Александр А – Укол страсти в VIP палате 18+ (страница 2)

Открываю глаза.

Белый потолок. Мягкий свет люминесцентных ламп. Запах антисептика.

Тот июнь был десять лет назад, и свадьба не состоялась.

Отлепляю себя от двери и одёргиваю халат. Нужно идти к главврачу, объяснять, почему VIP-пациенту срочно нужен другой невролог. Интересно, как это лучше сформулировать? «Мы были помолвлены»? «Он разбил мне сердце»? Или сказать честно: «Боюсь, что убью его»?

Каблуки стучат по кафелю, голова гудит, а перед глазами до сих пор стоит его лицо — повзрослевшее, чужое, холодное.

Но я справлюсь. Я всегда справляюсь. Это просто пациент. Несостоявшийся пациент. И бывший жених.

Десять лет прошло, целая жизнь. Всё в прошлом.

Всё.

Глава 2. Пусть будет она

Амир

— Сафин, ты живой, или тебя уже потрошат?

Дверь распахивается, и в палату входит Аватар — Макс Аварский — собственной персоной. За ним молча вплывает Лом, и сразу становится тесно. Кирилл Ломов — два метра мышц и татуировок, лицо как у серийного убийцы на отдыхе. Молчит. Он всегда молчит.

— Охренеть... — Макс оглядывает палату, присвистывает. — Вип-хоромы. Диванчик кожаный, вид на море. Может, мне тоже башкой приложиться?

— Попробуй, — усмехаюсь. — Тебе полезно.

— Не, у меня там мозг. Жалко.

— С чего ты взял, что он там есть?

Макс ржёт и падает на диван, закидывая ноги на подлокотник. Дорогие кроссовки, часы за три ляма — Аватар любит повыёбываться. Семья у него — деньги, нефть, ещё какая-то муть. Сам он в хоккее только потому, что реально талантлив. Иначе давно бы уже сидел в совете директоров и страдал от скуки.

Лом молча подходит к окну, встаёт, скрестив руки на груди, и смотрит на море. Или не смотрит — хрен его поймёшь. После операции он стал ещё более непробиваемым. Молчит неделями, а потом выдаёт какую-нибудь фразу — и она бьёт как кувалда.

— Ну? — Макс вскидывает брови. — Рассказывай. Чё там врачи говорят? Жить будешь?

— Сотрясение средней тяжести. Обследование, наблюдение. Обычная хрень.

— А играть?

— Не знаю пока.

— Бля-я-я... — тянет Макс. — Тренер тебя убьёт. Потом меня. Потом ещё раз тебя.

— Переживу.

— Ты — да. А мы без тебя финал как вытаскивать будем? — он качает головой. — Лёха слёг, теперь ты. Может, нас проклял кто?

Лом поворачивает голову от окна и выдаёт:

— Кравцов.

Одно слово. Но мы оба понимаем, о чём он.

Кравцов из «Спарты». Наш оппонент на прошлом матче.

— Видел момент, — кивает Макс. — Чистый силовой, не подкопаешься. Но этот хряк знал, что делает. Специально тебя выцеливал весь матч.

— Знаю.

— И чё? Терпила ты, Сафин. Я бы ему ебало начистил.

— Ты бы удаление получил. И мы бы продули.

— Зато красиво.

Лом хмыкает. Для него это почти смех. Макс достаёт телефон, листает что-то.

— О, слушай, про тебя уже пишут. «Капитан «Легиона» госпитализирован после полуфинала. Участие в финале под вопросом». И фотка твоя — та, где ты злой.

— Я на всех фотках злой.

— Не, ну на этой особенно. Комменты хочешь почитать?

— Нет.

— Правильно. Там половина — «Сафин, красавчик, выздоравливай», а половина — «Так ему и надо, зазвездился». Классика жанра.

Неожиданно слышится звук открывающейся двери. Мы все поворачиваем головы. На пороге — медсестра. Молодая, смазливая, явно волнуется. Смотрит на меня, потом на Лома — и слегка бледнеет.

Понимаю её. Кирилл в хорошем настроении выглядит так, будто собирается кого-то закопать. В плохом — будто уже закопал.

— Амир Ринатович, — голос у неё подрагивает, — Вам нужно пройти МРТ. Через двадцать минут.

— Понял.

Она кивает и сбегает. Макс провожает её взглядом.

— Симпатичная.

— Ты женат.

— Я в разводе, — поднимает указательный палец.

Мы с Ломом смотрим на него, не скрывая скептицизма. В разводе он, ага. У них там с бывшей чёрт ногу сломит в отношениях.

Лом снова хмыкает. На этот раз явно осуждающе.

— А я уже видел твоего лечащего врача, — Макс вдруг меняет тему. — Она прям секси, Сафин.

И эта тема мне совсем не заходит.

— Где видел?

— В коридоре. Она нас к тебе провожала.

Мм...

Болезненно морщусь. То ли башка болит, то ли самолюбие раскалывается от фантомной боли. Сука! Десятилетней давности!

— Я попросил замену, — говорю ровно.

Макс вытаращивается.

— Ты ёбнулся? Почему?

— Не твоё дело.

— В смысле — не моё? Тебе тут лежать неделю, может, и больше. С красивым врачом веселее!

— Макс.