Янка Рам – Отец-одиночка (страница 3)
Наина Павловна мне не мать. Но воспитала как родного сына. Сейчас у нас очень сложные отношения. Наина тиран... я, впрочем, тоже. И сейчас у неё приступ яростной тирании. А я не могу ей перечить, она серьёзно больна, проходит лечение в Израиле. И ей нельзя волноваться.
- Так тест показал, что ты отец! Разве ты не посмотрел результат?!
Нет, не посмотрел. Секретарь переслал его ей, чтобы она успокоилась.
- Да ладно? - застываю я в недоумении. - Это какой-то развод. Ты уверена в лаборатории? Может, они им заплатили за результат.
- Кто "они"? Социальные работники?! Ты не самый богатый человек, Платон, чтобы вешать на тебя чужих детей, окстись.
Увы, да. Корабль с моими доходом терпит крушение. И скоро под нож пойдёт немногочисленная недвижка.
- Это твоя дочь там в детском доме. Ее зовут Кира. Не позорься, забери! - рявкает она рассерженно. - Бросишь её на нянек - клянусь, прокляну.
- Но... я занятой человек. Я пытаюсь вытащить наш бизнес, вообще-то.
- Я, ты знаешь, тоже не цветы нюхала. И этот бизнес создавала. Но воспитала тебя сама.
Скидывает вызов.
- Оху...ренеть просто.
- Платон Александрович, водички? - услужливо уточняет секретарша.
- Неси... - слепо смотрю перед собой, пытаясь осознать масштаб трагедии.
Ребёнок?!
- Неси водички...
Прикладываю руку ко лбу. Меня что - кто-то проклял? Сначала полное обрушение бизнеса, потом болезнь Наины, теперь какой-то непонятный ребёнок...
Вспоминаю, что вообще-то у меня конец света в агентстве. И снова срываюсь с места.
Забери... Куда я должен его забрать?! Что с ним делать?? С ней... - поправляю себя. Кира, да?
Нет, я хочу сделать тест сам, как минимум. Может у Наины крыша поехала и она сама подделала анализы. Зачем? Наина мечтает о внуке. Но вряд ли бы поступила так.
Я - отец? Что так не вовремя-то?! А можно лет на десять отложить?!
Но, увы, крио существует только для сперматозоидов. Для детей ещё не изобрели.
Резко торможу, чуть не поймав лицом открытую дверцу встроенного в стену шкафа, в цвет коридора.
Сзади в плечо мне втыкается...
Разворачиваюсь.
Снова та девушка!
- Не нужно за мной ходить! - цежу гневно. - У меня есть секретарь. Идите к нему.
Прикрываю дверцу.
Поджав губы, делает шаг назад.
Со злостью луплю по опять открывающейся дверце шкафа с проводкой. Он с грохотом закрывается и открывается снова.
- Ты наладишь это когда-нибудь?!
- Завтра. Клянусь, Платон Александрович! - выглядывает завхоз.
- Сегодня!
- Сегодня закупка.
Ах, да.
Садясь за стол секретаря, ищу в заблокированных номерах номер той женщины, Зои Васильевны, что звонила на счёт "ребенка". Но заблокированных слишком много и все без имён.
- Люба! Все заблокированные за последние три недели номера обзвони, найди мне Зою Васильевну. Срочно. Прямо сейчас.
Бросаю на стол свой рабочий телефон.
Сжимаю переносицу пальцами.
- Что у меня сейчас?
- Собеседование. А потом планерка.
- Собеседование...
Спускаюсь в холл, где обычно ждут соискатели.
Восемь человек. Это те, резюме которых не улетели в мусорную корзину.
- Здравствуйте. Меня зовут Платон Полярный. Я исполнительный директор рекламного агентства "Пятый элемент". Мне нужен креативный менеджер.
Обвожу сидящих взглядом. Господи... Ни одного подходящего.
Человек, с которым я работал забрал клиентскую базу и открыл свой бизнес, стал конкурентом и снизил удельную емкость рынка, которая и так небольшая в нашем регионе . Мудак? Безусловно... Но это лирика. Мне нужен новый, круче, чем был старый.
- Первые полгода без зарплаты, только процент с проектов. Есть успехи - есть зарплата. Нет успехов - значит, платить не за что. Балласт мне не нужен.
Двое встают и молча уходят. Прекрасно. Нашим легче выбирать.
- Через полгода вашей успешной работы, я уже оцениваю вас как опытного менеджера, и вы получаете к своему проценту несгораемую сумму.
- А если у меня уже есть опыт? - уточняет один, самый молодой из мужчин. - У ваших конкурентов.
- А почему Вы уволились? Или Вас уволили?
- Характерами не сошлись.
Значит, уволили. А мои конкуренты хорошего спеца не отпустят.
- И со мной не сойдетесь, - предупреждаю я, хмурясь глядя пацану в глаза. - Свой характер придётся засунуть в ж-ж... подальше. И все инициативы потратить на работу.
Недовольно кривит лицо.
- Итак... "Нет", - качаю головой женщине лет сорока.
- Почему?
- Без объяснения причин. Просто "нет".
Причина есть - стиль одежды исключает вкус. А у моего менеджера он обязан быть. Это часть его компетенции.
- "Нет", - исключаю ещё одного невзрачного персонажа.
Он даже себя не может продать на собеседовании. Что уж говорить о большем.
Остаётся три человека.
Раздражаясь, веду по ним взглядом, пытаясь за что-то зацепиться. Шатенка, которая пыталась тормознуть меня в коридоре и блонди... вполне себе по "самопрезентации". Хищный взгляд, умные глаза.
- Возьмите меня! - встаёт шатенка.
Разглядываю. Точно до тридцати.