Яся Белая – Укротить Волкодава (страница 1)
Яся Белая
Укротить Волкодава
Пролог
Ничто так не поднимает настроение, как новый заказ.
Девушка с приятным голосом сначала хвалит меня как флориста:
– Я в восторге от вашего портфолио! Хотела бы встретиться и обсудить свадебное оформление.
– Диктуйте адрес, – радостно прошу я, прижимая смартфон щекой к плечу и записывая координаты в блокнот.
– Отлично, буду минут через пятнадцать…
Чёрт! Вот как не вовремя моя машина сломалась, придётся ехать на такси. А я не люблю такси, брезгую, в них кто только не перебыл до меня. Но выхода нет – не на общественном же транспорте добираться, в конце концов. Бррр… От одной мысли плохеет.
Раньше мой папа-генерал давал мне машину с водителем для личных нужд, а когда вышла замуж – Кирилл сразу же подарил мне милейшего зелёного «Жука», модифицированную ретромодель, между прочим. Лишь в редких случаях в своей жизни мне приходилось передвигаться на такси. И вот сегодня, как назло, мой «Жучок» зачихал. Пришлось отогнать его на сервис. А оттуда – звонили час назад, сказали, что провозятся ещё пару дней.
И теперь я, вся такая красивая, топчусь здесь, ожидая чужую машину.
Она вскоре подъезжает, и таксист – мужчина средних лет приятной наружности – окидывает меня каким-то тревожным взглядом.
– Девушка, вы одна? – зачем-то спрашивает он.
– Одна, – удивлённо отвечаю я, усаживаясь на пассажирское сидение и пристёгиваясь. – Я говорила об этом диспетчеру. – А что – что-то не так?
Он медлит, словно взвешивает информацию, потом говорит:
– Да Округ тот неблагополучный. Оборотни иногда шастают. Причём – самые отмороженные. В криминальной хронике часто мелькают. Я бы свою дочь туда даже днём не пустил.
Фыркаю. Нашёлся ещё один заботливый. Будто мне отца и мужа мало.
Оборотни-оборотни-оборотни… Да, они существуют. Да, с ними заключён Договор. И вроде бы они не трогают людей.
Вроде бы…
Не знаю…
Я не слежу за такими новостями, однако все попытки покровительствовать надо мной отсекаю сразу:
– Я разберусь.
Мужчина пожимает плечами.
– Дело ваше… – и трогает машину.
Дальше едем молча, но слова его почему-то не выходят из головы.
Для меня криминальная хроника – что-то из другой вселенной. Мой мир – порядок, стабильность, благополучие. Муж – сотрудник спецслужб. Отец – военный. Всё всегда было под контролем.
Я стараюсь отогнать тревогу и думаю о работе, о цветах, о свадьбах. Оборотни тоже женятся, кстати. И оформление заказывают у флористов. Значит, всё не так уж и страшно.
Эта мысль немного успокаивает.
Я расплачиваюсь с таксистом, и, почти напевая, захожу в «колодец» пятиэтажек. Ищу нужный дом.
Чёрт, ну почему тут нет номеров? Вот как найти? Уже собираюсь достать телефон и перезвонить невесте, как в арку въезжают два чёрных тонированных джипа. Они становятся так, что перегораживают единственный выход. Мне это очень не нравится – когда буду выходить, придётся протискиваться мимо этих машин, полных незнакомых мужчин.
Но ситуация ухудшается ещё больше, потому что двери машин синхронно открываются, и из них вылезают личности весьма неприятные – в чёрных кожаных куртках, большинство – бритоголовые, с татуировками. Один из них, похожий на гору, поворачивается ко мне, и я едва сдерживаю крик.
Даже мне, далёкой от криминального мира, известен этот человек – отец как-то присылал фото со строгими наставлениями держаться подальше, если что.
Вазир Алиев по кличке «Зверь». Альфа крупнейшего клана оборотней и криминальный авторитет.
И сейчас он идёт прямо на меня, загоняя, как жертву.
Я судорожно оглядываюсь, прикидывая, куда могу кинуться за помощью. Двери во все подъезды закрыты. Везде домофоны. Что делать? Стучать? Кричать? Звать на помощь? Мозг не может выдать ни одного подходящего варианта, а Зверь всё ближе.
Я пячусь, проклиная туфли на каблуках и узкую юбку-карандаш. Всё Кирюшенька, будь он не ладен, со своими загонами: облик должен быть женственным, только юбки и платья, в крайнем случае – деловые брюки. И обувь непременно на каблуке – на них я ему хотя бы до середины груди достаю. Сумбур в голове не позволяет пока что панике поглотить меня.
Отступаю ещё дальше, упираюсь в стену. Всё, тупик, бежать некуда.
А Зверь – совсем рядом. Я даже могу почувствовать жар его тела. И запах – жуткий запах страха и крови.
– Твой муженёк конкретно задолжал, – ухмыляется Зверь, наступая на меня. Такой огромный, страшный.
У меня сердце начинает колотиться в горле. Но даже сквозь нарастающий ужас доходит абсурдность его слов. Мой муж?! Офицер задолжал бандиту? Что за чушь! Бред, абсурд! Я могу сколько угодно ненавидеть Кирилла, но не сомневаюсь в его порядочности.
– Вы ошиблись! – лепечу я, мечтая слиться со стеной. Хочется говорить уверенно и смело, но выходит лишь жалкий писк. – Мой муж не имеет никаких дел с криминалом! И не водится с оборотнями!
Зверь ухмыляется ещё более хищно и зло, поворачивается к своим и командует:
– В машину её!
И когда двое громил хватают опешившую меня и волокут к одному из джипов, вслед прилетает:
– Ты плохо знаешь своего мужа.
И тут мне нечем крыть – я действительно не знаю своего мужа… Ведь два года назад меня – современную девушку в цивилизованной стране – выдали замуж насильно!
Глава 1
За два года до событий пролога
– Папа! Поверить не могу! – кричу я.
Меня раздирает злость! Такой любящий отец! Так дрожит над своей «принцессой»! Папа, который всегда разрешал мне всё, прощал любую шалость, и вдруг – осуждает! Притом – мой осознанный выбор!
– То есть, колледж ты заканчивать не будешь? – ещё раз уточняет он.
– Я уже сказала, – взвиваюсь, – нет, не буду! Не вижу себя педагогом. Хочу быть флористом. Я уже выбрала школу флористики. Поеду туда учиться и квартиру сниму! Потому что мне уже девятнадцать лет и я…
– Ты никуда не поедешь! – резко и строго отрезает отец.
Для сегодняшнего разговора он даже надел военный китель со всеми наградами. Форма подчёркивает благородную седину у него на висках и оттеняет строгие правильные черты лица.
Я всегда гордилась отцом и горжусь. Лётчик. Боевой генерал. Мама до сих пор влюблена в него, как девчонка.
Я тоже всегда даже немного хваталась перед подружками и одноклассницами: вот мой папа! настоящий герой! он на большом военном самолёте летает.
Папа всегда меня баловал, впрочем, как и маму.
Знаю, он очень любит нас. Зовёт «мои драгоценные девочки». Папа всегда был для меня идеалом мужчины. В детстве я мечтала, что мой муж будет таким же – смелым, сильным, красивым.
Но теперь я выросла, у меня другие планы и красивая мечта. Поэтому отповедь боготворимого мною отца задевает особенно.
Вскидываю голову и, пронзая взглядом, спрашиваю:
– Почему?
Меня просто опаляет злостью. Как он может?! Мало, что я поддалась их с мамой уговорам и поступила в этот дурацкий педагогический колледж, лишь бы остаться в нашем Округе, так теперь мне ещё запрещают получить профессию мечты! Немыслимо! Я уже совершеннолетняя, мне больше не семнадцать, я могу уехать, куда хочу.
Это и выпаливаю родителям – мама, кстати, тоже здесь. Сидит в стороне, листает журнал и не вступает в разговор. И это – моя нежная обожаемая мама?! Кто-то подменил мне родителей?!
Но в конце моего выступления мама всё-таки вскидывает голову и бросает на меня чуть ироничный взгляд.
– Дарина, милая, – ласково произносит она, – уехать ты, конечно, можешь. Дело нехитрое, но как жить будешь? Ты же, дорогая, уверена, что деньги растут на деревьях вместо листвы. А ты хоть день пробовала жить сама? Знаешь, как деньги уходят сквозь пальцы?
Отец подходит к креслу, в котором сидит мама, одной рукой опирается о спинку, другой – берёт холёную мамину ладошку и подносит к губам. Мама смотрит на него с нежностью и любовью.