Александр Кифф – Рок-соната: "Баркентина Кейф". Part 1. Allegro. Стая белых облаков (страница 8)

Так или иначе, теперь мы стали группой.

А «Акцент»… ну, может, со временем мы сами придадим этому названию тот «важный» смысл, который Серж так и не смог вспомнить. Время покажет.

***

Outro . Серж заставил шагнуть за порог. Куда — никто не знал. Даже он.

Riff №3: Гром.

Или почему рыжий — это слишком.

Собрались музыканты, решили создать группу.

Пришли к мудрецу:

— Скажи, как нам играть, чтобы все нас полюбили?

Мудрец подумал и ответил:

— Играйте не слишком громко, не слишком тихо,

не слишком быстро и не слишком медленно.

— А как же понять, что не слишком?

— А вы возьмите в группу человека, который будет

говорить вам об этом. Его все будут ненавидеть,

а вот музыку полюбят многие.

* * *

Мы стояли в фойе ДК «Кристалл», когда появилась женщина лет пятидесяти.

— Галина Николаевна, — представилась она. — Директор. Значит, это вы те самые музыканты?

— Они, — закивал Серж.

Он договорился, чтобы мы могли здесь репетировать. Как? Не спрашивайте. Как всегда — просто договорился.

— Сергей мне все уши прожужжал про ваш фестиваль, — она окинула нас взглядом. — Ладно. Идемте, покажу, где можно будет заниматься.

Мы пошли за ней мимо стендов с какими-то грамотами и кубками. Игнат вертел головой по сторонам, как ребенок в цирке.

Галина Николаевна остановилась у двери в зал. Обернулась. Прикинула сколько ущерба мы можем нанести за час. Толкнула тяжелую створку.

Мы вошли и… встали, оглядывая зал.

Высокий потолок, тяжелый бархатный занавес, ряды кресел, уходящие в темноту. Пахло так, будто здесь не выступали, а хранили время.

— Чётко, — протянул Игнат.

— Здесь и будете заниматься, — сказала Галина Николаевна.

— Прямо в зале?

Разумеется, спросил Игнат. Я знал, что он беспокойный, но, чтобы настолько…

— Нет, — директор улыбнулась. — На сцене. В зале зрители будут, когда вы научитесь играть. А пока — сцена ваша.

Она положила руку на плечо Игната:

— Только уговор: не дебоширить, аппаратуру не попортить и не пугать вахтерш. Договорились?

— Договорились, — хором ответили мы. У каждого в голове уже созревал план, как именно он будет пугать вахтерш, но вслух мы решили не признаваться.

Галина Николаевна кивнула и ушла. Её шаги затихли в коридоре, оставив нас наедине с нашей великой миссией.

— Ну что? — сказал я, чувствуя себя бригадиром на стройке коммунизма. — Работаем?

— Пошли сцену смотреть, — Серж двинулся по залу. Поднялся на сцену и огляделся.

— Здесь и будем заниматься, — сказал он, обводя рукой пространство. — Пока не выгонят.

Да уж, оптимизм точно его второе имя.

Мы отгородились занавесом. Получилось приватное пространство — наш маленький мир, отрезанный от скучной реальности.

Я подключил бас, который притащил Серж из клуба своего военного городка.

«Урал». Тяжелый, как чугунный мост, с грифом из цельного бревна и струнами из проволоки для сушки белья.

Из динамиков вырвался звук — нечто среднее между жужжанием пчелы-мутанта и скрежетом ржавых ворот. Где-то в соседнем районе залаяли собаки.

— Ну как? — спросил Серж. — Бомба, да?

Я выдавил что-то нечленораздельное.

— Ты просто еще не распробовал! — уверенно сказал он. — Это ж легенда! На таких сам Макаревич начинал!

— Макаревич, может, и начинал, — пробормотал я. — Но быстро закончил и купил что-то нормальное.

И всё же это был мой первый настоящий бас.

Тем временем, Игнат умостился за ударную установку. Услышав мои потуги, выдал:

— Саня, когда ты играешь, такое ощущение, будто трактор заводится. В хорошем смысле.

— А есть плохой?

— Есть. — Тут он захохотал. — Когда трактор глохнет.

— Давайте заниматься, иначе на фестивале нас закидают гнилыми помидорами, — скомандовал Серж. — Если, конечно, там будут помидоры.

— Будут, — уверил его я. — Это Дальний Восток. Тут всё есть. Даже помидоры. Тем более гнилые.

— А нам нужно, чтобы нас закидали цветами, — мечтательно произнес Игнат. Он оставил в покое барабаны и расчехлял гитару.

— Сначала научись в ритм попадать, — хмыкнул Серж. — А потом о цветах мечтай.

Теперь у нас была база.

Вторая репетиция проходила в привычной суете.

Игнат подстраивал гитару, я пытался выжать максимум из старенького басового комбика, Серж колдовал с микрофонной стойкой, которая опускалась ниже и ниже, когда он пел. А так как в руках была гитара, то он следовал за микрофоном. К концу песни наш вокалист превращался в вопросительный знак.

Мы так увлеклись, что не сразу заметили — на сцене стоял парень.

Секунду назад никого не было, и вот он стоит. Худощавый, с длинным хвостом рыжих волос, в потертой джинсовке. Осмотрелся и двинулся с непринужденной уверенностью, будто он здесь хозяин.

Подошел к стойке, с которой боролся Серж, и подкрутил один из барашков крепления. Стойка падать перестала. Серж благодарно кивнул.

Потом повернулся ко мне:

— «Урал», что ли? Ну, удачи.

— Спасибо, — буркнул я. — Она с характером.