Александр Белоусов – Приказ выжить: Изгой (страница 7)
Арматуру оставил наверху. В руках — пусто. В кармане — книга, которую не могу прочитать.
Спускаюсь по пожарной лестнице. На земле — следы. Твари ушли на рассвете.
Смотрю на город. Руины, снег, фиолетовое небо.
Не знаю, куда идти. Знаю только — оставаться здесь нельзя.
Смотрю на горизонт. Там, за окраиной, чернеет лес.
— В лесу можно найти укрытие, — говорю себе. — Может быть, еду. Может быть, людей.
Иду к окраине.
ГЛАВА 2. ЛЕС
Иду к окраине весь остаток дня.
Город редеет. Дома становятся ниже, разрушения — меньше. Улицы всё ещё завалены обломками, но между ними можно пройти. Снег скрипит под ногами, ветер задувает под куртку, холод пробирает до костей. Я иду, опустив голову, прячу лицо от колючей снежной крупы.
Думаю о том, что оставил в центре. Лестницу, уходящую вниз. Темноту. Запах, похожий на тот, что был в подвале, когда я очнулся. Тот сладковатый, приторный запах, который исходил от моего нового тела.
— Вернусь, — шепчу я. — Потом.
Не знаю, кому обещаю. Себе. Или тому парню, чьё тело я теперь ношу.
К вечеру выхожу к окраине.
Дома кончаются, дальше — пустыри, заваленные обломками и ржавым железом. Ржавые остовы машин, вмёрзшие в лёд, куски бетона с торчащей арматурой. За ними — лес.
Чёрный, голый, стволы тянутся к фиолетовому небу, как скрюченные пальцы. Ветки переплетаются, закрывая обзор. Там, внутри, темно и тихо.
Останавливаюсь на краю. Вслушиваюсь.
В лесу тихо. Не как в городе — там тишина была мёртвая, пустая. Здесь она другая. Она дышит. Она слушает. Она ждёт.
Мурашки бегут по спине.
— В лесу можно найти укрытие, — говорю себе. — Может быть, еду. Может быть, людей.
Делаю шаг.
Снег здесь глубже, проваливается по колено. Я иду медленно, держусь теней. В руках — пусто. Единственное оружие — мои руки.
Ищу место для ночлега.
Нахожу через час. Старая землянка, вросшая в склон. Вход завален ветками, но внутри сухо. Забираюсь внутрь, сажусь в углу.
— Первая ночь в лесу, — говорю себе. — Дожить до рассвета.
Ночь проходит тяжело. Холод пробирает даже здесь. Сон приходит урывками. Обрывки чужих картинок. Женщина с пепельными волосами. Девочка с чёрными глазами. Бег. Крики. Взрыв.
Просыпаюсь в поту.
Утром выхожу из землянки. Иду дальше.
Второй час. Лес редеет, деревья расступаются, открывая заснеженную поляну. Выхожу на опушку и замираю.
На поляне — люди.
Трое. Сидят вокруг костра, едят, переговариваются. Голоса гортанные, чужие. У одного за спиной — винтовка. У второго — нож и пистолет. Третий с палкой-копьём.
Люди. Первые люди, которых я встретил в этом мире.
Я делаю движение, чтобы встать. В этот момент один из них поворачивает голову и смотрит прямо на меня.
— Эй! — кричит он. — Там!
Замираю. Поздно. Заметили.
---
Сталкеры вскакивают. Тот, с винтовкой, срывает её с плеча. Остальные хватаются за оружие.
— Стоять! — кричит тот, с винтовкой.
Я не понимаю слов. Понимаю голос. Медленно поднимаюсь, держу руки поднятыми.
— Я не враг. Не хочу проблем.
Они не понимают. Смотрят, переговариваются. Тот, с винтовкой, говорит что-то быстро. Двое других расходятся в стороны.
— Я не понимаю вас, — говорю я медленно. — Я чужой здесь. Хочу найти убежище.
Один из сталкеров — тот, с ножом, — смеётся. Говорит что-то, двое других улыбаются. Насмешка.
— Ты мутант? — спрашивает тот, с винтовкой, показывая на шрам на моей шее.
Качаю головой.
— Нет. Я человек.
Сталкер смотрит долго. Потом переводит взгляд на обмотки на ногах, на потрёпанную куртку.
— Изгой, — говорит он. — Бездомный пёс.
Они смеются.
— Я уйду, — говорю я, делая шаг назад. — Просто дайте мне уйти.
— Стой, — говорит сталкер. Винтовка поднимается, направлена в мою грудь.
Замираю.
---
Сталкер подходит ближе. Смотрит сверху вниз. Говорит что-то медленно, разделяя слова. Я не понимаю, но чувствую угрозу.
— Я не понимаю, — повторяю я.
Он усмехается. Обходит, заходит со спины. Чувствую, как ствол касается затылка.
— Легко, — слышу голос сзади.
Закрываю глаза.
Не паникуй. Дыши. Жди.
Удар. Рукоятью в спину. Падаю в снег, боль взрывается между лопаток.
— Вставай, — слышу я.
Переворачиваюсь. Сталкер стоит надо мной, винтовка направлена в лицо. Двое других — по бокам, улыбаются.
— Вставай, — повторяет сталкер.
Медленно поднимаюсь. Руки дрожат.
— Не надо. Просто отпустите.