Адалин Черно – Страсть Лютого (страница 1)

Адалин Черно, Софи Вебер

Страсть Лютого

Глава 1

– Ее хочу, – киваю на девчонку, что испуганно озирается по сторонам.

Свет софитов освещает ее тонкую фигурку и немаленькие сиськи. Все, как я люблю. Полный комплект.

– Брюнетку в белом?

– Ее.

Отвлекаюсь на бой на ринге. Следующий – мой с победителем этого раунда. Свой я выиграл в предыдущем и уверен, что выиграю в следующем.

– Это вряд ли, Ром. Не получится.

– И почему же?

– Ну… она другая, кажись, – запинается.

Окидываю девчонку взглядом. Да, одежда – не идеал для массовки, но если она сюда пришла, значит, не всё так просто.

– И что? Целомудренные сюда не попадают, тебе ли не знать.

Он мнется, я раздражаюсь. У меня бой через пару минут, мне нужно сосредоточиться и быть уверенным, что ночью я буду с той, кого выбрал.

– Ее хочу, сказал! – настаиваю. – Организуй, как хочешь.

Выхожу на ринг, сосредотачиваюсь.

Выхожу на ринг и включаюсь. Соперник отдыхает, дают ему время, меня пока готовят. Тренер щелкает пальцами, говорит пару слов – но я и сам знаю свои ходы, это отточено до автоматизма. То, что потерял его стратегию, пока девку выбирал – плохо. Придется узнавать на ходу, а пара раундов может все решить.

Пока он сидит на другом конце ринга, оцениваю рост, телосложение, следы старых ушибов – по ним видно, где слабое место. Решаю, что он мне не конкурент: два, максимум три раунда, и все закончится нокаутом. Здесь все на это рассчитывают.

Ставки поставлены, выбор сделан.

Я криво усмехаюсь, когда вижу, как он скалится. Крутым себя выставить пытается и показать, что не боится.

Только мне по хрену. Я краем глаза замечаю белое пятно в зале. Перевожу взгляд. Вижу, как она жмется к стене. Напротив – Серый. Что-то ей говорит. Она – мотает головой. Оглядывается.

Объявляют раунд. Я выхожу рассредоточенным. Хочу ее, пиздец.

Впервые такое, что я с первого взгляда кого-то захотел. Обычно – сложно выбрать. Все на одно лицо, ярко накрашены, развратно одеты, с надутыми губами, скандируют и ждут, когда покажу на них пальцем.

Она – другая. Как заблудившаяся. Хочу прощупать.

Рефери машет рукой – пора.

Выхожу на центр. Свет давит на глаза, толпа взрывается воем, как стая псов, учуявших кровь. Соперник выходит в центр, выпрямляется – видимо, хочет сыграть в уверенного. Ростом чуть ниже, плечи есть, но удары ставил явно не у профи – руки как-то неуверенно держит.

Касаемся перчатками, как ритуал. Я – молча, он что-то шепчет, может, молитву, может, угрозу. Мне неинтересно, я уверен в своей полной победе.

Звонок.

Я не тороплюсь. Первый раунд – всегда разведка. Двигаюсь по кругу, будто лениво, чтобы узнать его. Он – нападает. Глупо. Сразу в размен. Бьет – вскользь. Я не отвечаю. Заставляю его злиться, ошибаться. Голову уводит влево, когда бьет – это запомнил.

Толпа уже орет, им нужно мясо, а не тупое блуждание по кругу, но у меня такая стратегия, подождут, зрелище их ждет крутое, но чуть позже.

Пристраиваюсь к нему ближе, только открывается – наношу резкий апперкот в корпус. Слышу, как у него воздух вылетает. Глаза закатывает, но не падает – держится. Еще бы – на нем ставка в пять штук.

Он пятится, захлебывается. Подсекаю правую – падает. Не в нокаут, но жестко.

Секунд пять валяется, потом поднимается. Я – назад, даю сыграть. Хочу, чтоб продлили бой, больше ставок – больше бабок.

Раунд заканчивается. Я сажусь, меня поливают, говорят, что все отлично. Да я и сам вижу – он на ватных ногах. Один заход – и гасим. Очень быстро в этот раз. Думаю, как продлить. Нужно, чтобы были ставки. И нужно показать, что у него есть шанс, а значит – пропустить парочку ударок.

Пока пью воду, поворачиваю голову, но там, где стоял Серый с девкой, никого нет. Надеюсь, он ее уговорил.

Снова звонок.

Поднимаюсь. Позволяю ему напасть первым. Пропускаю пару ударов. Не падаю, но откатываюсь на канаты. Позволяю подойти ближе, нанести пару ударов, потом отталкиваю.

Слышу разочарованный гул. Большая часть толпы поставила на меня. Они злятся, а я скалюсь, потому что понимаю – после этого раунда поставят и на него. Вожу его по рингу, как барышню. То позволяю себе пропустить, то бью его, не со всей силы.

Снова финиш. Отдыхаем, хотя я ни хрена не устал. Женщину хочу и домой.

На третий раунд он вылетает как ошпаренный. В панике, видимо, от осознания, что он проиграл. Ему, в отличие от зрителей, понятно, что он ляжет здесь.

Срывается на мне последние капли ярости – и это его ошибка. Он пропускает два удара подряд в висок, третий – в челюсть. У него был выбор уйти отсюда менее покалченным, но он решил по-другому. Его решение, не мое.

Тишина. Как будто кто-то отключил звуки. Все замирают, становится оглушительно тихо в зале.

Он сваливается.

Рефери бросается, считает, машет рукой – все. Нокаут.

Я стою, руки не поднимаю. Мне похуй на овации. Мне нужна она. В белом платье и настоящая.

Спускаюсь с ринга, размазывая кровь по лицу. Серого нигде нет. Направляюсь в раздевалку, вижу его там. Его и ее, испуганно забившуюся в угол скамейки. Ну же, Серый, ты что, не объяснил ей, что ее ждет? Чего она такая, я же не зверь какой-нибудь.

– Уладил?

Он кивает. Она не поднимает головы. А когда слегка дергает головой – вздрагивает, потому что сталкиваемся взглядами. Меня торкает сразу. Штырит буквально.

– Свободен, – отпускаю Серого и закрываю раздевалку.

– Ну, привет, принцесса. Поиграем?

Глава 2

Я не хочу заходить. Стою у входа и смотрю на металлическую дверь, за которой гремит бас так, что стены сотрясаются. Это не клуб. Это – логово для тех, кто хочет доказать свою физическую силу.

Марьям сбросила мне локацию час назад и пропала. Ни звонка, ни сообщения. Просто метка. Я знала, что идея дурацкая, но не прийти – значит оставить ее одну. А я не умею бросать людей.

Я глубоко вздыхаю и захожу.

Меня словно ударяет волной: шум, свет, тела. Воздух вязкий и тяжелый. В нос бьет едкий запах железа, и в первые секунды я не понимаю, что так пахнет кровь.

Люди курят, смеются, кто-то толкает меня плечом, не оборачиваясь. Женщины здесь выглядят… не как Марьям. И уж точно не как я. Я в белом. Они в коротком, обтягивающем и ярком. Я чувствую на себе взгляды. Скользкие. Хищные.

Мне нельзя здесь быть.

Каждая клетка подсказывает: я чужая. Меня видно. Я не смеюсь, не флиртую, не кричу в такт музыке – я пришла за другим.

Сердце колотится. Я иду вдоль стены, вжавшись в нее и пытаясь не смотреть никому в глаза. Останавливаюсь у колонны и снова пытаюсь позвонить подруге, но она по-прежнему вне зоны. Пишу в мессенджер – одно серое сообщение. Нет ни отметки, ни ответа.

Я поднимаю взгляд и замираю.

В центре яркими софитами освещается ринг. Толпа ревет и сбивается в круг. Потому что там дерутся мужчины. Настоящие удары, кровь жестокость.

У меня холодеют руки.

Что это за место?

Ко мне кто-то подходит. Мужчина, лет за тридцать, в спортивной кофте, с небритым лицом. Смотрит на меня и некоторое время молчит, будто не знает, как начать разговор.

– Новенькая, да? – усмехается. – Красивая. Тебя выбрал победитель.

– Кто выбрал? – я отступаю на шаг.