Янка Рам – Не красавица и Чудовище (страница 14)
Просидев допоздна, поднимаюсь в спальню. На ходу включаю негромко на планшете музыку.
Щелкаю свет. Не включается. А на первом есть...
Пробки на втором этаже вылетели? Может, скачок напряжения был. Открываю щиток. Точно, да...
Возвращаю тумблер на место. В комнате загорается свет. Читать сегодня не прет. Ложусь сразу.
Немного тревожно за Изабеллу. За окном метель...
Прислушиваюсь к тихому свисту ветра. Практически отключаюсь, планшет садится. Музыка затихает. Мне начинает в полусне грезиться какой-то мрачный готический собор. И меня начинает глючить, что в звуках вьюги есть какое-то молитвенное бормотание. И даже что-то типа музыки. Потом я улавливаю пару латинских слов...
Это что за приколы?
Щелкаю ночником. Звук никуда не исчезает. Тихий-тихий...
- Что за?.. - поднимаясь, открываю окно.
В комнату заносит немного снега. Метель воет вполне обычно. Показалось?
Закрываю окно. И снова пытаюсь уснуть.
Пялюсь в темноту. Ну есть же бормотание! Я же слышу.
Подрываясь, проверяю планшет, вдруг запустилось на нем что-то?
Нет, отключен. Проверяю колонку, привязанную к планшету. Тоже разряжена.
..."peccáta mundi, miserére"... - чуть явственней слышу я, на автомате переводя с латыни, как "грехи" и "помилуй".
- Так.
Встряхиваюсь. Если это дебют шизофрении, то я очень расстроюсь. Я искренне люблю свою вменяемость.
Но есть же звук...
Достаю ствол, взвожу курок. В кого стрелять будем, полковник?
Закрываю уши. Если это дебют, то звук внутри моей головы. И утихать не должен. Но закрытые уши делают мне тихо.
- Спасибо, добрый друг, - с облегчением обращаюсь к мозгу. - Значит, источник вовне.
Выхожу в коридор.
Здесь вьюгу не слышно и звук бормотания громче. Словно молится кто-то... И кто это у нас решил помолиться? Медленно иду в темноте по коридору, в поисках источника. Голос то затухает, то становится чуть более внятным. Звук словно отовсюду!
Бросаю взгляд на дверь Натальи.
И чувствую, как подскакивает слегка адреналин. Толкаю дверь, прицеливаясь в темноту. На ощупь щелкаю выключателем на стене.
Что-то не то...
Вздрагиваю, заметив, что кровать не в порядке, словно кто-то спал под одеялом и покрывалом, и встал...
Подушка смята словно лежали на ней головой.
Да ну нахуй... не верю я в это!
Но сердце ускоряется, отбивая барабанную дробь.
Держа прицел, обвожу им комнату. Застываю взглядом на зеркале. Мне кажется парфюм стоит чуть иначе... Кажется?
Делаю пару шагов ближе. Поверхность зеркала заляпана, словно ее трогали пальцами. Так и было? Мне кажется, нет
Звук этот...
Психую на себя, чувствуя, как тело поддается на эту психическую атаку.
Ааа! Так это чокнутая моя вернулась, да?!
- Белла, это твои проделки?!
Слетаю по лестнице вниз, прилипаю к окну. Тачки нет. Но могла бросить и не доезжая!
Быстро иду по темному коридору к второму выходу. Через который она ушла. Следы на снегу будут...
Распахиваю дверь. Фонарь над ней освещает снег.
Есть уже прилично запорошенные следы, ведущие от двери. К двери свежих нет. Захлопываю.
Закрывая глаза, делаю глубокий вдох.
"..Еt expécto resurrectiónem mortuórum..." - над самым ухом.
"Ожидаю воскресения мертвых", - переводит мой мозг.
Бешусь на колотящееся сердце.
Нет! Нет. Не верю я...
Мне кажется, какой-то посторонний звук в прачечной.
Подняв ствол иду туда.
- Белла... это плохая игра. Если это ты, не дергайся. Я могу рефлекторно выстрелить.
Разминаю слегка затекшую кисть.
Толкаю дверь.
Где здесь чёртов рубильник, шарю по стене. Окно чем-то завешено. Тьма... Звук здесь словно громче. А потом обрывается. Тишина.
- Меня зовут Наталья! - неожиданно громко под ухо.
- Мать твою! - вылетаю из тёмной прачечной.
Держу открытый темный проем на прицеле.
Это точно не голос Изабеллы!
- ...Мне двадцать шесть... - мурлыкает призывно ебанный призрак. - Я люблю... скарфинг... ну... это когда... душат... в процессе...
Хихиканье из темноты...
Сглатываю ком в горле.
- Ты сделаешь это со мной?.. М?..
Входная дверь за моей спиной со скрипом открывается.
Вжимаясь спиной в стену, чтобы не оставлять открытым тыл, рывком перевожу ствол на выход в сад.
Темный силуэт... дверь за ним закрывается на доводчике.
В последнее мгновение, удерживаю рефлекс надавить на курок.
Из прачечной тишина.
Слышу, как что-то негромко падает на пол.