— Финал никуда не годится! — воскликнул Ной, всплеснув руками.
— Почему?
— Потому что! — выдохнул он. — Потому что, — повторил громче и поднялся.
Я пожала плечами:
— Я не Бог, а всего лишь писатель.
— Вы должны его переписать, — уверенно заявил Ной, накрывая стопку на столе последней страницей. — Вам совсем не жаль её?
— А ей было жаль меня? Когда она приходила ко мне, лишая меня сна. А я, между прочим, ещё и работаю. Мне приходилось жертвовать сном, чтобы записать эту историю! — Я насупилась, сложив руки на груди.
— Занимайтесь этой историей. Я выбью для вас аванс.
— Отлично, — я поднялась и протянула ему руку. — Благодарю!
— Либо тебя подогнут под себя, либо ты обозначишь свои границы, — повторил он, прищурившись и сжав мою кисть. — Вы далеко пойдёте.
— Лучше глубже, чем дальше, — подмигнула я.
— Давайте я провожу вас! — спохватился Ной, когда я отпустила его руку и направилась к выходу.
— Я не боюсь темноты...
— А кто сказал, что я вас защищаю? — улыбнулся он. — Темнота боится вас!
— Ты переписала финал? — спросил Киану. Он с открытым ртом слушал рассказ Афины и ни разу не перебил её.
— Нет. — Афина опустила голову, уставившись на свои босые ноги.
— Почему?
— Не успела. После того дня мы не расставались и бок о бок встретили карантин. Мы должны были стать врагами, но слишком сильно влюбились друг в друга, пошли на поводу своих чувств...
— Как думаешь, где он сейчас?
— Я бы хотела верить, что забыл меня и живёт спокойной жизнью. Насколько она может быть спокойной в нынешних реалиях.
Они шли по пустым улицам оставленного города. Пи-инфицированные обитали дальше от границы, а Афина и Киану приближались к центру.
— Надо бы в какой-нибудь магазин забрести, надоело ходить босиком по раскалённому асфальту.
— Сколько ты уже скрываешься одна? — Киану не отставал от неё ни на шаг.
— Теперь твоя очередь рассказать свою историю, Кей, — Афина проигнорировала его вопрос.
— Моя история не такая захватывающая... — промямлил парень.
— Я тоже не считаю свою историю захватывающей, но со стороны виднее.
— Как ты поняла, что пи-инфицирована?
— Так нечестно! Твоя очередь, — Афина недовольно посмотрела на него.
— Я не такой хороший рассказчик, как ты, — Киану остановился и умоляюще посмотрел на неё.
— Ты должен мне две истории! — усмехнулась Афина. Ей льстили его слова, хоть она и знала, что была хороша в своём деле. Она хорошо и писала, и рассказывала. Ной не один раз говорил ей: «Ты на своём месте. Кто-то преодолевает долгие поиски, чтобы найти себя, а ты как будто с самого рождения знала, зачем пришла в этот мир».
Мы шли по просыпающемуся городу. Навстречу проехала всего одна машина. Уже и светофоры снова начали работать. Парило. Ной нёс свой пиджак на руке, а я то и дело оттягивала футболку, пытаясь охладить разгорячённое тело, вдувая в неё тонкую струю воздуха.
— Кем вы работаете?
— А можно попросить... — Я затормозила, потому что Ной остановился, поймав мой взгляд. — Обращайся ко мне на «ты», а то я чувствую себя неуютно, когда ты мне «выкаешь».
— Договорились. И ты тоже, — усмехнулся он.
Мы пошли дальше.
— Я сейчас не удивлю тебя.
— Ну посмотрим, — Ной прищурился, поправляя сползающий с руки пиджак.
— Продаю книги.
— Да-а-а? — искренне удивился он.
Я рассмеялась.
— Мне нравится подбирать книги людям.
— Какая книга подошла бы мне?
Я внимательно посмотрела на него, скользнув взглядом по впадине на шее, по которой стекала капелька пота. Его чёрные волосы были зачёсаны назад и заложены за уши.
— Ты любишь фантастику. Я знала об этом, когда несла тебе свою рукопись. Неважно, насколько хороша история, важно, чтобы она попала в нужные руки в нужное время.
— Это твоя первая книга?
— Я бы пока не спешила называть эту историю книгой.
— Почему? — Брови Ноя взметнулись вверх.
— Всё же книга — это дописанное произведение в виде переплетённых листов бумаги с текстом.
— А как же электронные книги и аудиокниги?
Я опустила голову, рассматривая узоры под ногами.
— Значит, писатель — это тот, кто может показать опубликованную книгу и сказать: «Смотрите, вот моя книга!»?
Я пожала плечами.
— Что главное в книге? — Ной словно вёл меня к какому-то выводу.
— Сюжет?
— Допустим, — улыбнулся он. — Следовательно, книга — это сюжет, который писатель носит в голове. Будет ли этот сюжет книгой, пока он существует только в фантазии автора?
— Не знаю...
— Книга — это не только что-то физическое, что можно потрогать, хотя при этом слове первым делом всплывает именно бумажная книга. Но ты не можешь отрицать, что история, которая существует только на одном носителе — в твоей голове, — уже книга.
— Я всего лишь сказала, что эту историю ещё рано считать книгой.
— Хорошо, это твоя первая будущая книга?
— Первая, — улыбнулась я.
— Давай придумаем ей название получше! — Он погладил меня по спине.
Я вздрогнула от этого прикосновения, но не отпрянула, а он не убрал руку.
— То есть… вирус писателя? — уточнил он.
Я кивнула.
— Пи-вирус?
