В сырую ночь ты из дому ушла.
Не знаю, где приют твоей гордыне
Ты, милая, ты, нежная, нашла…
Я крепко сплю, мне снится плащ твой синий,
В котором ты в сырую ночь ушла…
Уж не мечтать о нежности, о славе,
Всё миновалось, молодость прошла!
Твоё лицо в его простой оправе
Своей рукой убрал я со стола.
А. Блок.
-Люблю Блока. -Антон даже стихи читал, по-особенному, вкрадчиво. Каждое слово приземлялось на моё сердце, наслаивалось и укутывало, это было моё любимое стихотворение.
–Твоя очередь. —сказал он, немного повернув голову ко мне.
И я прочитала. Свое стихотворение. Не видя его лица, я чувствовала себя смелее. Покачивание на воде успокаивало.
Хлебные крошки лежат на столе,
Голос скрипит и скорбь на душе
Кажется, что-то скоро случится,
Ждать только больно, а может быть нет?
Мне иногда хочется крикнуть
Так чтоб по миру каждый услышал
Скорбь и отчаянье, унынье и Стон
Всё будет в этом истошном крике
Кажется, всё одинаковым— мерзким
Всё здесь смешалось разум и чувства,
Скука и грусть, боль и разлука
Кажется, звёзды светят тусклее
Небо темнее и солнце ушло
Серым и скучным кажется утро
День продолжает традицию утра
Взять и собраться, и ладно, что больно
Жизнь продолжается
Будет и время
Мудрость приходит к тебе в те минуты,
Ценишь ты больше-
Все эти муки
Счастье бывает, хоть редко и мало
И всё забываешь,
Ты как ребёнок смотришь на небо.
Смех и улыбка, радость и
Что-то большое тебя преполняет
И кажется даже
Вот- оно- счастье,
ловишь его и не можешь напиться
Чувством волшебным
И хочется длиться, и длиться
Такое мгновенье
И вспоминая,
Те промежутки
Дальше идёшь и пытаешь выжить
Лишь бы в надежде всё снова вернуть
Также смеяться, рыдать и кричать
Жизнь полосатая,
Такая понятная,
Нет в жизни белого
И нет в жизни чёрного
Есть и то, и другое,
Но самое страшное— серое, 
