На счёт бессмертья и в расход забвенью.
Поэт
Душа у поэта – загадка,
И помыслы в ней неясны,
Когда даже в грязи он гадкой
Заметит мерцанье луны;
Когда на обычной бумаге
Слова, будто злато, блестят,
С сокровищем этим бродяге
Не нужен и царский наряд;
Когда ради каждой идеи
Готов на дуэль вызывать,
А после, собой не владея,
Назло супостату проспать;
Когда о вреде алкоголя
Он пишет с бутылкой в руках,
То волею или неволей
И смех вызывает, и страх;
Когда он желает забыться,
Не просто топиться в вине,
Он может загадочно скрыться,
Исчезнуть на несколько дней,
А после явиться нежданно
Под утро в четыре часа,
И, что будет даже не странно,
Где был, он не помнит и сам.
Его жизнь, как будто сражение,
Полна и потерь, и побед,
Но в каждом заметно движении
То, что перед вами – поэт.
Никогда нельзя жертвовать смыслом
Никогда нельзя жертвовать смыслом
Даже ради красивейших рифм
И позволить, чтоб умные мысли
Кораблями разбились о риф.
Мы поэты, нас слышат, нам верят,
Наша песня слышна и глухим;
Не позволь же себе лицемерить
И писать без морали стихи.
Только правду пиши ты до точки,
Только к ней ты людей и веди,
И пускай не рифмованы строчки,
Не посмеют тебя осудить.
Человек, кто лишь рифму начертит
И бессмысленна будет строка,
Проживёт лишь до дня своей смерти;
Тот, кто правду напишет, – века…
Жизнь полна поражений…
Жизнь полна поражений,
Но неудач не страшись:
Кто не сбивает коленей,
Тот не взбирается ввысь.
Ты, не боясь оступиться,
Веруй в дорогу свою;
Пусть было трудно учиться,
Отдых наступит в бою.
Если случилось сорваться,
Если случилось упасть,
То не страшись улыбаться
Пропасти в чёрную пасть.
Если совсем обессилел,
Если идти далеко,
Помни: мы не говорили,
Что это будет легко.
Порою жизнь странная штука…
