Юлия Рыженкова – Цифрономикон (страница 84)

– Очень мило, – отозвался я. – Что же ты такого во мне нашла?

– А женщины очень любят мерзавцев, ты разве не знал? – Мерьем помассировала ладонями лицо.

– Почему бы это…

– Наверное, потому что мы подсознательно ощущаем: от проходимцев и мудаков потомство получается более жизнеспособным. Ты не согласен?

– Тебе виднее, – буркнул я и тут же прикусил язык: ведь сын Мерьем рос без отца.

– Ага! Что я говорила! – Мерьем, прищурившись, поглядела на мой платяной шкаф. – А чего у тебя мужские стринги висят на дверце? Ты что, из этих?..

– Нет, – я потянулся за сигаретами. – Это прикол такой. Я же – стрингер. Как-то встретился с друзьями в реале, они подарили мне вот… эту вещь. Шутки ради.

– Стрингер? – Мерьем вскинула выщипанные брови. – Это что за профессия такая? Типа стриптизера?

– Нет, – я как бешеный наяривал колесико зажигалки, но кремень не высекал искру. – Пишу на заказ тексты для разных сайтов. Новости, политика, культурная жизнь, спорт…

– Ну, ты и задрот, – протянула Мерьем. – И друзья у тебя, наверное, такие же отморозки. Что-то я здесь… кхм… засиделась, – она поерзала под одеялом. – Отвернись-ка, я оденусь.

– А какой смысл теперь отворачиваться? – проворчал я, тщетно пытаясь прикурить.

– Задротам не полагается рассматривать женщин, – Мерьем вздохнула. – Отвернись, а то закричу.

Угроза была смехотворной, но я предпочел не связываться. Уставился в выключенный монитор, в котором забелело нечеткое отражение женской фигуры.

Мерьем оделась быстро. Раз-два, и стоит передо мной в трениках, старом свитере и шерстяных носках домашней вязки.

– Чего хлопаешь глазами? Я вообще-то вышла на пять минут за хлебом, – сказала она с упреком. – А тут ты – как снег на голову. «Цигель, цигель, ай-лю-лю!» Проводишь девушку до двери, омега-самец?

– Отвернись! – потребовал я в свою очередь.

Она рассмеялась. Игриво сорвала с дверцы шкафа дурацкие стринги, взмахнула ими так, что засверкали в лучах света украшавшие их стеклянные стразы.

– Держи!

Я поймал и сразу же отшвырнул пыльные трусы, всё сильнее раздражаясь. Наверное, не зря я оставался холостяком.

– Ха-ха-ха… Очень смешно, – пробурчал, выбираясь из-под одеяла.

Мерьем ушла, оставив после себя лишь запах пота. Я открыл в комнате окна, чтобы выветрить из квартиры остатки бредового сна, оказавшегося куском реальности.

Я не смог попасть на страницу, посвященную «Чильтенам». Мигающий баннер остался на том же месте, но ссылка никуда не вела. Ни один браузер не мог пробиться на злополучный сайт.

Что ж, попробуем зайти с тыла. «Гугл» в помощь…

Фамилия Чилтенов, пещера Чильтен-хан, добрые духи чильтены, но ни одной ссылки на супергаджет «Чильтены», который можно приобрести за грош.

Кстати, почему именно – за грош? На такой штуковине миллионы «зеленых» не трудно сделать. А здесь – почти даром. Словно сыр в мышеловке.

Прямо какое-то «искушение святого Антония».

Я без энтузиазма кликнул по ссылке на мифологический справочник. Прочитал, что чильтены – это мистические существа. Они якобы вечны, предвидят будущее и помогают попавшим в беду героям.

М-да, чем я не герой? Сижу в застиранных трусах перед компом, в квартире – бардак, сумрачно, солнце уже спряталось за высотками.

Про этих добрых чильтенов я знаю с детства. Фольклорные парни. Собственно, производители выбрали удачное название для своего продукта. Но ведь это всего лишь название. С таким же успехом можно было бы поименовать устройство «Доктором Джекиллом» или «Маской Локи», что не изменило бы сути гаджета.

Я – гуманитарий до мозга костей, менеджер инновационной деятельности по образованию, поэтому в технических вопросах волоку слабо. Но среди френдов в Орде наверняка найдется какой-нибудь профессионал, которому будет несложно проконсультировать меня онлайн. Скину файлы, которые содержатся на плеере, пусть эксперт их препарирует, разложит на циферки…

Или не стоит этого делать? Зачем мне делиться с кем-то своим секретом? Не часто судьба делает подарки людям вроде меня.

Как же поступить с устройством… Пользоваться им и дальше? Кажется, уже нет надобности в каком-то времени, чтобы войти в транс; меня «срубает» гораздо быстрее. «Чильтены» демонстрируют полную совместимость с «железом» в моей черепушке.

Я стал просматривать список друзей, выискивая программистов. Сомнения меня не покинули, нет. Но нужно было выяснить заранее, к кому можно обратиться, если что…

Если что? Всё идет неплохо. А порой – просто замечательно.

Можно целый день пить пиво (если позволит глючный желудок) и рубиться в «Diezel», а остальное поручить моим добрым духам – «Чильтенам»: домашний быт, вылазки в реал, написание всякого рода заказух. Ведь что такое, по сути, наша жизнь? Неприятная и порой опасная тягомотина, вялотекущая болезнь с непременным смертельным исходом.

Лучше уж отражу нападение на Р’льех и прокачаю своего культиста…

В дверь позвонили. Я давно хотел заменить звонок, очень мне не нравился его звук. Истеричный дребезг, действующий на нервы. И вот теперь… Так некстати.

В гости я никого не ждал. Так что – извините.

Я подхватил с пола джинсы, вынул из кармана плеер, нацепил наушники.

Тухтух-тухтух – понесся поезд, унося меня подальше от незваных гостей и вообще – от всех проблем на свете.

Домой я возвращался на такси.

Дремал на заднем сиденье, а в окна светили огни проспекта Абылай-хана. Густо валил мокрый снег, ритмично поскрипывали дворники, напоминая мне «музыку» «Чильтенов». Что я делал здесь? Заезжал в арт-кафе, где мне были должны ужин за заметку о рыбной вечеринке?

– Здорово погуляли? – спросил водитель, не оборачиваясь.

Я поплямкал губами. Во рту ощущалось мерзкое спиртовое послевкусие.

– Рвать будет? – снова спросил водитель.

– Нет, – соврал я слабым голосом.

В следующую секунду до меня дошло, что я в домашних джинсах и что в их карманах отродясь не водилось тех денег, которые были нужны для оплаты такси.

Так и есть. Какая-то мелочь, которую мне дали на сдачу, когда я покупал хлеб и сигареты.

Ну, и моя прелесть, мой супергаджет.

Значит, не пропаду.

– Знаете ли вы, черви, что все сверхъестественные сущности имеют электромагнитную природу? – обратился Ктулху голосом Сергея Чонишвили к лежащим перед ним ниц культистам. Среди жрецов бога со звезд был и мой персонаж – крепыш с азиатским лицом, одетый в халат, расшитый серебром. – Приборы, работающие на электрике, послужат идеальным убежищем для духов, независимо от того, какие силы эти духи представляют. В свое время шаманы и колдуны научились привязывать духов к амулетам, сейчас же такие вещи вызовут обоснованное подозрение. К счастью, люди сами открыли лазейку для своих извечных сопровождающих из потусторонья. И нас не может не радовать очередной виток прогресса цивилизации смертных. Потому что большинство духов ненавидят людей той ненавистью, всю глубину которой могут испытать только мертвые по отношению к живым.

– Я ем людей! – выкрикнул вдруг один из культистов.

Вместо ника у него был номер «1.07» – как у трека с «Чильтенов». Ктулху брезгливо наступил чешуйчатой лапой культисту на голову; брызнула кровь.

– Я вижу, как мир людей сливается с потустороньем, – продолжил Ктулху, расправив крылья. – Демоны перетекают вместе с электрической энергией по проводам из города в город, из дома в дом. Одержимость превращается в инфекционную болезнь вроде инфлюэнцы. И как только звезды расположатся правильно, цивилизация смертных падет, уничтоженная выпестованным ею же злом.

Ктулху наклонился к моему персонажу. Склизкие щупальца взвились над обтянутой халатом спиной. Я только сейчас заметил, что у «меня» тоже вместо ника «Тамерлан» – номер «1.09». И у всех культистов, валяющихся у лап Ктулху, были лишь номера треков. Ники исчезли. Наверное, программный баг.

– Почему ты не доверяешь чильтенам, червь? – просипел Ктулху. – Тебе ведь было сказано, они – до-о-обрые…

Чешуйчатая лапа опустилась на голову моего культиста. Сейчас хрустнет черепная коробка…

Я судорожно схватился за проводки наушников. Нужно было срочно запустить «Чильтены».

Но наушники были надеты. Я играл в «Diezel» под монотонное бормотание мчащего через заснеженную степь поезда.

Мчится поезд, стучат колеса. Громко стучат. Закричишь – никто не услышит.

Их было четверо. Они встретили меня на самой темной аллее Президентского парка. И угораздило же сюда забрести. А всё проклятые «Чильтены»…

– Ну чё, мудила… – дохнул перегаром низкорослый, коренастый парень, в спортивном костюме и куртке-дутыше.

«Найк» или «Адидас» – не разберешь. Фонари светили неярко, но я узнал этих четверых. Самолично постил их фотки.

– Мужики, вы… это… Нету у меня бабок…

Парни заржали. Коренастый снизошел до объяснений: