Юрий Розин – Шеф Хаоса. Книга 1 (страница 14)

— Тогда чего сидим? — Витька хлопнул ладонью по стойке. — Погнали.

Я кивнул, вытаскивая из шкафа все, что могло пригодиться. Чугунная сковорода — тяжелая, но металла в ней много. Две кастрюли из нержавейки, поменьше. Несколько мисок, старых, поцарапанных. Все это звенело, гремело, пока я укладывал в рюкзак.

— Погоди, — сказал Витька, подходя ближе. — На кой-тебе этот металлолом?

— Для Орба, из которого магию получишь, — ответил я, не оборачиваясь. Утрамбовал сковороду, придавил сверху кастрюлями. — Ему нужно приносить жертву. Кровь или железо. Если не наберем достаточно собственного металла, придется резаться и кровь лить. Лучше подготовиться.

Витька помолчал, переваривая. Потом спросил:

— А в той аномалии, куда я лазил за артефактом, тоже так было? Я бы заметил, если б мои ножи рассыпались.

— Нет, — я обернулся, вытирая руки. — Там был артефакт, не Орб. Другие правила. Поэтому ты и прошел без подготовки.

Я утрамбовал кастрюли, затянул рюкзак, проверил лямки. Тяжелый, но терпимо.

— Что у тебя в рюкзаке? — спросил я, поворачиваясь к брату. — Доставай все металлическое и оставляй тут. Телефон тоже. Мой сдох, когда я в свою аномалию залез.

Витька недоверчиво глянул на меня, но спорить не стал. Стянул с плеч свой рюкзак, поставил на стул, растянул завязку.

На стол по очереди были выложены несколько ножей. Мультитул с кучей лезвий и отверток — тяжелый, блестящий, весь в царапинах. Походный топорик в чехле из плотной ткани. Огниво — стержень с кресалом, потертое, видно, что пользовались много раз.

Потом он достал походный котелок с набором приборов внутри — ложка, вилка, кружка. Хороший моток проволоки. Рулон фольги, не аллюминиевой, а стальной и пять тяжелых альпинистских карабинов.

Дополнилось это все телефоном старенькой модели в непромокаемом чехле и с разбитым углом экрана.

— Все, — сказал он, разводя руками. — Больше ничего железного вроде нет.

Я кивнул, проверил свой рюкзак еще раз. Кастрюли звякнули под рукой. Контейнеры — на месте. Сменная одежда. Аптечка там же. Компас в боковом кармане удивительным образом уцелел и все еще работал, но от греха подальше я решил его оставить. Второй аномальной зоны он мог и не выдержать, а вещь все-таки была памятная.

— Пошли, — сказал я.

Мы вышли из ресторана. Я запер дверь на ключ, дернул ручку — проверил, надежно ли. Весенний воздух ударил в лицо, холодный, но не такой лютый, как ночью в лесу.

Мы ехали в тамбуре электрички до Зеленограда. Вагон был полупустой, но Витька почему-то выбрал стоячее место у двери, вцепился в поручень, смотрел на мелькающие столбы, редкие перелески, серые коробки гаражей за окном. Я прислонился плечом к стене рядом, ждал.

— Серег, — начал он. — А ты как жил все эти годы?

Я посмотрел на него. Витька не оборачивался, смотрел в стекло, в котором отражалось его лицо — усталое, с красными глазами, обрамленное спутанной бородой.

— Трудно, — ответил я. — После… ну, ты знаешь. Ты пропал, их не стало. Я остался один.

Он кивнул, не поворачиваясь. Рука на поручне сжалась сильнее.

— Рестораны. Семь штук. — Я смотрел в потолок тамбура, на обшарпанную краску и следы от наклеек. — Я понятия не имел, как ими управлять. Отец начал меня учить всему этому, но я тогда только-только техникум закончил, втянуться вообще не успел. А уж бухгалтерия, которой мама всегда занималась, для меня и вовсе была дремучим лесом.

Электричка качнулась, заскрежетала на стыках, Витька переступил с ноги на ногу, удерживая равновесие.

— Еще, если ты помнишь, в конце девятнадцатого отец взял кредит на развитие бизнеса, ремонт в двух самых старых ресторанах затеял. Ковид и так от бизнеса оставил, фактически, одни долги, а тут еще такое. Пришлось продавать. Один за одним. — Я говорил ровно, без эмоций, хотя это давалось с трудом. — Первый ушел за полцены — срочно нужны были деньги на кредит. Второй — еще дешевле, потому что покупатель знал, что мне некуда деваться. Кредиты душили, банки звонили каждый день, грозили судами, арестами счетов. Я не спал ночами, считал, как вытянуть. Не вытянул.

— Остался только «Семнадцать вкусов»? — спросил Витька.

— Ага, — усмехнулся я.

Витька промолчал. Я видел, как дернулся кадык на его шее, и как напряглись мышцы плеч.

— Я продавал их, — продолжил я. — И каждый раз, когда подписывал бумаги, чувствовал, что убиваю что-то отцовское. Его дело, его мечту, его жизнь. Своими руками.

Голос дрогнул, но я взял себя в руки. Не время раскисать. Не здесь и не сейчас.

— А родители… — Витька наконец повернулся. Глаза красные, но сухие — видно, держался из последних сил. — Как они? Ну, как именно? Расскажи.

Я вздохнул. Рассказывать об этом было больно, но я рассказывал уже много раз — юристам, банкирам, риелторам, случайным знакомым, которые спрашивали, почему закрылись рестораны. Привык. Почти.

— Мама заболела первой, как ты помнишь, — начал я. — Долго лежала, тяжело. Ей ногу ампутировали, представляешь? Началась гангрена из-за недостатка кислорода в тканях.

Витька сжал поручень так, что костяшки побелели.

— Отец ездил к ней каждый день. Рестораны, больница, рестораны, больница. Спал по три-четыре часа, иногда прямо в машине, чтобы не тратить время на дорогу домой. Я предлагал помочь — взять на себя готовку, закупки, что угодно. Но он не давал — говорил, что я должен учиться, готовить, входить в дело, а не за штурвал вставать, когда такая ситуация.

Я посмотрел в окно. Лес сменился полем, поле — опять лесом. Серые стволы берез мелькали за стеклом. И я продолжил:

— А потом он сам слег. Ты тогда уже пропал. И за неделю сгорел. Температура под сорок, легкие отказали. Врачи ничего не смогли сделать — подключили к ИВЛ, но сердце не выдержало. Я приехал в больницу, а он уже не дышал. Мама через два дня умерла. Ей никто не сказал про отца, врачи запретили — боялись, что сердце не выдержит. Но она будто почувствовала. Просто перестала бороться. Медсестра говорила, что утром она еще улыбалась, шутила, просила передать, что любит. А к вечеру сердце остановилось. Наверное, не захотела жить без него.

Витька всхлипнул. Я развернулся к нему.

Он плакал. Молча, беззвучно, только плечи вздрагивали и слезы текли по щекам в бороду, капали на куртку. Взрослый мужик, сто килограммов, с тяжелыми кулаками и квадратной челюстью, стоял и плакал, как ребенок, которого никто не видит.

— Вить… — я шагнул к нему, положил руку на плечо.

Он дернулся, хотел отмахнуться, но не смог. Так и стоял, уткнувшись лбом в холодное стекло двери, плечи ходили ходуном.

Наконец развернулся ко мне, спустя пару минут. Лицо мокрое, глаза опухшие, красные, в них — такая боль, что у меня самого сердце сжалось. Он смотрел на меня, только губы дрожали.

— Прости меня, Серега, — его голос сорвался, пришлось откашляться, прочистить горло. — Прости, что не был рядом. Ни с ними, ни с тобой. Я думал, что справлюсь, что потом все объясню, что вернусь и… — он всхлипнул, вытер лицо рукавом куртки.

Я смотрел на него и чувствовал, как злость, копившаяся пять лет, потихоньку отпускает. Не уходит совсем — такие вещи не прощаются за один раз, не забываются, не стираются. Но отпускает, отступает, дает место чему-то другому.

— Слушай, — сказал я. — У нас через шесть дней начнется такое, что все старые обиды просто сгорят. Весь мир перевернется. У меня есть знания, я знаю, что делать и куда идти, какие аномалии брать, какие Орбы искать. Но знания — это не навыки. Я не умею драться, не умею выживать в лесу, не умею убивать, если понадобится. А это делать придется рано или поздно. Я повар, Вить.

Витька вытер лицо рукавом еще раз, шмыгнул носом, потер глаза кулаком.

— А я умею, — сказал он хрипло. — Драться умею. Выживать умею. И убивать… если придется — тоже.

— Поэтому нам надо держаться вместе, — кивнул я. — Ты прикрываешь спину, я говорю, куда идти. И тогда, может быть, мы не только выживем, но и сохраним что-то от старой жизни. Ресторан, например. Или хотя бы память о нем.

Витька шмыгнул носом, провел ладонью по лицу, размазывая остатки слез.

— Обещаю, — сказал он твердо. Голос сел, но звучал убедительно. — Никуда не денусь. Костьми лягу, но «Семнадцать вкусов» защищу. От кого угодно — от бандитов, от зверей, от…

Он запнулся, подбирая слово, потом усмехнулся сквозь слезы, криво, но искренне.

— От зомби, если они вдруг попрут.

Я усмехнулся, представляя себе картину прорывающихся в зал «Семнадцати вкусов» зомбарей, желающих заказать порцию наших с Витькой мозгов с рисом. Благо, таких тварей в мире «Крови и Стали» не было.

Тут вдруг внутри что-то щелкнуло. Мысль, уже пару раз появлявшаяся в голове, вернулась и встала перед глазами четкой картинкой.

Ресторан.

Я прокрутил в голове сценарий. После начала Века Крови людям будет не до кулинарных изысков.

Консервы, сухпайки, сырые овощи, если повезет — тушенка, разогретая на костре. Вот что станет основной едой. Люди будут думать о калориях, а не о вкусе. Голод быстро отучает от капризов.

Но если у нас получится сохранить «Семнадцать вкусов» — не просто как здание, а как работающую кухню с плитой, посудой, запасами круп и специй… Если мы сможем обеспечить поставки, наладить охрану, найти людей, которым можно доверять…

Я представил очередь. Не за хлебом, который будут раздавать по карточкам, а за нормальной едой. За горячим супом из свежих овощей, за мясом с подливой, за макаронами по-флотски.