Янка Рам – Не красавица и Чудовище (страница 12)
Саундтрек: Prima Liturgia - Tre Liturgie
- Что за?.. - морщась, переключаю на следующий трек, делая чуть громче.
Округляя глаза, слушаю какую-то литургию скрипящим голосом на латыни.
- Чо к чему?
Вытаскиваю флешку.
Бр-р-р... Какое неприятное ощущение. Прямо саундтрек к фильму ужасов! Сжимая ее в руке, решительно иду запустить в окно, в снег.
- Семейную жизнь надо жить с мужчиной так, чтобы каждую минуту тебя было за что убить, да, Изабелла? - слышу как приближается его ядовитый голос. - Выходи немедленно. Ты задымила всю гостиную. Ты можешь хотя бы три часа к ряду не косячить, а? - с претензией.
- Стоп... - прищурившись, сжимаю в кулак флешку. - Подождите-ка... минуточку... - соображая, смотрю на неё.
Проигранное желание от человека с серьёзными погонами никому не повредит, верно? Может, я Костю в аффекте убью, кто будет хлопотать о послаблении срока?
- Это не я! - на автомате кричу я, бережно пряча флешку в карман.
- А кто?
- Наталья...
Глава 9 - Зеркало
Стоя на табуретке из красного дерева, протираю пыль с гипсовой лепнины.
И даже как-то неловко осквернять красное дерево, используя его таким образом. Но табуреток попроще нет.
Вообще, можно и не протирать именно сейчас эту лепнину, но...
Как еще оправдать то, что мне хочется немного попялиться на Чудовище. У него такой профиль... А может, я вообще последний раз на него любуюсь.
Чудовище увлечённо играет в свои странные игры на столе. И я подглядываю.
Это так красиво выглядит - размышляющий на фоне потрескивающего огня мужчина.
Может быть, я умерла в той аварии? И это такая версия загробного мира для умеренных грешников. Немного ад, немного рай.
С Чудовищем здесь, хоть он и арестант, вдруг успокоилось моё чувство вечной зудящей изматывающей тревоги.
Вот вроде и шпыняет меня, а все равно уютно и спокойно. И даже хочется немного повыпендриваться и покапризничать. И даже пофлиртовать.
Главное, не сжечь ужин, напоминаю себе. Духовка тут без таймера.
- Не свались, - бросает на меня косой взгляд.
- Я могу.
- Это я уже понял. Сочиняешь ты тоже неплохо.
- Да я клянусь, заслонка была открыта! - уверенно вру я.
- Ну да. Полтергейст.
- Ну и не верьте!
- Все провоняло.
Закатывая глаза, спрыгиваю с табуретки и несу его куртку проветриваться в сад.
Прихватив плечики из прачечной, прижимаю куртку внутренним мехом к лицу.
- О, боги...
Я снова чувствую тонкие запахи! Мой нос начал нормально работать после перелома.
Вот так значит пахнут брутальные интеллектуалы!
У Кости всегда холодные запахи. А этот... горячий, проникающий. Прикайфовав, нечаянно врезаюсь головой в приоткрытую решётку вентиляции.
- А-а-ай! Больно как...
С шипением тру ухо.
Я вам сейчас Линар Александрович подкорректирую работу. Едва касаясь, ощупываю швы у уха под пластырем. Вроде бы все хорошо.
Выхожу в сад.
Еще раз уткнувшись носом в мех, вдыхаю несколько раз.
Вернувшись, опять кручусь где-то в периметре Чудовища, делая маленькие дела.
- Марк...
- М?
- А кем вы работаете? Нет, что в органах, я поняла. Но что именно вы там делаете?
- Готовлю агентуру. Разрабатываю длительные спецоперации.
- Вау.
Тяжело вздыхаю.
- Что?
- А я... а я не занимаюсь ничем. Я никто. Не работаю нигде. И вряд ли уже стану кем-то крутым. Это, честно говоря, удручает.
- Ожидаемо. С таким-то мужем.
С подозрением прищуриваюсь.
- Откуда вы знаете моего мужа?
- Я профайлер. Чтобы сделать выводы о муже, мне достаточно посмотреть на жену. И я сделал.
Становится неловко. И неприятно, словно залезли в области, которые я бы не хотела демонстрировать. Стыдно. Это нечестно!
- У меня... нормальный муж, - пытаюсь рефлекторно закрыться я.
- Именно поэтому ты, сняв обручальное кольцо, от него сбежала сюда, на край света, работать горничной у чужого мужика, находящегося под следствием.
Откуда он знает, что я сбежала?
- Линар Александрович так сказал?
- У меня нет связи, - разводит руками. - Но твой давящий муж тебя ни за что бы не отпустил добровольно. Значит, бежала, роняя тапки.
- Просто... деньги нужны, - обиженно вздрагивает мой голос.
- А чего так? - дергает бровями. - Твой муж не нищий. Ты же можешь позволить себе "быть никем". Да и машина у тебя своя, которую ты благополучно грохнула. Две машины на семью. Это средний класс. М?
- Не ваше дело!