Юлия Бонд – Стану тебе женой (страница 49)

— Я тебе в "Вайбере" пришлю логин и пароль. Сама ответишь на все сообщения, если захочешь, конечно.

— А удалить аккаунт там можно?

— Не знаю, я не пробовала.

Чёрт…

Меня так трясёт всю, что из пальцев выпадает сигарета.

— А что с отцом? Ты ему звонила? — спрашивает Таня, выдержав небольшую паузу.

— Звонила, — сухо отвечаю я.

— И?..

— Попросила встретиться.

— Согласился?

— Да. Завтра в "Амаксе".

— Ясно. И как он отреагировал на то, что у него есть тридцати шестилетняя дочь?

— Он пока про это не знает.

В день “икс” жутко волнуюсь. И хоть в отражении зеркала на меня смотрит женщина с уверенным взглядом, я с огромным трудом узнаю в ней себя. Сердце мандражирует так, что приходится перед самым выходом сесть на стул и несколько минут глубоко дышать, чтобы успокоиться.

Я всё-таки заставляю себя: выйти из квартиры, сесть за руль в своей машине и двинутся по спланированному маршруту. По дороге включаю на магнитоле плейлист с любимыми песнями и немного отвлекаюсь от предстоящей встречи.

Припарковав машину в специально отведённом для этого месте, недалеко от “Амакс”, уверенной походкой двигаюсь к ресторану. На входе меня вежливо приветствует швейцар и, распахнув настежь массивную дверь с красивыми затемнёнными стёклами, пропускает внутрь.

Стараюсь вести себя непринуждённо, но получается плохо. Меня будто наизнанку всю выворачивает.

Его я замечаю практически сразу. Отец сидит за столиком один и пьёт кофе. Я испытываю чувство вины за то, что заставила себя долго ждать. В городе была пробка, а потому я опоздала на добрых десять минут. Радует, что он не ушёл и всё-таки смог дождаться меня.

Как только подхожу к его столику, вооружаюсь самой приветною улыбкой, на которую сейчас способна.

— Здравствуйте, Сергей. Это я вам звонила, — говорю учтиво, игнорируя закручивающуюся внутри себя пружину.

— Наташа? — ведёт бровью и берёт несколько секунд на то, чтобы просканировать меня взглядом. — Добрый день.

Устроившись на стуле, кладу руки на колени, скрещивая пальцы в замок. Сердце гулко бьётся, потому что я понятие не имею, какие правильные подобрать слова, чтобы обозначить цель этой встречи.

— Да не волнуйтесь вы так, — усмехнувшись, кивает на бокал с водой, — выпейте. Вам станет легче.

— Да-да, спасибо.

Выпив залпом бокал воды, сосредотачиваю взгляд на мужественном лице отца, испещрённому старческими морщинами. На фото он выглядел немного моложе, стоит признать.

— Вы просили встретиться с вами, — тактично напоминает отец, когда затянувшаяся пауза на передышку начинает тяготить.

Кивнув, хватаюсь за сумочку, чтобы достать оттуда фотографии. Я специально взяла их с собой, они — единственное, что у меня есть. Других доказательств или опровергающих фактов, к сожалению, не имею.

Молча передав мужчине фотоснимки, жду его реакции.

Отец лениво перекладывает фотографию за фотографией. На его каменном лице не дрожит ни один мускул, а губы по-прежнему плотно сжаты, поэтому мне трудно понять, что он чувствует.

Тем временем ко мне подходит официант с меню, но я всего лишь заказываю чашку двойного эспрессо. Не задумываясь, попросила бы что покрепче, не будь за рулём.

— Что вы хотите, Наталья? — наконец говорит “отец”.

Его голос звучит холодно, а взгляд такой пронзительный, заставляющий меня чувствовать себя будто на допросе у следователя.

— Ничего не хочу, — качаю головой, на что мужчина лишь ухмыляется.

— Тогда зачем вы просили встретиться?

— Просто… — слова застревают в горле, а в носу начинает странно щипать, но я ни за что не расплачусь!

— Я вас не понимаю. Для чего вы отняли моё время? Думаете, показали фотки, и всё? Я должен проникнуться, покаяться или на что вы там рассчитывали?

— Господи, да ни на что! — повысив голос, тут же беру себя в руки, заметив, как обернулись некоторые из посетителей ресторана. — Я просто хотела встретиться с вами. Хотела хотя бы раз в жизни увидеть родного отца. Мне от вас ничего не нужно, правда!

Вскочив со стула, сгребаю в сумочку фотографии и всё-таки не сдерживаюсь, позволяя себя тихо плакать. И когда я, бросив на стол пару купюр за недопитый кофе, готова развернуться на каблуках и уйти в закат, мужчина дерзко хватает меня за запястье.

— Наталья, успокойтесь, — требует строго, но тиски на моём запястье исчезают.

Смотрю на него сверху вниз и думаю: “Какая же я дура! Зачем припёрлась? Тридцать шесть лет я жила без него и уж точно смогла бы жить дальше”.

— Сядьте, — приказывает и я, как послушный ребёнок, выполняю требование беспрекословно. — С Леной у нас действительно когда-то были отношения. Очень много лет назад. И на этом снимке, — тычет пальцем на свою армейскую фотографию, — сто процентов я. Но я не знаю, почему вы решили, что я — ваш родной отец.

— У меня отчество Сергеевна.

— И что?

— Не знаю. Мама хранила этот снимок не просто так.

— Это Лена так вам сказала?

— Нет. Мамы давно нет в живых. Почти тридцать лет, — мужчина выгибает бровь, и я понимаю его вопрос без слов. — Я детдомовская, да.

— Ясно, — холодно цедит через зубы и я, посчитав это знаком, что разговор окончен, поднимаюсь со стула.

— Спасибо, что уделили мне ваше драгоценное время. И ради бога, простите, что потревожила вас. Больше вы меня не увидите.

Как угорелая, миную зал ресторана, не замечая ничего вокруг. И уже перед самым выходом врезаюсь в какого-то чужого мужчину. Не удержав равновесие, балансирую на грани вот-вот упасть, но сильные руки подхватывают меня за талию.

— Извините, — бурчу под нос, а затем поднимаю глаза и встречаюсь взглядом с Марком, другом бывшего мужа.

— Привет, Наташа, — говорит он, едва заметно улыбаясь, — рад тебя видеть.

Киваю на автомате.

— Ты уже уходишь? — летит мне вслед и я оборачиваюсь. — Может, выпьем кофе?

— У меня на кофе аллергия, до свидания.

После встречи с так званым отцом я хожу сама не своя несколько дней. И только поездка к Лизе в детский лагерь вносит коррективы в моё подавленное настроение. У малышки всё хорошо, даже успела набрать полтора килограмма за десять дней, потому что кормят как на убой. Безумно рада за дочь, хоть и скучаю по ней жутко.

От засевшего в груди неприятного осадка отвлекаюсь только на работе. А когда выдаётся хоть пару минут свободного времени, мыслями возвращаюсь в тот ресторан, где отец так легко смог разбить моё сердце одной лишь презрительной ухмылкой. Наверное, подумал, что я пришла что-то требовать у него, просить… Господи, неужели я так сильно похожа на нуждающуюся?

Телефонный звонок отвлекает от разрушительных мыслей и я, отставив в сторону чашку с эспрессо, хватаюсь за телефон.

— Наталья? — на том конце провода звучит мужской голос, от которого моё сердце пускается вскачь.

— Здравствуйте, Сергей, — да, я узнала “отца”, а потому и дрожу сейчас как пожелтевший берёзовый листочек, готовый в любой момент сорваться с ветки и упасть на землю.

— В общем, я вокруг да около ходить не буду. Я хочу с вами встретиться.

— Ещё раз? — ухмыляюсь, но чувствую себя уже намного увереннее, нежели пару мгновений назад.

— Так точно.

— Думаю, это плохая идея.

— Наталья, я был резок при нашей прошлой встрече, признаю. Но вы тоже меня поймите, не каждый день ко мне заявляются взрослые дочери, — его тон звучит иронично, да и плевать мне уже на это. — Давайте дадим друг другу ещё один шанс.

— Ладно, — отвечаю немного поразмыслив, — где и когда?