Юрий Артемьев – Портальеро. Круг шестой (страница 39)

Я лежал и мысленно матерился про себя. Я материл себя, свою дурость, а особенно почему-то проклятую ведьму-недоучку. Но учитывая, что я тут играю роль Патрика ОʹКинни, то даже мысленно я матерился исключительно по-английски. «Fuck! Fuck! Fuck!»

17 июля. 1942 год.

СССР. Архангельск.

На завтрак мне дали очень жиденькую овсяную кашку. Но это была первая твёрдая пища, за последнюю декаду. Права присутствовал привкус вонючей мази, которой щедро было измазано моё обгоревшее лицо. Но мне было всё равно. Я с наслаждением проглотил все те несколько ложек каши, коими меня накормил угрюмый санитар. А потом ещё и воспользовался судном, подложенным под меня всё тем же парнем.

Кажется, жизнь моя понемногу налаживается. Но как же противно ощущать себя овощем, хорошенько поджаренным на гриле.

— Как Вы себя чувствуете? — спросил меня всё тот же военврач, во время утреннего обхода.

— Уже лучше, док! — ответил я. — Вот сегодня даже овсянкой накормили.

— Да? — удивился доктор. — Это они поторопились. Сегодня Вам предстоит небольшая операция. Тот осколок в голове…

— Это очень опасно, док? — с тревогой спросил я. — Надеюсь мои мозги при этом не пострадают?

— Я тоже на это надеюсь. — с грустной улыбкой ответил мне врач. — Но у нас тут отличные врачи с большим опытом полевой хирургии.

— Это когда ампутируют ноги без наркоза? — пошутил я.

Впрочем, военврач не оценил мою шутку.

— Сейчас, во время войны, иногда ампутация спасает жизни людей.

— Но я не хочу, чтобы мне ампутировали голову без наркоза. — снова пошутил я.

— Не беспокойтесь, Патрик! Наркоз мы Вам дадим. — то ли пошутил, то ли на полном серьёзе сказал врач.

Не соврал советский эскулап. Не прошло и часа, как двое дюжих санитаров, перекинули меня на носилки и потащили куда-то по коридору. Как я сразу же понял, по прибытию на место, в операционную. Хотя выглядела она скорее всего, как разделочная для мяса на каком-нибудь московском рынке. Стены были отделаны не слишком крупной кафельной плиткой когда-то белого цвета. Но сейчас это были немного пожелтевшие, покрытые мелкими трещинками плитки с частично выщербленными краями. И хотя свежих следов крови на стенах не было, но затёртые пятна на полу и стенах, говорили о том, что здесь периодически проливается кровь. В принципе, я доверяю советским врачам. Медицина у нас всегда была на высоте. Честная такая медицина, безо всяких прикрас. Ну а то, что детям зубы лечили без наркоза во времена моего далёкого детства, так это только шло на пользу в воспитании силы воли будущих защитников Отечества…

Но в этот раз для меня нашли более-менее приемлемое средство для наркоза. Мне на лицо положили марлю, сложенную в несколько слоёв, а потом стали капать эфир, кажется…

Мой знакомый доктор по-английски предложил мне посчитать до ста. Это он, конечно же, погорячился. После того, как я произнёс «seventeen», сознание совершенно незаметно покинуло меня. но это было даже приятно. Я куда-то поплыл, поплыл… Далеко-далеко…

Я не уверен, что всем, кто находится под наркозом, снятся сны. Но мне почему-то приснился очень долгий и очень красочный сон.

Ну и что совершенно предсказуемо, первым делом я увидел Машку. Её лицо было обрамлено Рыжими волосами, а взгляд зелёных глаз был таким укоризненным, что я сразу же почувствовал себя виноватым.

— Ну? И чего ты добился? Хотел стать героем? Дурак безмозглый.

— Ну почему же сразу дурак? — попытался хоть как-то реабилитироваться я.

— Потому что ты так до сих пор и не понял, что для меня ты и так уже герой. Воин света в ослепительных доспехах. Ты спас меня. Ты вытащил меня оттуда, откуда не возвращаются…

Её глаза заблестели, а по щекам покатились просто огромные слёзы, оставляя за собой влажные следы.

— И вот. В тот момент, когда я только-только начала новую жизнь, которую до самого конца решила провести с тобой, ты… Ты… Ты просто бросил меня и сбежал.

Изображение милого заплаканного лица как будто подёрнулось рябью, словно было отражением в воде… И вот уже вместо Машки я вижу лицо Великого князя Олега Константиновича Романова.

— Куда ты пропал, Макс? Нам без тебя будет трудно. Не представляю, как без твоей помощи мы сможем победить в предстоящей войне. А ведь мы на тебя так рассчитывали.

— Прости, княже! Я виноват перед тобой. — попытался повиниться я.

— Я-то пойму. Но вот история нам не простит. Родина в опасности.

— Я старался, Олег. Но у меня ничего не получилось. Я почти смог, но…

На этом месте мой сон оборвался. Он оборвался так внезапно, что я даже не могу теперь вспомнить, закончил ли я свой ответ, и что на это мне сказал князь…

Ближе к вечеру, но всё ещё того же самого дня.

17 июля. 1942 год.

СССР. Архангельск.

Пробуждение не было болезненным. Скорее всего оно было слегка продолжительным по времени… Я как будто возвращался на поверхность с некоей глубины. Свет был сперва очень далеко, а потом становился всё ближе… Меня кто-то потеребил за щёки и посветив фонариком в глаза спросил по-английски:

— Hey! How are you? Do you remember your name?

Голос был знакомым, но я почему-то никак не мог вспомнить кому он принадлежал. Но имя-то своё я помнил, конечно же. Поэтому не задумываясь ответил:

— Макс…

— Странно. — высказался всё тот же голос, но уже по-русски. И обращаясь не ко мне, а к кому-то ещё, кого я не мог видеть. — Неужели мы что-то повредили, задев его мозг?

— Или он не тот, за кого себя выдаёт. — высказал своё резюме кто-то, находящийся вне зоны моей видимости.

А я уже мысленно материл себя за то, что назвал своё настоящее имя. Я уже всё вспомнил. И то, что я в СССР, и то, что сейчас июль сорок второго года, и то, что меня тут все считают ирландским парнем по имени Патрик. Хорошо ещё, что я не успел наговорить много чего лишнего, да не успел воспользоваться при этом великим и могучим русским языком со всеми его матерными междометиями. Но положение пора было исправлять. Поэтому я громко и отчётливо спросил:

— Where’s Max?

— Какой Макс? — тут же переспросил меня доктор.

— Max Smith. My friend, Maximilian Smith.

— Я не знаю. — ответил врач. — Но, как мне кажется, в списках спасённых моряков с Вашего корабля его не было… Он был Вашим другом?

Хорошо ещё, что я вовремя вспомнил имя и фамилию нашего кока. Это был улыбчивый негр с пухлыми губами и белыми, как снег зубами. Жаль, что он погиб. Талантливый был повар. Готовил он классно. Из обычных консервов творил чудеса кулинарии.

— Да. Он был моим другом. Мне жаль, если он погиб.

— А почему Вы его вспомнили именно сейчас?

— Он был коком на нашем корабле. А мне сейчас очень хочется есть…

Не знаю, поверили они мне или нет. Но примерно через час меня всё же накормили жидким бульоном с маленькими кусочками разваренной картошки.

Судя по всему, пока я был без сознания из-за наркоза, мне не только удалили осколок из головы, но и сделали перевязку. Не в смысле наложили новую повязку на голову, но и руки тоже перебинтовали. Так что теперь моя правая рука была более свободна чем с утра. Значит с ключицей у меня всё нормально. Иначе бы вряд ли её освободили так быстро.

Я приподнял руку и попытался сквозь слой бинтов рассмотреть свою кисть. Меня по-прежнему беспокоило то, что пропал мой магический перстень. Вот если бы он снова оказался на месте, то мои шансы вновь использовать магию имели бы хоть какой-то шанс. Ну а так… А так, я буду вынужден продолжить свою жизнь в этом времени, имея множественные ожоги на теле и изуродованное огнём лицо.

Я реально, почти не чувствовал и не ощущал своего лица. Сильно же обгорела моя морда. Небось, когда отвалятся всякие корочки с ожогов. Я буду тот ещё красавчик. Из тех, что краше в гроб кладут. И этот постоянный зуд… Несмотря на всякие вонючие мази, кажется, что мне на лицо надели железную маску. Причём, прежде чем надеть её на меня, эту железяку очень сильно нагрели. Докрасна, а может даже и добела. И всё для того, чтобы она получше прилипла к коже лица… Так хочется почесать нос, но увы… Он тоже забинтован. Свободным остаётся только рот с потрескавшимися губами. Эдакая топка. Как у печки, куда периодически ложками подбрасывают еду, как топливо для моего многострадального организма… Да будь проклят тот фашист, что сбросил бомбу на наш корабль, мать его за ногу!

Чёрт! И зеркала никакого нет, чтобы посмотреть со стороны на то, как я сейчас выгляжу. Небось, похож на глупую мумию. Только вот открытые участки кожи возле глаз и рта вымазаны вонючей мазью. Интересно, какого цвета эта противная мазь? Зелёного, как болотная жижа, или коричневого, как жидкое дерьмо?

Неведомая сила выбросила меня из моего тела. Забинтованная мумия беспомощной тушкой валялась на кровати. И, да, я не ошибся. Мазь была мутного коричневого цвета… Омерзительное зрелище. Словно бы лицо, измазанное жидким дерьмом.

«Fuck!». Как сказал бы по этому поводу покойный Патрик ОʹКинни. Да трижды «фак, твою мать!».

Я смог покинуть своё тело и теперь парю тут под потолком, разглядывая себя самого сверху. И это значит… Это значит, что магия снова работает, мать её, перемать…

Я плавно вернулся в своё тело. Сердце моё колотилось, как бешеная белка в колесе. Магия работает… Я снова в деле… Я…

Торопиться я не стал. Первым делом попробовал извлечь из хранилища пару кристаллов. Слава Патрику! Всё получилось. Камни, лёжа на моей забинтованной ладони, медленно таяли прямо на глазах. А я всеми клеточками моего истерзанного организма ощущал, как магические силы растекаются по моему телу. Когда камни окончательно исчезли, я включил диагностику организма и дал установку на восстановление…