Юлия Четвергова – Фиктивные. Моя по контракту (1 книга) (страница 3)
Да и кто знает, что со мной будет завтра?
Но именно эта мысль заставляет остаться на месте.
Вдруг…
Вдруг он сможет мне помочь?
Расценив моё молчание по-своему, Егор поднимается с дивана. Идёт к массивному столу в центре кабинета. Открыв ноутбук, клацает мышкой. И поворачивает монитор ко мне.
Я делаю два шага вперёд, чтобы не щуриться. Но даже на таком расстоянии вижу онлайн-съёмку заднего двора: движущиеся силуэты и лица, которые выхватывает свет прожекторов. Не узнать двоих, сильно выделяющихся на фоне расфуфыренных гостей Егора, невозможно. Грузные мужики, с перекошенными бандитскими мордами, расспрашивают охрану, сопровождая слова активной жестикуляцией.
Псы. Ищейки Антона, выполняющие всю грязную работу за него.
Они ищут меня.
И они уже здесь.
Я отступаю назад, ударяясь о высокую тумбу. Органы сиротливо липнут к позвоночнику. Ладони сжимаются в кулаки. Дышать тяжело — рёбра сдавливает бетонная плита.
Егор скользит по мне взглядом. Цепким, изучающим. Так выглядит хирург перед тем, как сделать разрез.
— Кто они? — спрашивает негромко.
Я стискиваю зубы. Грудь разрывает от желания убежать — только бы не говорить, не рассказывать…
Не вспоминать.
— Слушай, я не хотела вламываться к тебе домой, — выдыхаю судорожно. — Я просто… Я оказалась здесь случайно. Мне не нужны проблемы. Я уйду прямо сейчас.
Вру.
Мы оба знаем, что будет, если я выйду за порог этой комнаты.
— Обещаю, никаких проблем не будет. Просто ответь на вопрос, — спокойно продолжает Егор. — Кто они?
Кожа на спине покрывается ледяным потом, стоит вспомнить сальный взгляд Антона и его слова:
«Тебе уже восемнадцать. Пора выплачивать долг иным способом…»
Медленно, будто срывая с себя кожу, начинаю говорить.
Про чудовище, которое называют ростовщиком. Про долг в размере пяти миллионов. Про то, как работала на трёх работах, пытаясь его погасить. Про то, как вчера Антон решил, что я могу выплатить остаток… собой.
Я не вдаюсь в детали, но глаза Егора темнеют с каждым словом. Он слушает меня внимательно. Не перебивает. Не спешит осуждать. И я не могу остановиться. Слова льются болезненным потоком.
В какой-то момент Егор выходит из-за стола. Подходит к мини-бару у стены. Достаёт бокал и наливает в него тёмно-красную жидкость. Подходит ко мне медленно, как к дикому зверьку.
— Выпей, — протягивает мне бокал.
Почувствовав запах, поднимаю на Егора взгляд, полный удивления.
Гранатовый сок?
Я ожидала чего угодно, но не этого. Обычно в таких ситуациях предлагают успокоить нервы крепкими напитками. А тут…
Происходящее кажется неправильным. Словно я попала в одну из мрачных сказок, и злодей только что предложил мне запретный плод.
Не спуская с Егора глаз, даже не пытаюсь взять у него из рук напиток.
Абсурд! Что здесь такого? Хозяин дома предложил мне сок.
Обычный. Сок.
А я ужасно хочу пить…
В ответ на мой негласный протест, Егор только качает головой. Ставит бокал на столик между нами.
И, глядя на меня в упор своими колючими синими глазами, говорит:
— Как тебя зовут?
— София.
— София, — перекатывает на языке. — Так вот, София… — басит, делая интригующую паузу. — Предлагаю сделку.
Мир, кажется, замирает в этот момент.
— Я закрою твой долг. Полностью. И обеспечу безопасность.
Недоверчиво щурюсь. Сердце сжимается от дурного предчувствия.
— А взамен? — Пытаюсь избавиться от тошнотворного чувства, будто заключаю сделку с дьяволом.
Он улыбается. Холодно. Лениво. Как будто только этого и ждал.
— Ты станешь моей женой.
Глава 2
София
Я всё же беру бокал и осушаю его до дна. Заглушая не только жажду, но и шок.
Вот чёрт…
Это не сок, а вино.
Гранатовое.
Вкус на языке терпкий, сладко-горький, немного вяжущий.
Как последствия неправильного выбора.
Я морщусь от досады, а на лице Егора впервые появляется нечто похожее на человеческие эмоции.
— Думала, там сок? — растягивает губы в ухмылке.
Тоже мне, Капитан Очевидность…
Я не отвечаю. Просто ставлю пустой бокал на столик. Подхожу к дивану и обречённо плюхаюсь на него. Тру лицо ладонями, а затем прячу их между бёдер, пытаясь отогреть пальцы. Почему-то они всё никак не согреваются, несмотря на то, что в кабинете Егора довольно-таки тепло.
Мой жест не остаётся незамеченным. Но хозяин дома никак это не комментирует.
— Готова обсудить условия? — добавляет после паузы, садясь в кресло напротив.
Вскидываю голову, недобро прищурившись.
— С чего ты решил, что я согласна? — вырывается язвительное, прежде чем успеваю прикусить язык.
Он продолжает вежливо, но холодно улыбаться.
— А почему — нет? — Невозмутимо. — Я предложил прекрасный выход из положения. — Кивает на экран монитора.
Слово «выход» режет слух. Его отношение к моим проблемам бесит. Как будто это и не проблемы вовсе, а так… Головоломка, которую можно решить за пару минут.
В груди зарождается сожаление, что я так просто рассказала ему обо всём.
Где была моя голова? Мозги по дороге растеряла?