Юрий Розин – Шеф Хаоса. Книга 1 (страница 1)

Шеф Хаоса. Книга 1

Глава 1

«В Преображенском районе столицы отмечают полное и совершенно внезапное исчезновение дворовых собак и котов, а также почти всех птиц: голубей, воробьев, ворон и прочих. Экоактивисты уже связывают это с резким ухудшением экологической ситуации в районе после повторного открытия лифтостроительного завода, однако глава района Иван Линкин уверенно отрицает эти обвинения, заявляя, что исчезновение уличных животных связано с аномально резким майским похолоданием.»

Я стоял у плиты, рассеянно слушая диктора новостей. Нож в правой руке, чеснок под левой ладонью. Придавил широкой стороной — раз, шкурка лопнула, выпуская терпкий, острый дух.

«Это все новости на сегодня, Спасибо что были с нами, далее вас ждет прогноз погоды, а затем фильм одного из лучших советских и российских режиссеров Сергея Бодрова „Брат 3“. Не переключайтесь».

Я хмыкнул. Сами снимать разучились, вот и крутят по кругу одни и те же фильмы. Классика.

Однако почти сразу мысли перескочили с «Брата» на услышанную новость. В целом районе исчезли все животные. Аномальное похолодание до минус десяти в середине мая.

Пару дней назад я услышал в разговоре посетителей, что по городу ходит очень необычный вирус гриппа, поражающий только женщин и только среднего возраста. Тогда счел просто бредом, но сейчас вдруг понял, что и грипп, и исчезновение животных, и похолодание — все это было мне знакомо.

«Кровь и Сталь» — цикл книг на маленькой онлайн-площадке, который я читал уже лет семь.

Сложно было сказать, чем эта история меня так зацепила. В рунете были, наверное, сотни похожих, и даже, наверное, с более интересным сюжетом. Но на протяжении всех семи лет моя любовь к этой серии не ослабевала, даже наоборот, становилась лишь сильнее.

Я перечитывал ее не один раз, пока сюжет потихоньку полз к развязке, воображал себя участником событий книг: спутником главного героя Игоря Стальнова, одним из его врагов, просто самим собой, попавшим в сюжет по воле судьбы.

Но всему суждено когда-нибудь закончиться, и «Кровь и Сталь» не была исключением. До схватки главного героя с главным злодеем оставалась пара глав, потом сама схватка, а потом уже эпилог.

Но вот странность: вирус, животные, похолодание — все это так или иначе упоминалось в «Крови и Стали», как первые признаки начинающегося «Века Крови» — эпохи, когда в наш обыденный мир начала просачиваться магия и менять его безвозвратно.

Начиналось там всё с мелочей. Как раз-таки погодные аномалии, странные болезни. Сперва магия просачивалась по капле, и это было практически незаметно для нашего мира.

А потом, в один день, по всему миру произошли выплески — мощнейшие выбросы сырой, неочищенной маны, накрывающие целые районы. Она обращала животных и растения в монстров, перекраивала ландшафт, изменяла всё вокруг себя.

В книге в первый год «Века Крови» от порожденных выплесками тварей погибли миллионы.

Немного подумав, я вспомнил еще несколько совпадений, о которых так или иначе слышал за последние пару недель. Да и дата… Начало «Века Крови» по сюжету официально считали с первого июня. Точный год никогда не упоминался, но до лета оставалась всего неделя…

М-да. Бывают же в жизни совпадения.

Пока я размышлял о том, как приходила магия в литературе, руки работали сами. Панчетта, нарезанная толстоватыми брусочками, уже шипела в чугунной сковороде, отдавая жир и превращаясь в хрустящие золотистые кубики. Чеснок и чили, мелкими колечками с зернами, отправились следом. Аромат ударил в нос — пряный, копченый, чуть жгучий.

Спагетти — крупные, двенадцатый номер, с шершавой поверхностью — варились в кипятке, солёном как Средиземное море. Таймер поставил на три минуты меньше, чем на пачке. До готовности макароны следует доводить в соусе.

Выловил шумовкой, ещё чуть жестковатые, перебросил в сковороду к панчетте и чесноку. Плеснул пару половников крахмалистой воды — она зашипела и соединилась с жиром, образовав шелковистую эмульсию, обволакивающую каждую нитку спагетти. Выключил огонь, натёр пармезан прямо над сковородой — сыр таял от остаточного тепла, делая соус густым и тягучим.

Круговым движением выложил пасту в горячую тарелку высокой горкой, а не расползающимся блинчиком. Сверху — остатки тёртого пармезана, капля оливкового масла прямо из бутылки, чтобы блестело, и веточка розмарина, уже отдавшая свой аромат, чисто для декорации.

Я сел за рабочий стол. Накрутил на вилку идеальную спиральку. Макаронины, упругие, с лёгким хрустом панчетты, тающим чесноком и острой ноткой чили, облепленные сырно-масляной глазурью.

Так шикарно. Так восхитительно. Так… пусто на сердце.

Усмехнувшись мыслям о том, что приход магии сможет решить все мои финансовые проблемы, я доел макароны и, еще раз послушав про похолодание в прогнозе погоды, под приятный грудной голос Бодрова начал уборку.

Убирать, впрочем, было особо нечего. Посетителей было так мало, что я успел привести большую часть кухни и зала в порядок еще до закрытия, и по факту мне оставалось только помыть ту посуду, в которой я готовил, и вымыть пол.

Справился со всем я минут за двадцать. Выключил телевизор. Выключил свет на кухне. В зале остался гореть один-единственный светильник над входом.

Я остановился у стойки, глядя из темноты на двери, окруженные пустыми столами. Тишина давила на уши. Тишина пополам с отчаяньем и чувством вины.

Еще несколько лет назад у нашей семьи была небольшая сеть ресторанчиков домашней кухни. Семь заведений. Отец — вечный оптимист и фанат советского кино — вкладывал в каждое душу, мама вела бюджет так, что ни одна копейка не пропадала зря.

А потом грянул чертов ковид.

Сначала убил бизнес. Доход рухнул, два ресторана стояли на ремонте, деньги утекали на поддержание остальных.

Потом ковид свалил маму — она провела в больнице больше трех месяцев, и каждую неделю ей становилось хуже. Отец ездил к ней при каждой возможности, спал по три часа в сутки, тянул на себе всё. А потом заразился сам. Сгорел за неделю. Мама ушла еще через два дня. Ей никто не говорил, но она будто почувствовала и решила не оставаться в этом мире одна без него.

Я остался с семью ресторанами и без малейшего понятия, что с ними делать. Продавал по одному — шесть штук, один за другим, каждый раз дешевле, чем он стоил, потому что банк не ждал.

Оставил себе только один. Тот, с которого все начиналось. «Семнадцать вкусов весны». Сам стал шеф-поваром и управляющим.

Три дня назад проверил счет. Даже на следующий ежемесячный платёж не хватало.

Как бы мне ни хотелось это признавать, но, похоже, сохранить дело родителей мне было не суждено. Придется закрыть ресторан и пойти работать шефом в найм. Продавать «Семнадцать вкусов» я не решусь — скорее продам квартиру на третьем этаже этого же дома и буду спать в подсобке. Законсервирую и буду ждать лучших времен. Если они когда-нибудь настанут.

Тяжело вздохнув, я вышел в зал, подошел к двери, снял с крюка куртку, неожиданно понадобившуюся мне в середине мая, взялся за ручку…

'Не вешать нос, Гардемарины!

Дурна ли жизнь, иль хороша

Едины парус и душа…'

— Алло? — взял я трубку.

— Сергей? — голос был приятный, женский, хотя и очень усталый.

— Да?

— Вас беспокоят из двенадцатой городской клинической больницы. Скажите, вам знаком Исаев Виктор Сергеевич?

— Ну, да, это мой брат. Что случилось?

— Пожалуйста, для подтверждения, назовите дату рождения Виктора Сергеевича и имена его родителей.

— Эм… четырнадцатое апреля девяносто пятого. Инна и Сергей.

— Спасибо. Дело в том что час назад Виктор Сергеевич поступил к нам без сознания. В его телефоне мы нашли этот номер. Номера его родителей не отвечают, поэтому следующим мы позвонили вам.

— Они умерли.

— О… прошу прощения, мне очень жаль, — чувствовалось, что она смутилась, но жаль ей явно не было. Впрочем, удивительного или обидного в этом тоже ничего не было. — В любом случае, так как Виктор Сергеевич не приходит в сознание и нет возможности его расспросить, мы просим вас приехать к нам для того, чтобы ответить на несколько вопросов о пациенте и помочь врачам поставить правильный диагноз и в кратчайшие сроки начать лечение.

— Прямо сейчас?

— Не обязательно, но желательно.

— Хорошо, я приеду. Какой у вас адрес?

— Бакинская 26, — отчеканила она.

— Хорошо.

— Спасибо, Сергей Сергеевич. До свидания, ждем вас.

— Ага.

Я повесил трубку. Интересное кино…

Витька. Мой старший брат. Объявился спустя… сколько? Пять лет?

Он свалил из Москвы, когда родители заболели. Сказал, что не может на это смотреть, что ему нужно разобраться в себе, что он вернётся. Но не вернулся. Просто исчез, как будто нас никогда и не было.

До этого он всегда держался особняком. Старший, но словно из другой семьи. Ресторанное дело его никогда не интересовало — отец пытался привить ему любовь к кухне, но Витька только кривился. Уехал в Питер ещё до пандемии, писал оттуда редко, приезжал ещё реже.

А когда стало по-настоящему тяжело, он просто пропал с радаров.

И вот, спустя пять лет, мне звонят и говорят, что он в Москве, а еще что он попал в больницу. Весело. При том что он не соизволил даже на похороны родителей заявиться.

Ну, в любом случае, поехать было нужно. Семья как-никак. Да и все равно я собирался провести вечер, тупо глядя в телек, так что почему бы не смотаться на другой конец Москвы?