
Кстати, про глаза. Это была моя больная тема номер один.
Зрение садилось. Я это чувствовала, но партизанила до последнего. Щурилась, угадывала номера автобусов по цвету пятна, в школе списывала с доски интуитивно. Но маму не проведешь. Она потащила меня к окулисту, и там мой блеф рассыпался. Таблица с буквами предательски расплылась уже на третьей строке.
Врач заикнулся про очки. Я посмотрела на него так, что он, кажется, сам захотел надеть очки, чтобы спрятаться. Носить окуляры? Мне? В двенадцать лет? Ну уж нет. Я лучше буду на ощупь ходить и углы сшибать. Мама, слава богу, не давила. Она понимала: девочка-подросток в очках – это трагедия масштаба Шекспира. Линзы – еще куда ни шло, но очки – только через мой труп.
Вторая причина маминых истерик – школа. Тут тоже всё было… не очень. Сильно не очень. Скажем так, график моей успеваемости напоминал траекторию подбитого самолета. Вниз, вниз и еще раз вниз.
Я просто забила.
Ну скучно же! История – тоска. Математика – мрак. Маме приходилось чуть ли не под конвоем усаживать меня за уроки. В ход шли угрозы: «Заберу шнур от компа», «Поменяю пароль на вай-фай». Пока ещё действовало (правда всё хуже и хуже), но я уже чувствовала, как во мне растет тот самый «переходный возраст», о котором пишут в умных книжках. Это когда тебе говорят «надо», а ты такая думаешь: «не хочу», и ничего не можешь с этим поделать.
За дверью послышался звон посуды и бубнеж телевизора. Это Сашка кушать соизволит.
Брату пока везет – он маленький ещё. Его единственная обязанность – быть милым и не убиться. Хотя и у него бывают заскоки. Ну, а как без этого? Сегодня, например, он заявил, что кашу будет есть только при условии включенных мультиков. Мама, у которой нервы были натянуты, как струны на гитаре, махнула рукой.
Пусть ест. Главное, чтобы молчал и не путался под ногами.
Я натянула наушники. До выезда оставалось еще время. Можно успеть проверить почту и, может быть, даже запустить игру. Пока мама не вспомнит, что у меня рюкзак до сих пор не собран.