Александр Абросимов – Яйца отстрелю! Записки из сумасшедшей деревни (страница 14)
– Оба такие!!! – огрызается на братьев Роня. – Петька, выходи-и-и-и-и!!! Петька-а-а-а-а-а!!!
– И-и-и-и-и-и-и-и… А-а-а-а-а-а… – вторит ей роща…
От треска оборвавшейся ветки, что падает прямо перед нами, приседаем все четверо…
Но я каким-то чудом успеваю прихватить Роньку за талию…
Встаём и оглядываемся…
– Ой… – развернувшись ко мне лицом, вжимается Бронислава в меня всеми своими… всеми своими…
И что-то уже и плевать, чем там роща недовольна…
– Ты эт… сестру отпусти!!! – тут же нарисовывается совсем рядом Бронислав.
– Только если сама попросит! – прижимаю Роньку к себе ещё крепче.
– Ой!!! – взвизгивает Бронислава и сильнее вжимается, когда ещё одна ветка падает сзади нас.
– Это просто ветки… – прихватывая её мочку губами, шепчу ей на ухо…
– Может, ну его нахрен, Петьку этого? Скажем, искали и не нашли… – оглядывается по сторонам Аким. – Никто всё равно проверять не пойдёт…
– Давайте до того края хотя бы дойдем… – указывает рукой Бронислава куда-то вперёд. – А назад уже в обход тогда…
– Ну, это если живыми дойдем… – вздыхает её брат-близнец. – Вон, как нам тут рады…
Бронислава отстраняется от меня, берёт за руку брата, кивает нам с Акимом и решительно идёт вперёд.
Как-то с Ронькой за руку было спокойнее…
Радует только то, что помимо меня, здесь ещё два наложивших в штаны мужика…
Оглядываюсь вокруг себя постоянно, скоро голова, как у совы на триста шестьдесят градусов вертеться будет. И, нет, не ради Рониного незадачливого ухажёра, вернее, не только из-за него…
А что??? Нет, кто смелый, пусть сам в эту говорящую рощу, которая ещё и ветками швыряется, идёт гулять!
И вообще… Сегодня жарко и даже душно, а тут прямо каким-то ледяным холодом веет…
Всё, Тимофей Кравцов, едь, к едрене фене, в город – не принимает деревню твоё городское нутро… И деревня тебя, походу, не принимает…
– Тихо! – вдруг резко командует Бронислава и мы все останавливаемся и замираем. – Слышите? – добавляет шёпотом.
Если выберусь из этой рощи живым, сразу позвоню отцу, пусть договаривается со своим одноклассником – он как раз в главврач в психушке…
Просто я сейчас реально слышу музыку…
17. Роня
Такое ощущение, что кто-то играет на флейте или…
Нет, если бы я одна это услышала, то тогда, конечно… Но, судя по лицам моих братьев и Тимофея, музыку слышим мы все.
И, нет, не отчётливую, словно мы на концерте, а такую, которая то ли есть, то ли нет, но скорее есть и где-то вдали…
А так ли мне жаль этого алконавта Петюню?
– Петька ведь у нас не музыкант? – зачем-то спрашивает Аким и мы втроём смотрим на него с «лёгким» недоумением. – Это я чему… Получается, не он там играет… – чуть кивает старший брат в ту сторону, откуда слышится что-то вроде флейты. – А, значит, нам туда не надо…
Да нам и в эту рощу-то было не надо ходить…
Вот, зачем я за ради какого-то дурака согласилась на это приключение⁇
Ладно, теперь-то что уже…
– А, может, наоборот – он там… – что-то Роник совсем белого цвета… – Может, он… Его…
Нет, если тут три мужика в обморок грохнутся, я что делать буду⁇!!
Мне и с одним дедулиным гостем веселухи хватает.
– Ну, стойте тогда тут, я схожу посмотрю… – нет, а что мне их уговаривать?
Отпускаю руку брата и решительно направляюсь именно туда, откуда слышна музыка…
Но не успеваю сделать и пары шагов, как меня за руку ловит Тимофей.
– С тобой пойду!! – и вид такой, словно мы на бой идём…
– Пошли… – нет, а если он со мной на «ты», то и мне, наверное, тоже можно!
– А чего ты сестру опять за руку-то хватаешь⁇ – шипит сзади Роник.
Да, это сейчас самое важное…
– Да отстань ты от них! Дураку же ясно – чего… – а это уже Аким. – Но если что…
Дал же Бог братьев…
Делаем с Тимофеем вид, что не слышим…
Да и не до того сейчас…
Мне – так уж сто процентов…
Но пусть лучше они нас с Тимофеем обсуждают, чем о том, о чём не надо, говорят. И без их разговоров уже поджилки трясутся…
Странно, но чем дальше мы идём, тем музыка становится тише…
Ладно, может, и не из рощи звук был, может, кто-то рядом на машине остановился, музыку включил, а мы тут уже напридумывали себе…
Но за руку Тимофея на всякий случай держу крепче…
Интересно, только – на кой? Чтоб если что – без меня не убежал?
Доходим до небольшого озера, которое, по большому счету, и озером-то назвать нельзя: маленькое оно совсем, но, говорят, очень глубокое и холодное…
И ещё кое-что про него говорят…
– Вещей вроде Петькиных не видно… – замечает Аким.
Просто вокруг озера всё так гладко, словно траву кто-то подстриг и любой, даже небольшой, предмет был бы заметен…
– Мог и в одежде утонуть… – оптимист у меня Роник…
Музыка уже почти и не слышна, лишь какими-то рваными отголосками…
– Может, назад пойдём? – предлагает Аким.
Нет, ну это логично: просто если мы у озера Петьку не нашли, то дальше до дороги всё просматривается и человека мы бы точно увидели.
– Лучше вперёд, – предлагает Роник, – вперёд меньше по роще идти…
И это верно… Так мы сейчас вдоль берега обойдем, потом выйдем на просёлочной дорогу и в деревню вернёмся уже по ней, не заходя в рощу. А если назад, то…
То от резкого свиста с хлопком, раздавшегося позади нас, все мысли, кроме как бежать сломя голову, пропадают напрочь!
Не сговариваясь, подрываемся, как будто нам солью чуть пониже спины стрельнули и всё, что я чувствую – что еле успеваю переставлять ноги за Тимофеем, который словно всю жизнь лёгкой атлетикой занимался. А, нет, тяжёлой – он же меня ещё за собой тащить умудряется…