Женя Громова – Мой бешеный профессор (страница 9)
Просто парень.
Я вспомнила, как этот “просто парень” сидел на кухне без верха и активно бил по всем моим болевым точкам “Хотели быть эскортницей? Будете! Только моей”.
Вода была обжигающе горячей, но я не могла согреться. Внутри оставалась ледяная пустота. Слова Светы о фотографиях засели в мозгу как заноза.
Я закрыла лицо руками, подставив голову под сильные струи. Воспоминания о вчерашнем вечере всплывали обрывочными, смазанными кадрами.
Как я оказалась в его кровати? Кто меня раздел? Он?
Я стояла под горячей водой минут десять, но чувство липкого ужаса всё равно не уходило. Будто на мне до сих пор лежала вчерашняя рука того мужчины. Будто я всё ещё не пришла в себя.
И — ещё хуже — будто взгляд Севостьянова продолжал прожигать мне кожу.
“Теперь вы под моим крылом.”
Да кто он вообще такой, чтобы решать, под чьим крылом мне быть?
Я выключила воду, завернулась в полотенце, вышла.
В зеркале на меня смотрело бледное, испуганное лицо с огромными глазами.
Надо приводить себя в порядок.
Высушила волосы, намазалась вкуснопахнущими кремами, закинула чужие шмотки в стиралку, позвонила маме, рассказала радостную новость.
Она снова плакала. Теперь от счастья!
И очень просила дать номер профессора-юриста, который помог избавиться “от ужасных людей”. Я, разумеется, не дала. Но пообещала, что передам ему все мамины благодарности.
— Ну что? Пришла в себя? — спросила Света.
— Более-менее, — буркнула я, плюхаясь на кровать.
Открыла ноут, сейчас самое лучшее — интересный сериал, чтобы улететь в какую-нибудь другую вселенную.
Но как бы ни так! На почте висела целая кипа писем с кафедры.
Правки расписания, методички, инструкции по внутреннему документообороту, файл с “ключевыми контактами”.
Сериал отменяется.
Сериал отменяется.
— Ты чего? — нахмурилась Света.
— Да меня прикрепили на пол ставки на кафедру Права. Вот кучу документов прислали на изучение.
— Фигасе! Кем?
— Ассистентом, — пожала плечами я.
Света молчала секунд тридцать.
— Лебедева, ты чо у профессора Севостьянова ночевала?
Глава 8. Кофе
Моей соседке надо идти в детективы. Честно. Как она догадалась?
— С чего такие выводы? — спросила я, приподняв бровь, будто не понимаю, о чем она говорит.
— Ах-ре-неть! — её глаза зажглись огнём. — Правда у него была! Да тебе пол Вереска обзавидуется, когда узнает!
— Не узнает, — сказала я. — Никто не узнает, и у нас действительно ничего не было.
Перед глазами правда сразу же возникла картинка, как он нёс меня на руках. Его лицо очень-очень близко к моему. Глаза эти льдистые. А потом он на кухне без футболки…
— Ничего не было, — повторила я, уверяя и Свету, и себя саму.
— И как тебе понравилось то, чего не было? — спросила она.
— Что? – нахмурилась я. — Свет, я просто спала у него дома.
— Спала у Севостьянова! Дома! Вы с ним вдвоём! Без одежды, в одной кровати!
— Нет же, на разных кроватях!
Хотя когда я проснулась, вторая половина была примята, будто кто-то там лежал.
— И в одежде!
А проснулась то я в белье.
Ну Света! Даже меня заставила засомневаться!
— Так, всё. Заканчиваем этот бесполезный разговор.
Ровно в 6:55 утра следующего дня я стояла перед дверью кабинета Севостьянова.
В руках термос с кофе и блокнот.
Я глубоко вздохнула и постучала, надеясь, что он ещё не пришёл.
— Войдите.
Его голос был таким же, как на лекциях — холодным, собранным, лишённым эмоций. Я открыла дверь.
Кабинет был точной копией его квартиры — стерильный минимализм. Ни пылинки, ни лишней бумажки. За массивным дубовым столом сидел он, уткнувшись в экран ноутбука. Идеально сидящий тёмно-серый костюм, строгость, холодность.
От вчерашнего расслабленного полубога не осталось и следа. Передо мной был профессор Севостьянов. Хозяин положения.
— Рабочий день ассистента начинается за пять минут до назначенного времени, чтобы подготовить рабочее место руководителя, — отчеканил он. — Кофе. Чёрный. Без сахара. А потом вы изучите статью 179 гражданского кодекса. Просмотрите учебный архив в правом шкафу и выберете все дела, касающиеся этого вопроса. Ясно?
Он говорил быстро, чётко, не оставляя пространства для вопросов.
— Я… поняла, — кивнула я, чувствуя, как подкашиваются ноги.
— Не поняли вы ничего, — он снова уставился в экран. — Ваше рабочее место там, — он кивнул на небольшой стол в углу, заваленный папками. — Приступайте.
Кофе, сначала кофе…
Я пошла выполнять его приказ, а спиной чувствовала его взгляд. Или мне просто показалось. Или… хотелось, чтобы показалось.
Молча подошла к столику с кофеваркой. Руки слегка дрожали, и я сжала пальцы в кулаки, чтобы скрыть волнение. И как эта штука работает?
Я рассмотрела кнопки.
Просто налить кофе. Это всего лишь кофеварка. Не андронный коллайдер…
Белая фарфоровая чашка, чёрный кофе. Он сказал “без сахара”? Или наоборот “с сахаром”? Закусила губу. Да что же это такое…
Не стала добавлять.
Взяла кружку в обе руки, чтобы не уронить. Сделала шаг к его столу. Пол под ногами казался зыбким.
— Ваш кофе, Арсений Михайлович, — сказала я, ставя кружку справа от его клавиатуры, на свободное от бумаг пространство.
Он медленно поднял глаза от экрана. Его взгляд скользнул по чашке, затем по моим рукам и по мне самой.