Ярослава А. – Ты только моя (страница 25)
Просто устал, наверное… быть один… и каждый день здороваться с ней в коридоре офиса, будто чужие люди.
Постепенно тележка наполняется самыми разнообразными продуктами. Даша очень придирчиво выбирает мясо, курицу, всегда смотрит цены и проверяет свежесть товара.
Одно удовольствие наблюдать за ней, особенно если ты знаешь, что из вот этого нехитрого продуктового набора она может сотворить настоящий кулинарный шедевр.
Мысль о Дашкиной стряпне, как всегда, вызывает неконтролируемое слюноотделение.
Ну, надо думать – дело уже к ужину.
С тоской глядя, как Искусница моя придирчиво перебирает специи, думаю о том, что сам буду, как обычно, жрать сваренные на скорую руку пельмени, пока она будет гостью свеженькими яствами потчевать.
И отчего так несправедлива жизнь?
— Все, — наконец Дашка завершает покупки большим пакетом муки. — Поехали на кассу.
И деловито чешет вперед, аппетитно виляя своей круглой задницей.
Я же, как очумевший от голода волк, пялюсь на эту манкую округлость и плетусь следом, думая… о совершенно неуместных сейчас вещах.
Быстро выкладываю продукты на ленту и, видя, как Дашка с решительным видом достает из сумочки кошелек, быстро протягиваю кассирше свою карту.
— Ты же не думала, что я дам тебе самой платить? — сухо говорю своей недогадливой женщине.
— Но…, — с растерянностью начинает она.
— Убери кошелек.
— Но так нельзя! — вспыхивают недовольством ее глаза. — Я тебе еще за машину должна кучу денег.
С трудом подавив прилив раздражения, наклоняюсь к ней и тихо шиплю на ухо:
— Еще одно слово, и я, честное слово, налуплю тебя по симпатичной попе.
— Костя!
— Я все сказал, Даша.
Искусница тихо и недовольно сопит, но кошелек все же прячет, чем несказанно радует меня.
— Мужчина, вам пакет нужен? — щебечет кассирша, с любопытством стреляя в нас глазами.
Еще бы. Такое развлечение!
— Два, — миролюбиво говорю я и поворачиваюсь к застывшей, словно статуя, Даше. — Хватит же?
— Хватит, — цедит она и принимается перекладывать продукты в пакет.
Что за женщина?
Я с ней чокнусь!
В этой светлой хорошенькой голове такие тараканы, что мои, по сравнению с ними, просто мелкая мошкара.
И как вот с этим прикажете бороться?
Беру пакеты и, хитро поглядывая на нее, несу к машине.
Знаю я, как с этим бороться, но для этого надо ее заманить в свое логово.
А это точно будет непросто. С такими-то высокими моральными принципами!
У подъезда, в котором живет моя Искусница, снова собрались бабки.
Видать у них тут опорно-наблюдательный пункт.
Враг не проскочит, муха не пролетит.
Даша, сидя в машине, явно жмется – так ей не хочется на пару со мной дефилировать мимо местного бабьего бомонда.
— Костя, я сама, — шепчет и готовится к бегству.
— Налуплю, — напоминаю я, на всякий случай грозно сводя брови на переносице.
Змей я… Кошмарыч или не Змей, в конце-то концов!
Решительно забираю Дашу, пакеты и с каменной мордой иду мимо прелестных старушек, на ходу здороваясь.
Поднимаемся на этаж.
Дверь нам открывает Дашкина тетка.
Радуется мне как родному. У меня даже появляется робкая надежда на то, что все же пригласят на ужин.
И тут за широкой спиной Люси появляется тощий дед и путает все карты.
Давление у него, бля, двести на сто пятьдесят.
И что, вы думаете, делает моя Искусница?
Да-а-а!
Бежит спасать деда, перед этим безжалостно захлопнув дверь прямо перед моим носом.
Тяжело вздохнув, некоторое время еще стою под дверью, а после вразвалочку спускаюсь на улицу, где как раз мою скромную персону и обсуждают бабки.
— Ой, зачастил ты к нам, милок, — подслеповато щурится одна из дам. — Вот приедет Виталя – не обрадуется.
— Точно приедет? — интересуется у нее вторая.
А дальше у них начинается дискуссия:
— Да куды ж он денется! Нагуляется и приедет.
— Примет ли его Дашка?
— Примет. То ж родной муж, а этот так…
Со злостью сжимая кулаки, иду к машине, запрыгиваю внутрь салона и, заведя двигатель, резко газую и выезжаю со двора.
Бабки четко озвучили все то, чего я со страхом боюсь и ожидаю.
Этот козел – бывший Дашкин муж точно вернется. Не таких Москва обламывала. Покуролесит и прибежит виниться обратно, под заботливое крылышко супруги.
Лично с ним не знаком, но примерно представляю, что это за тип человека – эгоистичная, лицемерная мразь, которая везде ищет, где ему теплее и выгоднее, причем за счет других.
Прямо, как моя бывшая.
Не успеваю я о ней подумать, как телефон оживает.
Помяни черта…
Не отвечаю.
Вообще нет никакого желания с ней разговаривать.
Мы в разводе уже больше тринадцати лет, но она до сих пор умудряется пить мою кровь, ловко манипулируя через сына.
Вот ведь как интересно иногда оборачивается жизнь.