Юрий Уленгов – Ссыльный (страница 12)

Настало время взглянуть на своё родовое гнездо поближе.

Глава 7

Тропинка к холму заросла так, что местами я шёл по пояс в бурьяне, угадывая направление скорее чутьём, чем глазами. Впрочем, угадывать было несложно. Дом на холме никуда не делся за десять лет, только зарос.

Я был здесь ребёнком лет трёх или четырёх, когда меня привозили погостить из Петербурга — и с тех пор не возвращался. Из того визита в памяти остались только обрывки: ощущение чего-то огромного, тёмного, пахнущего деревом и печным дымом. И голос деда — низкий, рокочущий. Больше ничего. Не густо для родового гнезда.

Дом вырастал по мере приближения. Двухэтажный, бревенчатый, на высоком каменном фундаменте. Брёвна в обхват, потемневшие от времени, но не гнилые — дед явно знал толк в дереве и не экономил. Крыша просела, но не провалилась. Стропила держали, хотя несколько дранок сползли и валялись во дворе. Окна чёрные, пустые, часть заколочена, часть с выбитыми стёклами. Вокруг двора — забор из толстых досок, калитка на кованых петлях. Всё основательное, на века.

Дед строил не для себя — для потомков. С которыми, впрочем, как-то не задалось.

Я остановился у калитки. Закатный свет окрасил стены дома в багровый, делая его совсем уж зловещим. Тряхнув головой, я отогнал наваждение — не хватало ещё суеверным крестьянам уподобиться, и шагнул вперёд…

И тут я почувствовал на себе взгляд. Не мертвяцкий — мертвяки не смотрят, они идут и жрут. Этот был живой, человеческий. Кто-то стоял за моей спиной и смотрел.

Я резко обернулся.

За углом ближайшей избы на полпути между деревней и холмом почудилось движение. Будто что-то мелькнуло — и исчезло. Что за… За мной кто-то следил?

Я постоял секунду, восстанавливая в памяти увиденное. Цветастый подол, тёмный локон… Хм. Барышня. Та самая, которая ещё в первый день на меня пялилась у колодца. Значит, любопытство не унялось. Шляется за барином, глазеет, как в театре. На отшибе, в сумерках. Когда мертвяки бродят за забором.

Я хмыкнул, пожал плечами и толкнул калитку. Мысленно сделал зарубку: распечь Ерофеича. Темнеет, а народ шарится где попало. Нужно, чтобы староста провёл доходчивую беседу — с матом и ухватом. Особенно с девицами.

Двор зарос бурьяном по пояс. Когда-то здесь были клумбы и дорожки. Я пробрался к крыльцу, поднялся по ступеням. Доски скрипнули, но выдержали.

Дрожащий свет фонаря выхватил из сумрака дверь — дубовую, на кованых петлях, с чугунной ручкой в виде львиной головы. Лев скалился, и в неверном свете казалось, что он ухмыляется: ну, заходи, мол. Посмотрим, надолго ли тебя хватит.

Я перебрал связку ключей. Первый — не тот. Второй — тоже. Третий скрежетнул в замке, провернулся с усилием, и замок, поупрямившись, поддался.

С усилием толкнув дверь, я шагнул внутрь.

Передняя была просторная, тёмная, с высоким потолком. Нетронутая пыль лежала на полу толстым слоем, и мои сапоги оставляли на ней чёткие следы. С потолка свисала густая паутина, похожая на грязные кружева. Из-за стены доносились шорох и писк — мыши. Много мышей.

Ну, хоть кто-то тут живёт.

Я прошёл дальше и поднял фонарь. Из-под слоя пыли и паутины со стен на меня смотрели лица в тусклых золочёных рамах. Мужчина в напудренном парике и мундире Преображенского полка — прапрадед? Женщина с высокой причёской, длинной шеей и надменным взглядом. Ещё один мужчина — верхом, в охотничьем платье, со сворой борзых.

Мои предки, о которых я знал немного. Отца я видел редко, двоюродная тётка, у которой я воспитывался в Петербурге, о семье рассказывала скупо и неохотно, а я и не расспрашивал. Зря, наверное.

Я прошёл дальше. В гостиной с большим камином вся мебель была укрыта белыми чехлами. В столовой обнаружился длинный стол, дюжина стульев, буфет с посудой за стеклом. Стекло треснуло, внутрь набилась паутина.

А вот в кухне Марфа бы развернулась. Огромное помещение с русской печью и закопчённым потолком. На полках и крюках — чугунки, сковороды, ухваты.

Дом был пуст, но не мёртв. В нём чувствовалась затаившаяся жизнь: скрип дерева, шорох мышей, тихое потрескивание — дом дышал, как дышит спящий. И — вот что странно — я не ощущал никакого беспокойства.

Наоборот, с того момента, как я переступил порог, на душе стало спокойно. Как будто я пришёл туда, где мне и надлежит быть.

Удивительное дело.

Я поднялся на второй этаж.

Одна дверь оказалась заколочена досками крест-накрест. Я подёргал — забито крепко, гвозди вогнали по самую шляпку. Зачем? Кто заколотил? Мертвяков запирали? Или от мертвяков?

Другая дверь была приоткрыта. Я заглянул — спальня. Кровать с балдахином, комод, тусклое зеркало в тяжёлой раме. Я быстро отвернулся. Дедова, наверное.

Я пошёл дальше по коридору, но уже через пару шагов остановился.

На стене, в простенке между окнами, висел портрет.

Мужчина лет тридцати, в военном мундире, с очень знакомыми чертами лица. Знакомыми, потому что я видел их каждое утро в зеркале. Те же скулы, тот же разрез глаз, та же линия рта — чуть кривая, будто человек вот-вот усмехнётся. Только лицо на портрете было старше и серьёзнее.

Батюшка. Алексей Григорьевич Дубравин.

Я стоял и смотрел. Фонарь покачивался в руке, и от этого лицо на портрете то уходило в тень, то выступало. Казалось, что он тоже смотрит на меня с тем самым ироничным прищуром, который часто отмечали у меня самого. Мол — ну, здравствуй, сын. Добрался всё-таки. И как тебе моё наследство?

Наследство, батюшка, так себе. Полсотни голодных крестьян, гнилой забор, мертвяки за околицей и мёртвый волк в лесу. Но я работаю над этим.

Отец, который дал мне своё имя, приставил слугу — дядьку Фому, пристроил к дальней родне в город — и уехал на войну. И не вернулся. Почему не взял с собой? Почему оставил в Петербурге, а не здесь, в этом доме? Почему вообще так мало рассказывал о своей семье, об этом месте, об этой жизни?

Вопросы, на которые портрет не ответит.

Я постоял ещё секунду, вздохнул и пошёл дальше.

И тут послышался шорох. Отчётливый, не мышиный. Что-то за стеной — или в соседней комнате. Будто кто-то переступил с ноги на ногу.

Рука метнулась к Лепажу. Я замер, вслушиваясь.

Тишина. Полная, глухая. Даже мыши притихли.

Я простоял так с полминуты. Ничего. Вспомнил, как давеча насмехался над Ерофеичем, покачал головой, убрал руку от пистолета и пошёл дальше.

Дедов кабинет оказался в конце коридора, за тяжёлой дверью, которую пришлось открывать отдельным ключом.

Я вошёл и огляделся.

Большая комната, основательная, как и всё в этом доме. На полу — медвежья шкура с когтями и оскаленной мордой. Дед был серьёзным охотником. Посреди комнаты стоял массивный дубовый стол, за таким впору полководцу сражения планировать. На столе — чернильница, песочница, подсвечник, даже какие-то истлевшие бумаги. Всё в пыли, но на своих местах — будто хозяин вышел и вот-вот вернётся.

У одной стены — большой книжный шкаф со стеклянными дверцами, за которыми темнели корешки. Стало быть, дед был человеком читающим. Я машинально отметил: надо будет посмотреть, что тут за библиотека. Но потом.

Потому что сейчас моё внимание было приковано к другой стене.

Оружейный шкаф. Большой, дубовый, с латунными петлями и замком. Я подобрал ключ на связке — маленький, такой же латунный, не чета остальным чугунным здоровякам. Вставил, повернул. Замок щёлкнул.

Дверцы распахнулись.

Я отступил на шаг и широко улыбнулся, глядя на открывшееся мне великолепие.

Оружие!

Дюжина стволов в ряд на бархатных крючках. У меня перехватило дыхание. Все — кремневые: дед явно был человеком старой школы и новомодных капсюлей не признавал. Но какие! Я поднёс фонарь ближе.

Два охотничьих штуцера — нарезные, длинноствольные, с резными ложами. Три гладкоствольные армейские фузеи, пара драгунских пистолетов с длинными стволами. Ещё пара покороче, карманные, почти дамские. Мушкетон с раструбом. И ещё два ружья, которых я с ходу не опознал — надо будет разобраться.

Состояние у всех было разное. Некоторые стволы в смазке, обмотаны тряпицами — дед законсервировал их на хранение, как положено. Другие — хуже: ржавчина на замках, пыль в стволах. Но ничего такого, что нельзя привести в порядок за вечер-другой с ветошью и маслом.

А на полках под ружьями стояли жестянки с порохом, запечатанные сургучом. Порох в таких хранится годами, если не десятилетиями, должен быть годный. Коробки с пулями разного калибра. Мешочки с кремнями, шомпола, маслёнки, пороховницы, пулелейки… Словом, полный набор.

Маленький, но настоящий арсенал. Дюжина стволов — это дюжина мужиков с ружьями вместо вил. Это уже другая деревня, другая оборона и другая жизнь.

Управляющий, гореть ему в аду, хоть это не пропил. То ли не добрался, то ли побоялся, то ли просто не додумался — но ружья были на месте. Все до единого.

Я стоял перед открытым шкафом и улыбался. Впервые за два дня — по-настоящему, широко, от уха до уха.

ХЛОП!

Я подскочил. Терцероль мгновенно оказался в руке, я развернулся и присел, озираясь по сторонам.

Стеклянная дверца книжного шкафа распахнулась и ударилась о стену. Качнулась, издав протяжный скрип, и затихла. Больше — ничего. Тишина.

Сквозняк, наверное. Несколько окон разбиты, вот и потянул сквозняк, вот дверцу и…

Дверь кабинета — та, через которую я вошёл — медленно, беззвучно поползла внутрь, открываясь шире, шире, пока не встала, распахнутая настежь. Сама. Без ветра, без скрипа.