Яна Клюква – Измена в 45. Я буду мстить (страница 4)

А ведь он уже давно так себя ведёт…

Точно. И почему я не связала его сегодняшний приступ ярости с тем, как он вёл себя все эти годы? Я ведь даже выпускной сына чуть не пропустила, потому что муж не хотел, чтобы я покупала платье и туфли. Он утверждал, что это праздник сына и мне не обязательно наряжаться. Конечно, он завуалировал это всё под заботу.

«Милая, ну для чего тебе туфли на каблуках? Ты ведь столько лет ходишь в кроссовках. Ты будешь выглядеть смешно. Я просто не хочу, чтобы на тебя все смотрели и посмеивались. Моё сердце этого не выдержит. Только не обижайся…»

В тот раз я согласилась с его доводами. Но всё же купила скромное платье и туфли на плоской подошве. А за пару лет до выпускного, когда меня повысили на работе, и в честь этого намечалась небольшая вечеринка, муж испортил мне настроение своими комментариями по поводу моего макияжа. Утверждал, что выгляжу нелепо. Что он привык видеть меня без всей этой краски…

И всё это он подавал под соусом беспокойства за меня. А я и верила. Боялась, что муж окажется прав и надо мной будут посмеиваться. Думала, что мне стоит к нему прислушаться. Ведь Саша желает мне только добра.

И вот последствия…

Раньше он держал меня в образе мышки с помощью заботы и ласковых увещеваний. А когда я посмела ослушаться — он вышел из себя. И я понятия не имею, с чем это связано.

Приготовив ужин, я молча выхожу из кухни. После стычки с мужем аппетит отбило напрочь. Просто иду в спальню и ложусь на кровать.

Хочу немного побыть в тишине. Подумать над тем, что происходит. Но и десяти минут не проходит, как в комнату входит Саша.

— Кир, что происходит? — спрашивает он, прислонившись плечом к дверному косяку. — Ты буквально за день изменилась до неузнаваемости. Ты что, решила бросить семью?

— Бросить семью? — переспрашиваю я, приподнимаясь на локтях. — Вот как ты заговорил?

— А что я должен думать? — шипит он, запустив пальцы в волосы. — Вчера ты была нормальной. Всё было хорошо. А сегодня в тебя будто бес вселился.

— В меня? Это я повела себя как истеричка? — тяну я рассерженно. — У тебя совесть есть? Мне нравится, какой я стала. И я жалею только об одном, что не сделала этого раньше!

— Да почему? — практически рычит он. — Для чего тебе это? Ты же замужем! Или ты забыла?

— Нет, я это помню, — спокойно заявляю я. — Только не понимаю, как связано моё замужество и желание выглядеть красивой?

— Да потому что тебе это не нужно! — отвечает он, с трудом сдерживая эмоции. — Меня всё устраивает. А это ведь главное? Так?

— Ну не знаю, — тяну я с усмешкой на губах. — Ведь если бы тебя и правда всё устраивало, ты бы не стал искать мне замену…

Вот я это и сказала…

Конечно, я планировала, что это произойдёт немного иначе. Но какая разница? Я открыла все карты и теперь посмотрю, что он ответит.

Несмотря на то что я должна была бы почувствовать облегчение, этого не происходит. А вот боль, рвущая душу на части, возвращается. Я смогла продержаться всего один день. Но и это для меня сродни подвигу.

А теперь всё… Сил держаться больше нет. Смотрю на мужа, моргаю и чувствую, как по щекам струятся слёзы. Комната расплывается перед глазами, превращаясь в размытую картинку. А вместе с ней и образ Саши плывёт, как испарения на дороге после дождя.

— Кира, ну что ты такое говоришь? — наконец-то произносит он. — Я никогда не искал тебе замену. Тем более заменить тебя невозможно. Ты ведь незаменимая.

Глава 3

Я незаменимая…

Вот как… Всё так легко и просто. Другой такой нет. И я должна поверить.

А есть ли хоть капля правды в его словах? Не думаю…

Становится плохо. Чувствую, как мне мерзко от его слов. Хочется пойти в душ и смыть с себя обиду на мужа. И его измену…

Но ведь это невозможно. Вода не сможет помочь мне. Она не способна залечивать душевные раны.

— Вот как, — отрешённо произношу я. — Незаменимая… Но спишь ты с другой. Так в чём моя уникальность?

— Кир, ну ты чего? — растерянно произносит Саша. — С кем я сплю? У меня, кроме тебя, никого нет. Да и не было…

— Да ладно…

— Серьёзно, — кивает он. — Я тебе верен…

Внутри с хрустом лопается последняя ниточка, уберегающая меня от расправы над блудным мужем. Перед глазами опускается красная пелена… Похоже, ко мне постучалось то самое состояние аффекта. А если и нет, я точно не буду жалеть, если вдарю ему чем-то вроде утюга.

— А с той девкой… вчера… ты в шахматы играл? — с трудом подбираю я слова.

— С какой девкой? — с каменным лицом интересуется он.

Саша напряжён. Но не выглядит растерянным. Создаётся ощущение, что он всю жизнь готовился к этому вопросу. От этого становится только хуже.

Ведь если так, он уже давно мне изменяет. Настолько давно, что успел подготовиться…

— Зашла к тебе вчера после работы, — роняю я.

Наверное, этого хватит. Он ведь и сам должен понять, что я там увидела. И, возможно, должен хоть как-то отреагировать…

Но муж продолжает делать вид, что он ни при чём. Вздёргивает брови и вопросительно смотрит на меня.

— Зашла? — уточняет он. — А я тебя не видел. Почему ты не сказала ничего?

— Ну ты же занят был…

— Чем? — интересуется он.

— Той брюнеткой в красном костюме, — отвечаю я севшим голосом. — Помада у неё размазалась. Ты должен был, наверное, помочь… Доесть…

Плохо…

Нет, неплохо. Обидно, наверное. И грустно… Я столько лет жила с человеком, которого, по сути, не знала. Смахиваю слёзы и смотрю в его глаза. Ни капли совестливости. Ни гроша раскаяния.

— Ты видела нас? — спрашивает он.

— Видела, — киваю я.

Не вижу смысла врать. Хочу быть честной. Если он не хочет, пусть честной буду я. Это моё право.

— Видела, значит, — тянет он с какой-то усмешкой. Я вижу в его взгляде облегчение. Как будто он давно хотел признаться, но не находил повода. А теперь я сама подтолкнула его к этому.

— Всё так, — киваю как-то обречённо.

Внутри становится пусто. Как будто кто-то взял и забрал у меня часть души. Между рёбер гуляет сквозняк. Холодит. Делает ещё больнее. Словно убивает…

— Так значит ты была там, — тянет он. Словно не может решить, что ему делать с этой информацией.

— Да, — киваю я. — Я видела тебя с другой…

Смотрю в его глаза. Надеюсь увидеть раскаяние. Но этого не происходит.

— Кир, это ты другая…

— В смысле? — уточняю я. Это звучит так неожиданно, что я на какое-то мгновение забываю, как дышать. — Что значит я другая?

— Кира, не тупи, — просит он. — Не она тебя заменила, а ты её. Ты другая женщина…

Молчу. Просто не знаю, что сказать. Кажется, это конец нашей истории…

Не понимаю, для чего вообще всё это говорить? Зачем он женился на мне? Просто чтобы кто-то был рядом?

— Кто она? — спрашиваю севшим голосом.

— Она? — переспрашивает Саша. — Она была обычной девочкой из моей школы. Я из кожи вон лез, чтобы она меня заметила. Но этого так не случилось.

Саша прикрывает глаза и грустно улыбается. Садится на край кровати, сцепив руки в замок, и, ненадолго, затихает. Продолжаю молчать. Сказать мне нечего.

— Она многим нравилась, — произносит он, глядя на стену перед собой. — Но я был буквально одержим ей. И когда вновь увидел, я не смог устоять…

— Зачем тогда тебе была нужна я? — произношу еле слышно.